NORA ALARCÓN

MADRID, LA NOCHE EN BLANCO

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Sat, 19 Sep 2009 16:35:00 +0000

El novelista y poeta José Luis Gracia , María Antonia Ortega y Juan José Soto. Estas fotos son de la noche en blanco en Madrid del año pasado. Realmente inolvidable. Luego de un recital de María Antonia y la tertulia del caso.

Mi esposo ,mi amiga y yo. Un brindis por las noches en blanco que seguirán llegando con toda su poesía .

UKHUPACHA,
(“mundo de adentro” en quechua),
WAYNA PICCHU, “Cima joven” en quechua:

NORA ALARCON

La poesía de Nora Alarcón pertenece al fuego: es ahí en donde está en su elemento y se encuentra a sus anchas.
Pero no se trata del fuego de una hoguera; ni es el de una lumbre; no es el fuego del hogar, ni el purificador, ni el destructivo como la llama de los incendios que se propaga arrasándolo todo a su paso, sino que se trata del fuego de la antorcha que en este caso no se conforma con estar en el pebetero sin antes ser llevada además para iluminar, (más que con su luz clara con el resplandor de su oscura sombra reflejada en el papel blanco), elcamino, un camino de iniciación, hasta quedar prendida en otro fuego definitivo, como el astro solar. Sólo que la paradoja está en que para ser apagado un fuego tan sagrado bastaría con un simple soplo de viento; así que la epopeya del ser humano está en conseguir que este fuego, en cierta medida más fuerte que él, pero expuesto a extinguirse con un solo soplo de brisa, como a morir por un estornudo, no fenezca. Paradoja que también insiste en que ese viento que amenaza con una ligera ráfaga al fuego sagrado, el que ilumina, el que da vida, ese aire, digo, también aventaría al fuego, en el caso de los incendios haciéndolo incontrolable, y por tanto catastrófico. En este frágil equilibrio, pero que es el más seguro para alcanzar la sabiduría, se encuentra la poesía de Nora Alarcón: fuego sagrado que puede ser apagado de un soplo, o convertido en incendio, antes de llegar a su destino. Esta es la conciencia de esta poesía que oscila desde la llamarada al reflejo de la antorcha olímpica de una peruana griega.

FUEGO QUE DEBE SER PRESERVADO DE LOS GOLPES DE VIENTO PARA QUE NO SE APAGUE: éste es el cuidado que lleva Nora Alarcón, a la que posee la oscura intuición de que una vez apagado jamás podrá ser reanimado; difícil misión la de su preservación, cuando es el fuego (que también puede ser apagado por la velocidad) de una antorcha que porta un jinete, a caballo, veloz por un universo enraizado en una naturaleza muy rica y tupida que jamás permitirá ser conquistada sino observada de cerca, y eso solo en algunas ocasiones, como sucede en el caso de los palacios ocupados por los reyes, los cuales todavía se muestran menos que los templos destinados al culto de los Dioses.
Naturaleza poderosa que sólo ha permitido la visita de los científicos cuyo método invita a la modestia, como Von Humboldt o José Celestino Mutis, que regresaron luego al mundo de los demás trayendo sus bellos herbarios.

Pues es así también la poesía de Nora Alarcón, como un exótico herbario, ascendiente de nuestras telas
estampadas, la cortina del sol del Inca, pero también del Siglo de Oro español, del Garcilaso que sueña en la Mezquita de Córdoba.

Pues tiene está poesía una extraña vitalidad que en parte ha decaído en nuestro mundo actual.

¿Tiene más fe en su propia fuerza, o no la necesita siquiera de tan a flor de piel que está, tan a flor de palabra?

No necesita de la fe aquel para el que nada está oculto, como sucede en el caso de Nora Alarcón.

No hay videncia en su poesía, sino una extraña y original evidencia.

Y nos llega con el espíritu formidable de las vanguardias suramericanas, hermanándose con Carlos Oquendo de Amat, espíritu de vanguardia de principio de siglo, aunque de otro siglo; por que si hay algo de lo que Nora Alarcón es, es de este siglo actual, esta hermana-nieta de los grandes poetas de la vanguardia suramericana.

¿Duerme durante el día N A, vive por la noche?
No lo creo, no hace una vida diferente de la de las demás personas, no vive alejada de la realidad, de la de
nuestro tiempo.

¿En que consiste su originalidad? En que no cansa.

¿En qué consiste su aportación a la poesía? En versos nostálgicos como las almas eslavas, pero del
poema en prosa: el poema es el jinete y la palabra como un bello ejemplar de raza, educado en el puro arte de versificar al que obedece con gusto, pero sin perder el imponderable de su propia naturaleza, el original del alma encerrada en algunos seres muy bellos, pero que no son humanos como el caballo.
Pues así es la palabra para Nora Alarcón, y la poeta el centauro: Centaura.

En Madrid, a cuatro de Julio del año de gracia de 2009.

María Antonia Ortega

JACK DISNEY ALARCÓN

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Wed, 22 Jul 2009 23:36:00 +0000

Museo de Historia Natural , Lima 2006

http://jackdisneyalarcon.blogspot.com/

El regreso del malvado emperador Zurg

Todo comienza en un cielo oscurecido en el espacio exterior, las estrellas del espacio exterior comienzan a moverse rápido hacia el fondo, dobla hacia la izquierda y aparece la nave espacial blanca del malvado Emperador Zurg, abajo a lado izquierdo de la imagen aparece un cuadrado exactamente cuadrado color verde claro, al derecho del cuadrado, aparece un cursor vertical del mismo color que el cuadrado, titila, se empieza a escribir digitalmente “Ubicación: nave espacial del malvado Emperador Zurg” la escritura digital es la misma que la de Buzz Lightyear comando estelar cuando se escribe digitalmente la ubicación de un lugar, se borra mientras que la imagen cambia de lugar, el Emperador Zurg (Toy Story 2, Buzz Lightyear comando estelar) a su lado de la garra izquierda ,su ayudante, habla con su víctima Zazú de la película El rey león que había sido secuestrado por algunos secuaces de Zurg, Zazú le dice a Zurg “Bueno, ¿En que puedo servirle señor?” y Zurg le contesta “Zazú infórmame.” y Zazú le contesta “Sí, señor”,en eso aparecen el trío de las hienas, las mismas atacaron Zazú y que estuvieron a punto de atacar a Simba y Nala en El rey león. La hiena Banzai dice “Hola jefe.” Y Zurg dice “Hola Banzai, Shenzi, Ed, hienas.”la hiena Banzai dice “¿Qué hay para nuestro malvado plan?” y Zurg contesta “Desháganse de Zazú la hiena Shenzi dice” Bien dicho Zurg.” El trío de las hienas ahora tienen a Zazú como su presa victima. Aparece el Conejo Blanco de Alicia en el país de las maravillas (versión animada de Disney) diciendo apresuradamente “Pero jefe ya es tarde.Tarde, tarde, tarde.” ¿Quién sigue?” y el Capitán Garfio de Peter Pan (versión animada de Disney) dice “Yo.” y Zurg contesta “Te escucho Garfio.”, el Capitán Garfio dice “Por casualidad Emperador Zurg, ¿Qué haremos?” y Zurg contesta “Tu vayas dando órdenes a tus piratas para que secuestren a los niños.”, Cruella Devil de 101 dálmatas (versión animada) dice “¿Y qué haré con los cachorros? y el emperador Zurg contesta “Continúa robando cachorros, y has un abrigo de piel de dálmata.” Yafar de Aladdín de Disney a su hombro izquierdo su loro Yago aparecen en vista frontal en oscura silueta, Yafar le dice a Zurg “¿Con qué pensando en un malvado plan? eh.” Zurg dice alegremente “Yafar.” La oscura silueta de Yafar y Yago se aclara, Yafar dice “Una cosa,¿y si…?” ahí en ese momento ataca con su bastón mágico de serpiente, se inicia un duelo entre el visir Yafar y el malvado Emperador Zurg, Yafar ataca a Zurg con su bastón mágico de serpiente, el malvado Emperador Zurg ataca al visir Yafar con su arma-brazo, en el duelo Yafar derrota a Zurg, el Emperador Zurg les ordena a sus robots guardianes para que Yafar no escape, Yafar sube a una moto aérea, conduciendo la moto sale de la nave espacial de Zurg, los robots guardianes lo persiguen hasta que Yafar sale de la nave espacial, Yafar ataca a los robots guardianes con su bastón mágico de serpiente, ningún robot guardián logro atrapar al visir. El ayudante de Zurg le dice a Zurg “Jefe no has derrotado a Yafar y tus robots guardianes no lograron atraparlo.” y el emperador Zurg dice “Eso fue está vez.” “Eso es lo que tu crees pero algún día te atrapare, Yafar.”. Mientras tanto en un cielo verde azulado por la mañana en el club “House of Mouse”, el club estuvo vacío, solo estaban los que trabajaban, Mickey dice “Vaya, no hay público.” Y su novia Minnie le dice “Oh Mickey relájate deberías estar orgulloso:”, Mickey se anima diciendo “Es cierto porque ahora no hay función.”

Guionista Jack Disney ( esta historia continuará...)
http://jackdisneyalarcon.blogspot.com/

JUAN JOSÉ SOTO

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Mon, 08 Jun 2009 10:15:00 +0000

Plaza España en Madrid

Nora, hay distancias aciagas, duras como el herrumbre de una espada clavada en la médula de un beso: distancias aquellas las del olvido y el estertor de la memoria.

Hay también distancias acrisoladas como las miradas de los amantes tenaces ardiendo más allá de los océanos y el alba.

Nora, esposa mía, estas últimas son las distancias que me acercan a ti.

Tú bien sabes que estos ojos contemplan infalibles cada llegada tuya al terminal de mi confeso amor. Allí van para ti entonces, amada mía, estos versos que comparto con los lectores de tu blog desde mi bohemio Barranco querido.

Saludos a los extraordinarios amigos que juntos forjamos en poesía en la cosmopolita, vertiginosa y afable Madrid.

Barranco, 30 de mayo de 2009.

VIII

Poesía es una antorcha

Enciende palabras

Ojos inmóviles

La ansiosa mirada de la muerte

Encendido rayo cada verso

En el naufragio de la noche

Ileso amante

del fiero abrazo de las peñas

Obstinado mar en la orilla

Ardiente voz de hoguera

Airado verbo

Turbada sangre

Sótano de caos

De hondura a tientas

Poesía colgada en el pecho

Llave maestra

Fiera tenaza de asalto

De lúbrico ardor

Sábana gris en celo

de la mujer que espera

Sed de cielos y tormenta

Indefensa muralla

de palabras

de entrepierna

Y este cuerpo harto en la intemperie

Granizada de precipitado beso

Al otro lado del reino

Nora

Impetuoso latido del amanecer

Que seduce la integridad de la noche

Coges la raíz invicta del viento y sus formas

Entre manos de malvas de luceros

Agitas la quietud de los recodos

Y la sangre imperturbable del guerrero

Entre tus apetitosos y voraces muslos

Sin embargo tu piel más honda e impenetrable

Cede ante la grave voz de tus delirios

Y te extravías en la espesura de infinitos orgasmos

Avezada flor silvestre

Irrefrenable efervescencia del instinto

Colmas abismos

De deseo y hondura

De esta humanidad pavorosa

De grito en llamas

Ardiendo en mí

Ola incesante

En la garganta del desierto

Bramando sin fin

Juan José Soto (Lima, Perú; 1965)

Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad de San Martín de Porres obteniendo el grado de Licenciado en Ciencias de la Comunicación y el título profesional en la especialidad. Asimismo, egresó de la Escuela de Postgrado de la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la USMP cursando la Maestría en Periodismo. Ha publicado los poemarios: Cárcel de mi ojo , (1994), Morada Diosa (1997), Palabra sobre los abismos (2005) y Airado verbo (2008). Parte de su obra figura en las siguientes antologías, muestras y libros: Edificio del fuego, en la Revista OLANDINA (1995); La generación del 90 de Santiago Risso Bendezú (1996); Poetas del fin del siglo de Carlos Zúñiga Segura (1998); Poesía concreta del Perú de José Beltrán Peña (1998); Canarios en el árbol de César Toro Montalvo; MP4 de Pedro López Ganvini (2005); Antología Internacional de Poesía Amorosa de Santiago Risso (2006); Habitó entre nosotros. José Watanabe & poesía actual (2008) y en el catálogo Rituales de la Papa: Arte Iberoamericano Contemporáneo publicado en Madrid, 2009. Co-organizador y coordinador literario con los poetas Nora Alarcón y Antonio Ruiz del 1er Ciclo de Poesía Hispanoamericana y Española: Madrid: una ciudad, muchas voces (2009). Fundador y director del boletín cultural electrónico “Itinerario de la palabra” (2005-2007).Actualmente dirige la bitácora virtual de difusión y promoción literaria “Surfeando en la Red”: http://superavefenix.blogspot.com/ y un blog personal: “Airado verbo” http://airadoverbo.blogspot.com/.

Actualmente tiene en preparación la organización de un ciclo de poesía de los noventa en Lima, Perú.

ANA BOLENA

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 26 May 2009 14:25:00 +0000

Aquí estamos, el día en el que festejamos nuestro cumpleaños, María Sangüesa y yo, a mi derecha también se encuentra mi amiga la escritora María Antonia Ortega. Este año 2009 me está trayendo buenas novedades como la de descubrir varias narraciones de María Sangüesa, como muestra de ello comparto con ustedes una narración histórica bien construida y de calidad: Ana Bolena .

Además, de las tragedias tenemos que sacar lo bueno, dijo María Antonia después de enterarse de que se perdieron mis dos libros, inéditos, de poemas en un "traslado" que hice en Madrid el mes de noviembre del año pasado. Y no quiero entrar en detalles. Como mi libro no se presentó en Madrid sino en Berlín y Lima, es una bonita oportunidad de presentarlo, dijo entonces Maria Antonia y le hizo un magnífico prólogo a esta 5ta edición de Alas del Viento .

Hay cosas irrecuperables en la vida como la muerte de mi sobrina favorita, Laura Alarcón, a sus 20 años , el 29 de marzo de este año . A estas alturas, estoy resignada ante el hecho de haber perdido, de la manera más increible, 2 libros por corregir y terminar de depurarlos . Un trabajo de casi 9 años, escrito a mano. En el 2000, cuando me vine por primera vez a Madrid para trabajar en un proyecto cinematográfico, se lo prometí a mi amigo José Watanabe que me animaría a publicar, después de 10 años, siguiendo un poco el color de nuestras conversaciones de entonces: me decía que es mejor la calidad que la cantidad, dejar de exhibirse y trabajar. En fin, no me queda más que aprender a convivir con las circunstancias y mirar hacia adelante.

Siempre me acerco a personas que me quieren , valoran y respetan . Me he equivocado en muchas escenas de mi vida. Si hay gente que no merece que le ofrezca parte de mi universo simplemente me alejo, ya que el mundo es demasiado amplio y rico. Además, como algunos proyectos fenecen otros nacen, qué le vamos a hacer. No podemos aferrarnos a una flor que un día estuvo viva...

Para ustedes, con cariño, les brindo una narración fina y profunda: Ana Bolena, de mi querida amiga María Sangüesa.

ANA BOLENA

Un viento frío azota Tower Green. Escucho, lejano, su implacable silbo. Lo siento, cercano, por una punzada de dolor que traspasa mis articulaciones.

Debe de estar amaneciendo. Intento recoger la primera luz del día con el bruñido bronce de esta bandeja. No lo consigo. Soplo sobre ella y se cubre de vaho. Puedo escribir mi nombre: Ana, reina de Inglaterra.

Dejaré de serlo en pocas horas, me queda poco tiempo.

Tiempo… que palabra tan hermosa y tan carente de sentido para quien lo tiene por delante y lo vive, y lo disfruta, sin tener conciencia del don que se le otorga. Y que terrible para quien ve cómo se le escapa, sin más compañía que la de su propia impotencia.

En este último tramo de mí existencia acuden a mi mente los instantes en que comenzó a trazarse el camino que me ha conducido hasta aquí.

Había cumplido quince años. Era una mariposa que comenzaba a sacudir sus alas, derrochando colores, fuera de la incómoda crisálida. En aquel entonces lo ignoraba casi todo. Alegre y atolondrada, llegué a la corte de la mano de mi padre Thomas Bolyn. Hombre de sangre noble y alma mezquina, dueño de una ambición desmesurada.

Me llevaron ante Catalina, la reina. De ella recuerdo unos ojos pálidos y una piel blanquísima y ajada. Su sonrisa no ocultaba el perenne rictus de amargura que cercaba sus labios. Pero el rasgo que más me impresionó fue su mirada, absolutamente triste y con frecuencia ausente. Ahora sé que no se debía únicamente al hondo sufrimiento de haber perdido a los cuatro hijos que nunca vio crecer, sino a esa daga acerada que desgarra almas y cercena sentimientos, la infidelidad. La traición del hombre que aún amaba, y con el que había engendrado a María. La única descendiente, hasta entonces, de los Tudor.

El rey había nacido cinco años antes que la reina y tras un espacio de quince de matrimonio estaba manifestando públicamente lo que llevaba haciendo desde largo tiempo atrás, impulsado por su temperamento caprichoso y libidinoso. Mi propia hermana, María Bolena, se encontraba entre las amantes que no había escondido ante la Corte, lugar donde anidaban las intrigas y se respiraban las habladurías que envenenaban el ánimo de la que, hasta ese momento, había sido una tímida y dócil reina.

Yo era demasiado joven, tan superficial y vanidosa como vulnerable.

La vida era un vuelo centelleante, una danza luminosa que parecía no tener fin. Me sentía en el centro de aquel mundo que me absorbía con sus múltiples placeres: el roce de los suaves tejidos y el brillo de las joyas sobre mi piel, los perfumes traídos de lejanos lugares, que aromatizaban mis ropas y mis largos cabellos. Siempre riendo entre miradas, bailes, e inocentes devaneos.

En ese desplegar de mis alas no volé hacia el fuego, la hoguera vino a mí.

Cuando Enrique me abrazó por primera vez recuerdo que miré nuestras siluetas enlazadas mientras se reflejaban en un espejo. Ahora, en la distancia, comprendo que lo que realmente vi fueron la soberbia y la vanidad ardiendo en una sola llama.

Aquel incendio no pudo ser sofocado por el Papa Clemente, ni por el Emperador Carlos, rey de España, sobrino de la reina repudiada. Ella demostró entonces una dignidad y una fuerza interior ilimitadas.

Mientras tanto, yo creía que Enrique luchaba por nosotros al saltarse los diques de la religión, la política y la diplomacia. ¿Había existido alguna vez una mujer tan amada? Creerse dueña de aquella seguridad, tener aquel convencimiento, alentaba mi vanidad y me hacía volar cada vez más alto.

Ni por un momento pensé en las humillaciones que sufría Catalina. Alejada del palacio de Windsor, encerrada de castillo en castillo. Apartada de su única hija que, al haber sido declarada la nulidad del vínculo, había perdido el derecho a la sucesión del trono.

Es inconmensurable el dolor que puede dejar la soberbia desbordada en su imprevisible trayecto. Y el orgullo que quiere ennoblecer su nombre mientas se esconde tras la máscara del amor. Esa palabra tan valiosa, ahora, para mí, y tan carente de significado para quien, como Enrique, no sabe amar sino poseer y que únicamente la utilizó, entonces, como un pretexto que le ayudó a imponer su voluntad por encima de todas las demás.

Nuestro matrimonio escondió un buen puñado de inconfesables intereses.

En esa tormenta de fuego quemó creencias, sentimientos, vidas y sueños.

Con él se queda mi hija Isabel. No quiero pensar en la herencia que corre por sus venas, es todavía demasiado frágil, demasiado pequeña, apenas tiene tres años.

El vaho desaparece de la bandeja. Mi nombre se borra de su brillante superficie, de la misma manera que el rey me ha borrado de su vida. La mía sé que acabará aquí, en Tower Green.

Mañana, cuando yo sea una sombra, cuando mi sangre haya sido derramada, en nombre de la calumnia y de la infamia, será Juana Seymour quien ocupe mi lugar en el trono y en el lecho real.

Me pregunto si ella pensará alguna vez en mí. Yo no puedo dejar de evocar a Catalina. Su vida se apagó en enero de este año de mil quinientos treinta y seis. Hubiera querido hacerle saber que yo, la odiada, hoy puedo llegar a comprender la magnitud de su dolor, ya que el mío aunque más breve no ha sido menos intenso.

Oigo como el viento amaina y me permite escuchar unos pasos apresurados sobre los angostos escalones de la torre. Ahora tengo la certidumbre de que no llegaré a cumplir los treinta años. En cualquier momento abrirán la puerta.

Y entonces más que nunca debo de recordar que, todavía, soy la reina.

http://elvuelodehecate.blogspot.com/

ALBERTO LAURO

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Sun, 24 May 2009 12:18:00 +0000

Querida amiga Nora: Remiso como he sido hasta ahora, y durante muchos años, a publicar mis versos, casi siempre por imperativo de amigos, no he podido dejar de complacerte cuando me has pedido un poema inédito para tu blog.

En el número de este mes de la Revista Encuentro de la Cultura Cubana, que se edita en Madrid, en la que colaboro desde sus inicios, aparecerá mi poemario inédito íntegro Cartas no enviadas. Desde 1994 en que llegué a España como exiliado desde La Habana y la Editorial Betania dio a conocer Cuaderno de Antinoo, no he publicado poemario alguno aunque sí han aparecido, muy esporádicas, colaboraciones mías en revistas y antologías de España, Estados Unidos, Colombia Y otros países latinoamericanos.

Hace unos días, después de una sobremesa con buenos vinos y en compañía de nuestra amiga, la escritora española María Sangüesa, me hiciste reflexionar sobra la escritura y sus implicaciones. Ahora te respondo además con dos citas de autores clásicos, que quiero compartir contigo y tus lectores:

“Si yo escribo, ¿cómo lo recibirá la posteridad? Si un autor desde un principio teme decir algo que dura más allá de su propia vida y época, entonces, las cosas producidas por un espíritu tal serán necesariamente imperfectas y ciegas como abortos, no serán capaces de llegar a la perfección para asegurarse renombre en la posteridad.”

Longino (“Sobre lo sublime”, 14 y 30)

“Con que una vez algo haya sido puesto por escrito, las palabras ruedan por doquier, igual entre entendidos que como entre aquellos a los que no les importa en absoluto”

Platón (“Diálogos: Fedro” 274c-275e)

Es para mí un placer darte este poema inédito que en su día le dediqué a la gran poeta, también peruana como tú, Blanca Varela, cuando invitada por la Residencia de Estudiantes de Madrid pude tratarle, aunque ya conocía su obra desde que muy joven encontré un libro suyo en una de mis dos estancias en la casa del poeta cubano José Lezama Lima. El texto forma parte del poemario Hijo de mortales, que aparecerá finalmente este año en Madrid. Los primeros textos datan de 1987 y los últimos han sido escritos recientemente. Gracias por tu amistad. Tu poesía tiene esa luz de tus ojos que brilla como fulminada paloma de luz, desafiando tormentas y huracanes, y lleva en cada pupila un diamante ancestral y virgen, que después de lunadas, resplandece cual rocío inmarcesible entre las ruinas incas.

NUEVAS CANCIONES DE ORFEO

A Blanca Varela.

Orfeo

Voy ciego y solo

Del fuego a la tiniebla

Del espanto al dolor

De la noche al cementerio

Del abismo al abismo del barro

Sin cuerpo

Sin alma

Palpando con mis manos

Los huesos de otros que ya han muerto muertos

Alabando al sol

Con cristal de labios rotos

Orfeo

Cantor de sombras

Hijo de sombras

Mendigo errante de las sombras

Busco a alguien entre brumas

Laberintos cuartos oscuros tinieblas

Preguntando qué es el amor

Dónde ha ido fuego fatuo

Qué silencio lo sepulta

Yo que me he mirado en sus temibles ojos

Que estuve alguna vez vivo

Únicamente en ellos

Espero a qué cruel lazarillo

Para guiarme entre ruinas

Y tenderme trampas

Dádiva de anhelos insepultos

Imposibles sueños

Dirán

Ahí va Orfeo

Antes brillante cantor

Virtuoso ejecutante de la cítara

Y el arpa de fiebre

El de la voz sublime

Ahora con lamentos

Aeda de lo Oscuro

Huésped del Hades

Príncipe de la soledad

Heredero del abandono

Y sólo las sombras

Saben que he amado

Qué hacer

Si el otros es ahora vacío

Cómo darle luz a la llama extinta

Con qué brisa alimentarla

Arrebatársela al hastío

Cuándo dónde por qué

Dije lo que no dije y sentí lo que sentí

Esculpir la estatua decapitada del amor

Esa mano cae

Ese rostro es ausencia

Y olvido en el mar de la noche

Arrastra cuerpos

A la orilla de qué playas

En el deseo

Todos mis navíos se hundieron

Sin brújula

Sin Norte

Los voy reconociendo

Sólo veo náufragos

Sobre la arena

Las bocas de los muertos

Dicen mi nombre

Están cantando mi canción

Han hecho suya mi voz

Los siento los oigo los palpo

La ceniza del infierno es ya mi adiós

Y ese himno

Que olvidarán los hombres

Cuerpos dormidos

En los embates de la memoria de la sangre

Los cuerpos de los que amé dónde están

Cuándo se fueron

En qué arpía ahogan su furia

Negando a los que en otro tiempo

Me dieron su sed bajo la lluvia

La nieve el fuego

Eran de hiel y rencor sus abrazos

Dónde has ido

Tú el esperado

Ahora que ya no intento retenerte

Despierto con sed

Con estos ojos de arena

Este rostro de madera carcomida

Y en mi alma el incorrupto diamante

Hallado en el desierto

Ilumina a Nadie

Hecho del crisol del carbón de mi destino.

Como pájaros huimos

Despavoridos sin mañana sin sueño

Sin vuelo ya ni aire

Flotando en la nada la tormenta

Es el ojo de un inmenso ciclón

Qué espanto

La cercana primavera.

Como inútil absurdo

Torpe pájaro sin vida

Hablo aún mientras

Desnudo desciendo a los infiernos

Al Hades que es la ausencia

Cada día

Cada instante

En que la estrella se apaga

En la baba del cíclope tuerto

Allí donde en silencio

Para siempre callarán

La voz

El canto

La palabra.

ALBERTO LAURO, (Holguin,Cuba, 1959). Poeta y escritor. Licenciado en Letras por la Universidad de La Habana. Bibliotecólogo. Dirigió en Holguin el Taller Literario “Pablo de la Torriente” (1981-1986). Trabajó como guionista de radio y televisión en el Archivo Nacional de Cuba y en el Museo de la ciudad de La Habana. Ha obtenido mención del Premio David de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (1981), Premio Mirta Aguirre de poesía. Revista Muchacha, (1983). Mención y Primera Mención de poesía del premio El caimán barbudo, (1985-1986) Premio Literatura-86 de Poesía. Premio de La Ciudad de literatura para niños y jóvenes (1987 y 1989). Mención del Premio La edad de Oro. Ministerio de Cultura, (1989). Primera Mención del Premio LLama de Amor viva; Revista vivarium del Arzobispado de La Habana, (1991). Con poemas y artículos ha colaborado en Unión, Letras cubanas, El caimán barbudo, Santiago, La Gaceta de Cuba, Quimera (Barcelona), Diálogo (México), La Urpila (Montevideo)Linden Lane Magazine (New Jersey, Babel (Portugal), Cuadernos de poesía nueva (Madrid), Revue noire (París), entre otras. Autor del poemarioCon la misma furia de la primavera (1987) y de los libros para niños. Los tesoros del duende (1987) y Acuarelas (1990), todos premiados en Cuba. Además de la plaquette Parábolas y otros poemas (Barcelona, 1987). Aparece en las antologías de poesía editadas en Cuba: Como jamás tan vivo (1987), Andará Nicaragua (1987), Mi madre teje el humo de los días(1990) y en Un grupo avanza silencioso (UNAM, México, 1990), entre otras. Su ensayo “Eliseo Diego entre la penumbra y la luz” fue publicado en: Acerca de Eliseo Diego (Letras Cubanas, La Habana, 1990). Obtuvo el Premio Odisea de Novela con “En brazos de Caín” en 2004. Reside en España desde 1993

Cadenas de Voz, Alfa y Omega (mis poemas)

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Mon, 18 May 2009 14:28:00 +0000

CADENAS DE VOZ

I

El tiempo es testigo
Del destino hecho de instantes
Que alumbra la estación
Tras las huellas de una cabalgata

Y aún en el fragor de las distancias
Seguirá tu canto.

II

Tiene el rostro
Mojado en la penumbra
Con un cuerpo de una tonelada
Incapaz de moverse
Su mente escucha
tu música interior

Rescátala del silencio
Y será pluma danza agua
tu fuego final.

III

Llámame
Multiplícame con tus acordes
No seré otra si no tuya
en la marea

Acciona tus pensamientos
Que se escapan como el aroma de los leños
Árbol de las quimeras
en ataúd.

Que te importa si está desolado
Violencia de cal.
Ilusa eres como una pesadilla.

En el desierto
Se ahogaba esa semilla
Otros ojos la fecundaron
Encanto que la multiplicó
en poesía.

Águila de tierras fértiles y amargas
Ya no quiero tus alitas
Ni que me llames nunca
No me interesa tu voz.

Mi vuelo es una serenata a tus cadenas.

ALFA Y OMEGA

Un beso
Encadenó ríos
A un solo cauce
Amante de un curso
perdido entre las aguas

Quién estará ahora en la corriente
mientras ese gorrión
Fluye en otros escenarios

Deja, ya fue
nada se puede detener
No tiene remedio.

LOS RITOS, JACK Y LA POESÍA

Esta secuencia renueva mi espiritu al trascender y purificar mi existencia en el tiempo junto con dos poemas mios Cadenas de Voz y Alfa y Omega . En dos fotos me acompaña mi entrañable Jack (http://jackdisneyalarcon.blogsp ot.com/)

que es el inicio de mi apertura a mi amor de madre con el que invento mil motivos para ser feliz aun en la distancia.

El zorro le pidió al principito que: tenía que ir a las citas a la misma hora, pues "si vienes a horas distintas, no sabré cuando empezar a preparar mi corazón... Los ritos son imprescindibles.

- ¿ Qué es un rito? - dijo el principito-

- Es algo también ya muy olvidado - dijo el zorro- Es lo que hace que un día sea diferente de los demás, y una hora de las otras.

Los seres humanos creamos, elaboramos, vivenciamos ritos que nos humanizan para celebrar nuestra existencia desde los detalles , nacimientos y muerte. O el hecho de haber compartido tantas cosas o solo un día juntos, un café, un vino, ver las puestas de sol y recordarlo a la distancia qué se yo... los afanes de la comunicación o tal vez todo lo que un día dejamos pasar tristemente a pesar de tanto amor... condenado al olvido. En fin o simplemente dándole la bienvenida a nuevas escenas en nuestras vidas.

¡Un brindis por los ritos!

Norita Lucero por siempre

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 07 Apr 2009 22:06:00 +0000

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 07 Apr 2009 20:20:00 +0000

MADRID: UNA CIUDAD, MUCHAS VOCES

Es una antología que reúne voces interesantes. Tiene una génesis muy singular. Todo empezó casi... en un bar donde estuve reunida con Juan José Soto que ya tenía la idea de hacer un ciclo de poesía , tras asistir a una lectura del poeta chileno Raúl Zurita en Casa de América, después de una tertulia donde estuvimos en octubre y tambien un reencuentro en enero con Oscar Pirot donde le comentamos el proyecto que le hacía ilusión a Juan José, alucinando un poco en como se llamaría en primer lugar el nombre del ciclo y luego la respectiva antología . A mi se me ocurrió algo como: Bajo la piel la de la palabra (algo que me sonaba bonito. Pero, que nunca me aclaré la autoría del verso). Existió otras frases de sugerencia en aquellas circunstancias como: La incandescencia del verbo; propuesta por Juan José que tambien fue descartada. En la clausura del ciclo Juan Soros me dijo: que le alegraba que Miguel haya participado en el prólogo ya que conocía a la mayoría de los poetas.

No creo en la democracia del arte sencillamente publico desde mi óptica personal al ser mi blog de autor. Además con todo esto recordé que Miguel en el 2004, escribió algo sobre mi libro y como no quisiera que se quedara en el desván de los olvidos , lo publico luego del exquisito prólogo de la Antología del ciclo Madrid: una ciudad,muchas voces. Finalmente mis flores de gratitud al iniciador de esta historia a Juan José Soto.

Poetas en Madrid

Este lazo poético que reúne a 19 vates contemporáneos de España, Perú, Argentina, Cuba, Chile y México, dentro del CICLO DE POESÍA HISPANOAMERICANA Y ESPAÑOLA, titulado “Madrid: una ciudad, muchas voces”, es la muestra palpable del hermoso fragor de una lengua, la lengua de Federico García Lorca, de César Vallejo, de Alejandra Pizarnik, de José Lezama Lima, de Pablo Neruda, de Octavio Paz. Es también el espejo que refleja, con “airado verbo” (cito una imagen de uno de los poetas antologados), el espíritu vivo de una ciudad cuyo hervor cultural trasciende, hoy más que nunca, toda frontera: Madrid (“rodeada de laurel infinito”, decía Neruda). Y estas son sus voces; voces que pueden hablar con dios en el metro, voces que hacen el amor en una habitación vacía, voces que nacen ante el mágico humo de una taza de café.

La poesía es lenguaje y el lenguaje es la casa del ser (Heidegger), y en esta casa encontramos distintos ámbitos en los que reconocemos diferentes tradiciones estéticas, las cuales han guiado cada registro personal. Estas vertientes poéticas son:

Poesía mítica y simbolista. En este grupo hallamos a Nora Alarcón, con una poiesis de los elementos que fluctúan en sus vaivenes temporales o cíclicos: “el viento secaba esas lágrimas/ siguiendo las huellas del reloj”, y en una dinámica con lo concreto: “sumergido en este galope sin estribos/ en un zaino desbocado de vacío”. El poeta Miguel Ángel Gara tiende a la reflexión: “Una sombra caía camino de la casa/ y puede que la sombra deslizándose/ fuera una sombra ajena”; la agudeza en la mirada aproxima lo vasto a lo terrenal: “La/ imaginaria/ forma de una gota/ evaporada y transportada/ del océano aún tibia a la palma/ de la mano, que un ojo imaginario mira/ fijamente”, he ahí el resumen de lo que es este arte. La poesía de Alberto Lauro gira en torno al tema del sentido de la vida; sus referentes son históricos, Delfos: “Cruzar el mar. Perdido en las ciudades. / Pasar entre las brumas la intemperie. / Inerme está el que para siempre escapa/ extranjero hacia la noche de las islas.” O Bizancio: “Un día amanecieron las casas desiertas, / los templos vacíos, / los pergaminos quemados. / El ejército enemigo/ había tomado mejores posesiones.” Juan Soto es un poeta marcadamente simbolista: “Poesía es una antorcha/ Enciende palabras/ Ojos inmóviles/ La ansiosa mirada de la muerte.// Encendido rayo cada verso/ En el naufragio de la noche”, vemos que sus visiones expanden nuestros límites hacia nuevos conocimientos.

Poesía del deseo y de la mujer. En Cecilia Quílez nos hallamos ante el cuadro de Venus, espejo que igualmente nos confronta y nos revela: “Veo ropa mojada que está sobre mi almohada/ y el rastro pegajoso de una caracola/ víctima de melancolía.” María Sangüesa se entrega al vertiginoso tema del amor: “Escucho un oscuro ruido de tormenta. / Dame tu mano, amor, de entre la niebla.” También nos hallamos ante lo mitológico, Lilith: “modelaré la arcilla de mi cuerpo/ rota, aquí, en mil fragmentos de quebranto/ y seré de nuevo hembra, aún en la sombra.”

Poesía existencial. En los poemas de José Luis Gómez Toré los objetos son dominios flagelados del tiempo, bajo tal rigor solo queda la redención o el desvarío: “Qué haremos con la luz, / con el olor que vierte/ como un perdón la lluvia, con el grito/ bárbaro del vencejo”. Oscar Pirot nos acerca con deslumbramiento a lo trascendente: “Del cenit al nadir/ cueva de aire/ la boca minúscula/ puerta de navajas/ inhala de un gesto/ el cadáver del día.” Juan Soros va directamente hacia las esencias, de ahí su poética ligada también al silencio: “Llevo muerte/ escrito en los ojos/ (abismos)”. Julio Espinosa Guerra nos envuelve en meditaciones en torno a las inmensas preguntas celestes: “El río/ no es dios ni río/ no pasa/ frente al ojo/ ni es el ojo// Nada ocurre sobre el río/ que el río no haya pensado antes/ Sólo el que naufraga/ y sobrevive a esta red/ sabe que hay otro reverso”. Iluminaciones presentes también en lo cotidiano: “Te metes en la bañera. La palabra agua poco a poco te cubre hasta el cuello. Y allí permaneces toda la vida. Hasta que la masa amorfa de tu piel se funde del todo, y la bañera, y el agua.” Luis Luna, no en ensimismamiento ni hermetismo, dialoga con su otredad: “Como un útero/ el cuarto/ te contiene/ (y que una voz te diga hacia los otros. Y que esa voz te calme)/ en el pronombre tú”.

Poesía urbana. Eduardo Fariña aborda la modernidad con una aguda ironía: “ENTRÉ a ese bar/ un día X de invierno en Zaragoza sin aguacero// ME FUI a 1 rincón poblé con libros la mesa y servilletas/ y lápices, novelas de escritores norteamericanos, poetas conosureños/ y algún sudafricano, postales y cigarrillos no faltaron”. Es una voz que se hace visible también en medio del tráfico: “un fragmento rodeado de nada/ a manera de insularidad que no mata pero/ hace más fuerte el nuevo paso”. En Jesús Malia la ciudad contrasta, choca, con la naturaleza perdida de sus habitantes: “Es un pozo sedente en el hombre su alma, / le echa amor y no colma, / le echa dios y no sacia.” Es así que volvemos al origen como salvación: “He salido a caminar como el árbol camina/ al hundir su raíz.” Eduardo Rezzano realza la crítica y la ironía: “7 jabalíes tomaron por/ asalto/ el Centro de Cazadores de La Plata”. Su lúdica voz logra cuestionar nuestras máscaras: “El señor Tinaja/ –cuando llueve–/ se sienta solo en/ el patio/ la cabeza erguida/ las manos en/ la cintura”. Diego Valverde Villena hace perenne lo transitorio: “A lo largo del viaje/ la mujer de tu vida se te escapa repetidas veces, / siempre en el lado opuesto de la vía”; y a veces esos viajes son interiores: “Ese mapa que me diste/ de tu corazón/ es como uno de esos mapas turísticos”. En Jessica Zorogastúa lo absurdo o fantástico se vuelve cotidiano: “Esta mañana he asistido/ a una rebelión infame de mis zapatos, / víctimas proclamadas de mi indecisión, / que, quemados en el asfalto de la anónima urbe, / cansados de correr sin rumbo fijo/ y prisioneros de unos pies toscos pero sin complejos/ han dimitido.” Antonio Ruiz Pascual aproxima voces peruanas (“Las calles tiemblan/ estallan los cristales de los edificios/ la gente se arrodilla sobre el asfalto”) con las de Madrid (“desnudemos Madrid deshojando sus calles, / desnudémoslo hasta que se quede tan desnudo como nosotros”).

Poesía de la memoria. Rodrigo Galarza nos entrega la crónica trágica de seres marginales: “los hijos del cobre/ salen del centro de la tierra// sacan a pasear la memoria de los ríos detenidos/ en las vetas de sus cuerpos / cuencos de ternura olvidada/ en ponchitos de vicuña// con la muerte entre los dientes”. Miguel Pastrana testimonia los instantes antes que sean devorados por el olvido: “Es cierto; era Madrid, madrugada/ de sábado a domingo, fin de Junio. / Y no había canales o palacios flotantes, / sino asfalto y calor, y borrachera/ solitaria// Pero también, en cierta forma, era/ Venecia, con balcón abierto, luz/ moteando la penumbra en la ventana”. Unos versos de su poema dedicado al poeta Antonio Machado tal vez resume el significado de esta reunión de voces en Madrid: “Valió eso, poeta, capitán/ de ciudadanos, hombre alerta/ detrás del sueño. / No hay muerte: espera. / Tu palabra alza un muro/ de claridad.”

Sí, la palabra alza un muro, pero de claridad, de libertad, y aquí tenemos a los que la trabajan, en un coro de voces, en un muro hecho de una sola lengua; la lengua del Arcipestre de Hita, de Sor Juana Inés de la Cruz, la de todos los que caminan, luchan y sueñan en Madrid. La poesía nos ha convocado. Aquí el lector encontrará su voz.

Miguel Ildefonso
Lima, miércoles 4 de marzo de 2008

ES LA POESIA QUE NOS INVADE

Alas del viento de Nora Alarcón

Orfeo, poeta y músico griego, hijo de Apolo y de Clío podía hacer, con el sonido de su voz y de su lira, que los ríos suspendieran su curso y las fieras se amansasen. Sobre este dominio del arte sobre la naturaleza se basa Alas del viento para hablarnos del antiguo mito del amor. El amor como una lucha entre los elementos. El viento es fuerza, pasión; las alas precisión, equilibrio, arte. Basta saber que el amor es misterio para no pretender hurgar demasiado en sus fondos, porque si no se lo puede perder, como sucedió con Orfeo al romper la prohibición y mirar el rostro de su amada Eurídice antes de salir de los infiernos. El misterio del amor es, precisamente por esta condición, lo que da poder al poeta y a los amantes, para conseguir el vuelo, para la elevación. Lo decía el Albatros de Baudelaire. El viento ocupa el espacio de la eternidad, en donde se quiere permanecer; mientras las alas ocupan el espacio poético, donde aquellas aves danzan, como versos, a la caza del silencio en el papel. Ambos espacios se conjugan en la palabra y en el fuego. Pasión es el fuego, mesura la palabra. Poesía simbolista la de Nora Alarcón; poesía que trasunta del templo de la naturaleza, o la contemplación o las correspondencias, hacia los campos épicos de amor y muerte, con una voz auténticamente lírica. El arte y el amor son un don, nos dice la poeta, pero agónica es la lucha por trascender nuestra materialidad y temporalidad. Por la poesía y su levedad, nos liberamos de las cadenas del dolor de existir y de nuestra condición solitaria de seres perentorios. Y es por todo ello que el caballo alado de la poesía ha colocado a Nora Alarcón en un buen sitial dentro del espectro poético peruano más reciente.

Miguel Ildefonso
Apolo, Noviembre, 2004

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Mon, 06 Apr 2009 21:00:00 +0000

Querido Jackito en nombre de la esperanza espera que por ti vuelva...ahora que cae una lluvia en mi corazón frente al atlántico . Todos los dias muero, pero en tus cartas renazco y como tu dices ya la luna no estará triste.

EL AMOR EN LA TORMENTA O LA RELACIÓN DEL INSTANTE DEL FUEGO EN LA LÍRICA DE NORA ALARCÓN

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Sun, 18 Jan 2009 11:29:00 +0000

Por José Pablo Quevedo

Desde su Ayacucho querido, la poeta peruana Nora Alarcón, nos ha enviado a Berlín un bello libro de poemas, editado recientemente por la Asociación Peruana Del Libro, en una edición bilingüe (castellano-alemán). Esta edición está dedicada a la Xma. Cita de la Poesía: Latinoamérica – Berlín 2005, que se va a realizar en Berlín desde el 29 de abril hasta fines de mayo, y donde la autora del libro va a participar como invitada.

Hace poco he hecho un comentario breve sobre la poesía de Nora Alarcón para la célebre revista Alhucema de Granada, ahora me extiendo también brevemente sobre la relación del Tiempo hecho Momento en la lírica de la poeta.

Tiempo y Viento, se hacen símbolos pares en la relación del concepto literario de Nora Alarcón. Ellos se anudan y se desatan alados, se condicionan y forman los instantes de la pasión y del regocijo. El Tiempo es algo consubstancial consigo mismo, algo que se realiza en los instantes. El instante es el Ente dinámico de la pasión existencial que fluye en las imágenes que animan la voz pura e intimista de la poeta.

La proyección del momento no es pasado, si no algo haciéndose, que se hace, que vive y atiza la llama de una pasión, la hoguera, la tempestad, ellos están permanente reproduciéndose.

En esta dialéctica, el instante germina, se desarrolla en el viento, en la tempestad, en donde fecunda, se procesa, y queda al final de una batalla, como gotas luminosas que se han realizado temblando desde la tormenta.

El momento vive, no pregunta a la tormenta. El momento es la tormenta del tiempo. La tormenta rescata lo vivido en esa intensidad de las pasiones. Lo que se sucede, se sucede, y pasa, aunque quede grabado en la memoria: “Deja, ya fue / nada se puede detener / No tiene remedio.” Y aunque la memoria sepa, o no sepa, si esto fue cierto, hay que volver a llenar ese nuevo vacío que también se hace constante. Por qué para la poeta, el vacío existe, y hay que llenarlo permanentemente con el amor en la tormenta, en la marea, aquí ellos, encuentran sus fuerzas centrifugales.

En cambio, el viento, "es el momento del tiempo", de la intimidad, de la pasión de los recuerdos que forman las hogueras, que disipan y avivan las tormentas, que abren las mareas, que traen los alazanes de viento y que invita a las cabalgatas, y de allí, irradian los arrebatos y los desvaríos, los orgasmos. Ellos son como bálsamos que acicatan lo que, acaso, verdaderamente se vive, lo que acaso queda, y es verdadero: “Este viento visita mundos / de carbón suicidas al rojo vivo, en escalofrío eterno.” Más aún, su yo íntimo tiene un tono tempestuoso: “El viento en la tormenta / trae un nombre / pronunciado como susurro/ a cada momento.” El viento tiene la libertad de elegir a dónde ir, a dónde perderse o quedarse, el no reconoce el espacio limitado, si no aquel que está designado por la memoria y por lo que él nos ofrece: “Lejano en esta hoguera / eres una melodía / traído por las brisas.”

El viento hace / disipa la tempestad, allí crecen las mareas, el amor vibra, la carne arde, y lo vivido es como un paso que fue, que se hizo, que se repite... “Este viento es un delirio/ Anima todos los tiempos / En noche de presencias / con extrañamientos de fuego /La música fulminada al silencio.” El instante es un paso permanente del tiempo, huellarios de huellarios, un principio y fin que no se agota, que se enciende constante, es algo "que fue / que nada puede detener", aunque quede abierto como una cicatriz. Esos pasos del instante nos reconfortan, nos alientan, nos mueven, aunque después, todo sea una ilusión; ilusión que siempre hay que saber llenar como un cántaro para apagar la sed. Sólo el instante permanecerá haciéndose, realizándose en su dinámica. Ese instante es el fuego: “El viento atraviesa las fronteras / trayendo tu presencia en instantes de fuego.” El fuego aviva lo sensual, consume, nos trasporta al delirio. El fuego es lo único que llena el vacío, pero es un instante breve, después vuelve la calma y en la calma, otra vez, empieza la llama a encenderse.

También los momentos del tiempo (cual cadenas constantes), se mueven, se impulsan en una lucha permanente, son contrarios al vacío, que lo incentivan y tratan de desalojarlo o llenarlo, y esto resulta como pretender algo imposible. El vacío es una nube que no se evapora, que va y vuelve, forma una eternidad subjetiva entre ambos pares, en un juego de llenar y de vaciar, de saber que siempre hay algo que no está saciado en el corazón, y que aquella sensación no se acabará de llenar totalmente; de allí, que emerge una su voz íntima y desesperada, que nos habla en singular: “¡Llámame /Multiplícame con tus acordes / No seré otra si no tuya / en la marea.”...”Te disipas antes de empezar / ¡lumbre, lumbre que nunca llegas!”

El yo subjetivo de la poeta, discurre, se mueve en el instante del tiempo en un juego contra el vacío, como algo que hay que llenar y que no se sacia de realizarse definitivamente: “...El amor es un ensueño / que a veces nos arrastra al vacío.” Todo se aloja en la soledad y el recuerdo. “Es la soledad la que mata / A la orilla de los fuegos más candentes.”

La voz apasionada de Nora Alarcón, por eso queda temblando, cual flecha Zenón, en los instantes del tiempo pasajero y efímero. Y allí su escepticismo, por qué sabe que esa realización es vana, que no se puede vencer, que necesita el amor y la pasión como un medio para calmarla, pero que no puede agotar. Su voz desencantada suena: “Plegaría que el tiempo fue jamás / entre las aguas del río en nuestras rutas.”

El Tiempo también es testigo del Destino. Pero el Destino no es Dios quien absolutamente determina las cosas, no es Dios quien impulsa lo que debe o no debe de hacer el Hombre, por lo menos, en una parte de los Andes, lo constata la poeta: “Aquí uno se olvida las razones de Dios / en la inmensidad de las alturas y del eco de las lluvias, donde lo elemental prevalece.”

El tiempo- instante es el actor del teatro de la vida en las alturas, y lo es en la poesía de Nora Alarcón, instantes de un juego con el paso permanente del viento, que lo hace un amante, o potro, o un instante cual reloj dejando huellas.

La poesía en Nora Alarcón se desprende como una ilusión, como un ensueño que hay que saber ganar en los momentos de las hogueras, allí en el fuego que nos marca en los “movimientos de la luz” y saber rescatarla jugando constantemente con “el vacío bullicioso de multicolores reflejos fosforescentes”, para que el fuego no se vaya definitivamente de la memoria.

* Artículo que forma parte del estudio del poeta José Pablo Quevedo sobre poesía peruana “La Totalidad y las Parcelas de la Literatura Peruana”: http://www.josepabloquevedo.com/nora1.htm

RITUALES DE LA PAPA

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Fri, 09 Jan 2009 17:26:00 +0000

El poeta Antonio Ruiz, yo, y la actriz Maribel Alarcón -mi hermana- leyendo mi texto a la papa.

El año 2008 fue declarado por las Naciones Unidas “El Año Internacional de la Papa”. Un grupo de pintores y poetas iberoamericanos nos reunimos con un propósito común: rendir homenaje a este tubérculo en la Sala de Exposiciones de la Fundación Alianza Hispánica (Madrid). Fue para mí un experiencia emocionante cerrar el ciclo de recitales leyendo mi poemas en quechua y castellano. Finalmente fui gratificada con un acompañamiento andino y un solo de guitarra de un amigo español Santiago Pineda. De hecho me sentí honrada de poder participar en este encuentro inolvidable dedicado a la papa, un legado de nuestra cultura andina.

LA PAPA

Divagaba mi alma por recuerdos de infancia, añorando la papa. Soñaba un camino desde la capital de mi provincia, atravesando el cerro Acuchimay, galopaba hacia los Andes, hacia Chirilla (en Quechua, lugar donde siempre hace frío), o quizá hacia Atuqwachanqa (donde pare la zorra); no obstante, antes de empezar el largo recorrido me detenía una valla de alambres de acero. Interpretando el sueño, la valla de los prejuicios, de la globalización, de la injusticia, del abandono y la soledad.

Soy de los Andes actualmente vivo en Madrid me encuentro entre las papas blancas muy lejos de mi historia en una especie de exilio voluntario y me dicen que su fritura es orgullo de los ingleses que la inventaron. Pareciera que los occidentales están orgullosos de la papa que domesticaron los Inkas, quizá en reconocimiento al hecho de que alguna vez este tubérculo salvó a Europa de una gran hambruna.

No obstante todas la variedades de papas blancas son las que tienen el menor prestigio en el poblador del ande peruano, que no las consume si aún puede evitarlo. La de mayor calidad es el “runtus papa”, la papa amarilla, que tiene un aspecto a yema de huevo, le sigue la papa “huayro”, con una capa de tenues colores rojizos y que es menos harinosa, luego la “wirapasñacha”, semejante a las anteriores pero con algún contenido de aceite natural que la hace más fácilmente deglutibles, viene luego “la peruanita”, parecida a las dos primeras mencionadas, pero que es una invención ingenieril reciente, y se puede conservar por más tiempo; siguen algunas decenas de variedades, que quizá algún gourmet andino, si es que este en efecto existe, podría describirlos. Al final de la escala se encuentra la papa casi silvestre “araq” que se reproduce naturalmente de una que otra semilla que queda después de cada cosecha discreta, con un aspecto exterior que va desde colores morados intensos, pasando por los violetas hasta rojizos oscuros, que lamentablemente está en vías de extinción si es que aún no se ha extinguido. El “atuq papa” (la papa del zorro), la salvaje papa silvestre cierra el telón, se la encuentra esporádicamente en cualquier recodo de los caminos en los Andes.

Galopando el sueño que tuve hasta las remembranzas de infancia, me encuentro acurrucada junto a mi abuela con un ramo de flores de papa, violetas, amarillos, azules, multicolores, esperando el canchari que es mi apellido y que en quechua es el amanecer. Era una niña entonces que soñaba volar atravesando el arco iris quien hacia ollitas con arcilla y al fin atravesé el océano para brindarles mi alma de colores desde la pasión de las flores de la papa y las tormentas.

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Fri, 09 Jan 2009 17:16:00 +0000

ENTRE CRISTALES

Sucumbimos a este ritual
con palabras que matan
y una gota de agua se transformó en aluvión

Que arrasó en minutos el encanto construido
así las ofrendas se quedaron en polvo
a miles de leguas del océano

Y en el ocaso se ahogaba un vientre
entre las piedras incontenible en sus lágrimas
secándose de olvido
sin voz que lubricara su destello
gritando en su eco perdido
por los abismos del silencio
en los arrecifes donde florecían
las amapolas del olvido
que se amarilleaban con el viento
de tanto esperar en su fuego

Entonces pasaban los jilgueros resignados
a su callado canto que un día estuvo despierto

Y ahora retornas a tus palabras
que iniciaron llamaradas de colores
ya el silencio viene quebrado de ensueños
inevitable melodía hecha un adiós

Entre cristales, polvareda y cenizas caminamos
hacia el valle de amores ausentes.
¡Te amo, te amo, sálvame amor…! era ya
una oración que perdió su magia sin voz y sin palabras.

Nora Alarcón

Diciembre 2008, Madrid.

(Poema inédito)

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Fri, 09 Jan 2009 15:33:00 +0000

En “Rituales de la Papa”, con un grupo de amigos y flanqueada por mi esposo J.J. Soto (izq.) y el pintor Raúl Luza (der.). En cuclillas, la poeta María Sangüesa.

MARÍA SANGÜESA

Es una poeta que nació en Alhucema, Marruecos. La conocí el 12 de octubre el Día de la Hispanidad y nos volvimos a encontrar en los Rituales de la Papa. Desde entonces surgió una afinidad espiritual que nos une ahora como amigas. Sus versos me conmueven por su una honda melancolía. De modo que tengo el placer de publicar dos poemas suyos para que conozcan algo de su talento.

DOLORES DE OTOÑO

Dolores derramados en otoño
como abiertas granadas agrietadas,
ebrios griales de duro y dulce zumo,
gotas de savia y sangre desgranadas.

Crucifixión de culpas no buscadas
en labios de un amor no desvelado.
Flagelado destino el de mi vida,
siempre a medio hacer, siempre caminando.

He de escapar de esa estrella que me guía,
luz helada en soledad y quebranto,
entre erráticas sendas de abandono.

He de rehacerme sola y enfierada
con el coraje de mi sangre de hembra,
siempre en la lucha y para siempre andando.

DESAMOR

Desato el desamor de mis caderas,
pues ya corté la cinta del hastío
que ceñía de espinas mi cabeza.

Cada espina brotaba de tu ausencia,
respirando tu cuerpo junto al mío,
herido ya de vientos y de fríos.

Sobre un aire viciado de silencios.

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Wed, 14 Feb 2007 06:37:00 +0000

TALLER DE POESÍA NUEVA CRÓNICA (Canto a la libertad)

IN MEMORIAN
Pablo Guevara

Andamos nuestros caminos silenciosos del corazón y bulliciosos del pensamiento, con la consigna permanente de extender nuestras alas magnánimas al viento, a los sueños, a la libertad. Nuestra soledad, quimera callada, es fiel compañera y consejera en nuestros momentos de angustias. Los pensamientos muchas veces corren veloces y se enredan en turbulentas situaciones, pensando que tal vez nuestra libertad se ampliará y encontraremos horizontes nuevos y esplendorosos. Nuestros corazones bien saben que en la sencillez y humildad de nuestros actos, en el compartir de lo poco que tenemos, en el estar dispuestos siempre a aprender, evolucionar, en el valorar las vidas y el amor está la verdadera grandeza y la libertad en la esencialidad como seres humanos. Vivimos una historia de ritos que nos ayudan y dan sentido a la existencia. Como también de pronto los rituales compartidos como cenas, almuerzos , tertulias y tantas cosas de pronto se pueden romper por una muerte, prisión u otros factores y quien ama básicamente evita y hace todo lo posible para que la otra persona no sufra a través de algún medio.

Hoy es día de San Valentín, ritual homenaje al amor a la amistad, y en este contexto les presento a nuestro Taller de Poesía la Nueva Crónica del penal de Canto Grande, Miguel Castro Castro al cual voy cada miércoles a impartir mis clases para labrar las palabras, ordenarlas, estructurarlas y hacer con mis alumnos de un poema un poema que no solo se apoye en la inspiración si no también tenga un buen sustento teórico entre paredes cerradas; matizándolas a veces con música y canto en sesiones muy singulares y exóticas de modo que los resultados expresan potencia , coraje y talento como pueden ver en esta publicación de tres poemas de algunos integrantes del taller desde esta afinidad espiritual que nos une en una óptica estrictamente literaria y que merece la pena ya que da un sentido al trabajo. Hemos también obtenido una forma de libertad, una nueva visión como un río caudaloso que nos impulsa hacia adelante a encontrar nuevas formas de expresión, paz, tranquilidad, armonía, libertad a través del arte y la literatura.

Tengo penas que atraviesan mi pecho y sin callar este dolor quiero expresarlo y trasmutarlo compartiendo mis conocimientos de los elementos del lenguaje del poema y cine en constante analogía para hacer composiciones según mis estudios e investigaciones y así cumplir otra misión más en mi vida para que mis amaneceres sean más optimistas y también los sean de gente solitaria que ama el arte. Como dice mi hermano Edwin que lleva en prisión 14 años - inicialmente sentenciado a cadena perpetua- en una carta al cineasta Federico García H; que nunca había perdido la esperanza de volver a ver el océano pacífico. Y entonces era noviembre del 2002 y se hizo un festival de cine peruano en el Penal y una de las películas que llamó la atención a mi hermano fue El Amauta cuyo argumento es la vida de José Carlos Mariátegui. Fue una carta de reconocimiento al valor que significó producir esta película a pesar del consecuente veto soterrado del emperador de entonces, que hizo cuanto pudo por arruinar su obra.

Al perder nuestra libertad física, al estar encerrados en paredes y barrotes, al sentirnos minimizados frente a la sociedad, es cuando más entendemos y pensamos lo que hemos perdido y estamos inclinados a querer remediar las cosas y recuperar lo que hemos perdido a través del arte y su manifestaciones. Soy una persona comprometida con el arte, las letras, mis sentimientos, mi idiosincrasia; aquella, la misma y la de siempre que le canta a la libertad; la que cree en la esperanza y la que va al rescate de lo bueno.Por eso me hace ilusión este Taller desde donde estudiamos a poetas que dejaron huellas e iniciadores de caminos como Wáshington Delgado que allá por los años 70 impulsara la creación de un Taller de Poesía en San Marcos. En cada sesión presento diferentes voces como las de José Pancorvo, Héctor Ñaupari, el físico Julio Fabián y otros poetas contemporáneos cuyos versos de calidad nos ayudan para el aprendizaje: “…conforme pasa el tiempo/ y los años se filtran entre las sienes, / la poesía se va haciendo / trabajo de alfarero, / arcilla que se cuece entre las manos , / arcilla que moldean fuegos rápidos” (Javier Heraud).

Para mí el punto de génesis e impulso fue ser integrante del Taller de Poesía de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos dirigido por los poetas Marco Martos e Hildebrando Pérez. Aquel entonces, 1999, un grupo de jóvenes apasionados fundamos la revista del taller (que se sigue publicando anualmente) en una noche de tragos de los viernes alborotados con historias descabelladas y compartimos un sueño hasta convertirlo en realidad. Ahora son poetas que caminan por sus propios rumbos: Julio Fabián, Gerson Paredes, Gonzalo Ontaneda, Paul Guillen, Yuri Gutiérrez, Milagros Martínez y Pamela Muñoz. Lo bello, lo construido es imposible olvidar por eso recordando con unas lágrimas de emoción a mi querido amigo y maestro Pablo Guevara pretendo con esta publicación decir que la poesía está presente más allá de caminos diferentes, más allá de las cadenas y de la muerte.

¡Un brindis... Feliz San Valentín!

LA AVENIDA AZUL
A Paulina

Cuando asomas empollerada de agostadas retamas
El tiempo se crispa en reverencia azul
Y estalla en mariposas blancas.
Afligida purificas de hogar la estrecha celda
Y un rumor alado revolotea
En los confines del oscuro pasadizo
Planeando de puntillas
Sobre las olas sucesivas de nuestros recuerdos.

Y al decirme que te duelen demasiado
Los fieros maderos que me traspasan
Y los fulgores salados de mi condena
Ruedan otra vez por tus sufrientes mejillas
Entonces quisiera apretar los pasos descalzos
Sobre los vidrios rotos de esta procesión
Embestir a mil vientos por década
Contra todos lo remolinos sagrados
Y sobre los vértices rotos de esta larga noche
Ofrecerte con mis manos reencarnadas
Los armoniosos estandartes que anida el trigo.

Mas reconozco que soy sólo un hombre
Frágil elemento febril argamasa…
De la ignorada cantera que se rebulle
Al pie de la montaña azul.
Y sólo puedo ofrecerte
Entre los bordados de este sudario prohibido
El nido restaurado del águila
El cauce resurrecto del río de corceles
Y la interminable avenida azul
Por donde los niños resucitados transitarán
Arrastrando el esqueleto calcinado del hambre
Bajo la lluvia universal de mariposas blancas.

VÍCTOR HERNÁNDEZ. Durante los últimos años de mi vida, he comprobado en carne propia la dureza del polvo carcelario. Pero más doloroso para mí es comprobar que el planeta constituye una gigantesca cárcel para millones de desposeídos.
Pero el tiempo corre a grandes trancos en la cárcel cuando uno ansía la libertad y la armonía final. A este paso, pronto pasarán los 27 años que reza mi sentencia. Mientras tanto, vivo y muero por un sueño: derribar los milenarios muros que aherrojan a los desposeídos.

Nací en Pampamarca, un pequeño poblado del sur de Ayacucho 1962. Estudié Física en la Universidad Nacional de Ingeniería. Fui detenido en marzo de 1995 y sentenciado a cadena perpetua por un juzgado militar. Después que se dictó la nulidad de los juicios militares, fui nuevamente juzgado y sentenciado esta vez por 27 años.
Siempre he cultivado la afición por la literatura, pero sólo comencé a escribir cuando me encarcelaron. Aparte de escribir cuentos y novelas, estudio y escribo sobre física.
Contacto: nuevacronica@gmail.com

LA VIDA

I

Abre hermana
Bajo estos umbrales
De sombra y lluvia
Tus bellos ojos de cielo en la tierra
Abre en cada recodo
Una ola de asombro
Una campana en cada llanura desolada
No preguntes más de aquello
Que palpita en los trigales
Que asida a tu mano oscurecen de dolor
Mas un día sabrás lo que llevas
De nieve y firmamento
De espacio y estrella
El mar en el que vives
Tú, que en medio de la tormenta
Abres fuentes de rocío al alba
Y que destilas sinfonías al sol
Rompe límites de colosal nocturnidad
Al viento asolador de la fuente redentora
Presuntuoso intento de mantener un cielo roído
Extiende tus manos
Convencida luz desplegada al infinito
Tu voz convoque la lluvia en las llanuras
Y se desprenda la fuente
Al rocío de tus pechos
Y que el mar vuelva otra vez
A tus ojos bellos de cielo.

II

Vida arrancada al vacío
Del instante consumado
Si bien por recordada
Revivida, no sin sudor
Ni penas, apareces.
Del dulzor de los labios
Fenecidos del blancor
De los sueños y del alma
Ya cuanta transparencia obscurecida.
Cabellos, dientes y pestañas
Y aquellos simples signos de tu vida
Agostados, marchitos
En pura sombra convertidos
Presuntuoso intento de aprisionar con humo
Con palabras los días deslizados
Convertidos en sombra y en viento adormecido.

RAÚL CANO. (Carhuaz – Ancash, 1972). Empecé a escribir poemas en mis años colegiales. Ya en la prisión trato de plasmar con la palabra los tiempos que nos ha tocado vivir, duros pero fructíferos con el anhelo de hacer llegar a otros nuestras experiencias vividas. En el camino de las letras me desarrollo en forma autodidacta. Tengo un poemario pronto a publicarse. También me dedico a la narrativa concibiendo el arte y la poesía como un instrumento de lucha de altísima calidad. Llevo más de 14 años de prisión producto del conflicto interno que vivimos en el Perú.

Cantémosle a la vida que sangra en los hilos de la historia no contada. Poeta, gran hermano, los tiempos cambian, la tierra está al revés, abre tus ojos a la luz, mira: hay rincones que poco besa el sol y el invierno campea en los andes, viles insectos de cruel zumbido cubren los campos hace pocos floridos. Poeta, desde la oscuridad misteriosa y lejana con el verso hecho de fuego te clamo a que cantes a mi pueblo y a sus hijos que vendrán…y renacerá del polvo el espíritu de ser libres.
Contacto: kanoc2006@hotmail.com

TIERRA DE ABRIL

Ah! Mi tierra de abril. Lejana y presente
donde aún mis primeros pasos
fustigan la noche desvelada con asombro
sorteando las espinas abandonadas de la vida,
ellas guardan mi dolor harapiento sin zapatos.
Mis primeros pasos que no terminan
de escudriñar los caminos
anhelantes de lo desconocido
que no se cansan de subir y subir
y encontrar el reino terrenal de los hombre y el cielo.

Mi tierra presente y lejana
cansada de ausencia
curtida de siembras que el verano arrebata
de niños clamando las madrugadas que no llegan
espera en la cuenta de los días de años
a los hijos que no han de volver
a mamá que dejó cuentas por saldar.
Y a los velorios no acudirá el café;
triste y amargo, entonces, el cadáver morirá para siempre.

Pleno de abril mi alma convencida se repliega
a buscar a mi madre tocando a la puerta
del calabozo comunal
en su mantel de las visitas sirviendo los frejoles
que el hijo rebelado nunca comerá;
a buscar a mi hermano
quien después de la guerra
ha vuelto a dubitar con los pájaros
a medio reír puesto su chompa roja vadeando
los junios de barro.

Volver a abrazar a José mi doble hermano
el hombre que recogió los cadáveres muertos
triste por no ser él el que parte.
Llora en las faldas pajonales de la soledad.
Encontrar a Mariela bordando la decadencia de su falda
cuando ya nada es posible;
con Delcy, sonrosadas de sublime inocencia
al resguardo de flores que amarillas fueron
y amarillas volverán…
Sentarme en la piedra camarada y confidente
donde el tiempo ido se detiene con todas sus
filosóficas interrogantes
y las respuestas fluyen de un irreconocible futuro.

Ah!, mi tierra lejana
que mis pasos últimos primeros
no acaban de medir los viejos caminos.

ELEAZAR GUEVARA. (Jaén - Cajamarca, 1973). Estudié Construcción Civil en un Instituto tecnológico. Detenido en 1993.Llevo en prisión 14 años por causales políticas. Escribo poesía por que en la vida se tiene que luchar con todo para transformar el caos en orden .Y en esto la poesía hurga en lo más recóndito del mundo del hombre para convertirse en otro y se convierte en héroe de su propia tragedia y redención.

Libertad, asomas luminosa y la noche del dolor queda encarcelada de espaldas a las tierras que miran llorando de emoción el imperturbable heroísmo. Libertad atrapa a trapa a los hombres, llora en el punto exacto de la indolencia y estos volteen las miradas para beber de la invicta sonrisa y de la vida que se sentó de frente a frente con la muerte en una parla dulce y la vida venció con sus heridas intactas.
El que ama la libertad no teme ni la cárcel ni la muerte.
La cárcel es el paso inevitable hacia el reino de la libertad.
Contacto: nuevacronica@gmail.com

POETA VS POETA

Montado en un caballo blanco,
Iba un ángel por la orilla del río,
Con la llama del amor casi apagada
Un destello lloraba, vino el viento y lo apagó;
Imposible fue encenderlo con mil besos
Su corazón se disipó entre las espinas,
Le cayeron rayos a sus sueños
Se fue con su guitarra por otras sendas
al perder los colores entre las sombras
Más allá del tiempo todo fue olvido.

Tal vez el amor como el don
Cuando se apaga no se reenciende jamás

En esta plaza silente la iglesia sin viento
Sin coro en esta distancia de frío eterno
Soledad entre la multitud hoguera extinguiéndose
Retamas secas, castillos, fuegos artificiales:
Al amanecer de la gloria tan cerca y tan lejos
De caminos sin alas sin maquillajes ni frutos.
Piel de venado navegas en la penumbra
Llegarán nuevas águilas a encender luces
y al amanecer quizás vuelvan los colores
Con tu canto de poeta.

Contacto: malvitalucero@gmail.com.
Más poemas en http://www.letrasyartes.com/casadelpoeta/ http://urbanotopia.blogspot.com/2006/12/nora-alarcn.html

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 30 Jan 2007 00:51:00 +0000

ENTRE MÚSICA Y POESÍA

Estoy convencida de ciertas cosas que más huellas me han dejado en mi camino como el eucalipto, el molle, el sauce, la flor de amapola, las flores silvestres y el charango que mi abuelo Julián afinaba. Ni el tiempo ni la distancia han hecho que se disipe el aroma y el sonido de mi tierra, como el inolvidable olor a la leña mezclado con hinojo y hierba buena, cuya presencia es más fuerte ahora por la nostalgia. Todo aquel vasto escenario convertido en poesía a través del río Pampas cuando cruzaba a nado con mi hermano Walter o como cuando una tarde toreé con un sombrero azul saliendo del río, entre tardes de sol, lluvia y vientos. Como olvidar la imagen de un galope descampado, mientras mi padre me llevaba en su caballo por la quebrada de Huatatas, contándome historias de la bravura y de la indomable bizarría de los fieros morochucos. Cuantas imágenes hicieron que creciera con la magia de la música entre harawis, los qachwuas, los ayatakis, los carnavales y huaynos llenándome de inmensa alegría y la vez de una onda melancolía. Creo en la pasión, calidad y sobriedad de la poesía, por eso con orgullo comparto los poemas de Chano Díaz Límaco, un eximio charanguista, quenista, zampoñista que además es parte de la nueva fusión musical, mezcla de los instrumentos tradicionales y contemporáneos y otros elementos de sonidos. De hecho, Chano es un artista ayacuchano proveniente de la tierra de poetas y músicos por antonomasia, es decir un allincha.

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 30 Jan 2007 00:49:00 +0000

3 POEMAS DE CHANO DÍAZ LÍMACO

EL ABISMO AL FINAL DEL CAMINO

Jadeando con ojos estrellados en los sueños más absurdos
he volteado las páginas de este libro encontrando
solo historias inconexas
de búsquedas sin concretar
hasta rajar las manos en lugares no posibles
en otros mundos paralelos
hojas sueltas redimiendo toda mi suerte
desvariando con el viento en el suelo transparente de tantos años.
Cuando el abismo ha caído en mis zapatos
alguna trama le da vuelta al camino
y he buscado caminando las veredas increíbles del olvido
para saber que en la memoria hay un refugio inexplicable
y voy a esperarte con mis muebles del otro lado de los ríos
con hambre y esta terrible soledad de los hombres ya muy confundidos.

SACRIFICIOS

Cuando las palabras han transgredido tu sudor frío
y la camisa desborda de fiebre y de cantos
y tras la mirada cuidadosa del jurado
no queda nada
entonces la diosa furtiva de la noche
solo emite señales tras las rejas invisibles
no existe código.

Sabedora del destino
encandila tus humanas apariencias
un tiempo cíclico es la esperanza y las horas invencibles
y la decisión inapelable
prefiero el sacrificio
ante el desconocimiento total
de tus rituales y preferencias . . .

XXXXXX

La delgada línea ha sido violentada
y destruidos duermen los despojos
la ciudad mítica
el único sobreviviente es un fantasma mutilado
y humilde
solo hasta pervertir
esta pesadumbre y cansancio.

En orgullo épico y también suicida
empujar las piedras hasta llorar
volver a la rutina de encontrar la paz
entre tantas guerras
es el reloj inmutable y sin rostro
al que crees engañar
y el que te miente
para destruir tus fantasías
como esas huellas del mar que solo existen
en el sonido de las olas y en la imaginación de los mas ingenuos.

Chano Díaz Límaco (1969) músico y productor ayacuchano. Ha dirigido y participado en las grabaciones de los más importantes exponentes de la música andina del Perú. Ha enseñado en cárceles y universidades. Trabajó en programas radiales y de televisión. Viene de la tradición musical de la familia Limaco de Huamanga. Actualmente radica entre Londres y Lima. Contacto: chanodl@yahoo.com

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 30 Jan 2007 00:41:00 +0000

3 POEMAS...

EN EL UMBRAL DEL OLVIDO

I

viajero de los espejismos
es otro ahora tu sueño
algo te quitó el fuego
se congelan tus entrañas

aún brindas errante
ahogado de fulgores
atrapado en tu tormenta
fiel al castigo y la idolatría
de tanto amor condenado
al olvido

hechicero de las cumbres
que saboreas con el vino
un beso herido por la ausencia

y este vientre que cruje en llamas
con tus acordes entre coro de carbones
te busca,...........al borde del silencio
en las leguas más extrañas

quien limpia versos
como abrillantabas aquellas espuelas
en las mañanas de azul

plegaria que el tiempo fue jamás
entre las aguas del río en nuestras rutas

II

el aire
y este mar
te cubre de olas
destello en cenizas
que ahoga estos suspiros
entonces emerge un arpegio y un beso
entre las sombras

lejano en esta hoguera
eres una melodía
traído por las brisas

VIAJE

I

Quítate la máscara
Tu soledad camina al calvario
Desde la hora que empiezas a sentir

Marcha de fuego tras instantes
Bajo miles de caras del cristal

Ese abismo es insondable, te devora
Un amor convertido en silencio

En los pastos de la vida
Tal vez galopen juntos
Ella es un ensueño
Una fatalidad de procesos irreversibles.

II

Fugitivo fue al firmamento
Abrió una puerta y
Encontró el vacío de los páramos
El viento azotaba sus cabellos

Cuando estabas al borde de la muerte
Vino un perro y te mordió
Eres un músico atravesado
Con el frío de la tiniebla

Su cabeza y su corazón a dónde irán
Aunque maduren más frutos en su huerto
Cualquier acorde le sonará a campanario

...y esta espada seguirá
atravesando ese pecho
azul de trinos.

ALFA Y OMEGA

Un beso
Encadenó ríos
A un solo cauce
Amante de un curso
perdido entre las aguas

Quién estará ahora en la corriente
mientras ese gorrión
Fluye en otros escenarios

Deja, ya fue
nada se puede detener
No tiene remedio.

Contacto: malvitalucero@gmail.com Más poemas en Casa del Poeta Peruano y Urbanotopia: http://www.letrasyartes.com/casadelpoeta/ http://urbanotopia.blogspot.com/2006/12/nora-alarcn.html

LA POESÍA ANDINA EN EL PERÚ Y AYACUCHO

El Perú es un país pluricultural y multilingüe. Por lo mismo, sus letras tienen un variado ropaje lingüístico. Tiene sus raíces en las entrañas del pasado prehispánico, que también fue rico en lenguas e identidades regionales. La lengua oficial que impusieron los reyes incas dentro del gran imperio del Tawantinsuyo fue la lengua runasimi o quechua. Esta se cultivó sin discriminación ni menosprecio de las lenguas originarias de las distintas regiones conquistadas. Estas expresiones concretizan el discurso lírico en el harawi, la qachwua, el aranway, el urpi, el ayataki, (equivalentes a la poesía social, agraria , humorística, amorosa y a la elegía, incluyendo el canto épico como el haylli). Esta variada poesía está retoñando con bríos en los últimos tiempos.

La poesía andina escrita en español americano tiene su más alta expresión en César Vallejo, autor de Los Heraldos negros , Trilce, España, aparta de mi este cáliz y Poemas humanos. Vallejo es el crisol de la herencia ancestral y la modernidad; es la expresión en verbo universal. Pero también logró resonancias extraordinarias Carlos Oquendo de Amat, poeta puneño que nos dejó sus 5 metros de poesía. Cada quien con su propio registro lírico. Otras voces reconocidas que trascienden las fronteras de lo nacional son el cusqueño Washinton Delgado, junto a Luis Nieto y el cajamarquino Mario Florián.

Dentro de este contexto, Ayacucho es, como dijera el obispo Cristóbal de Castilla y Zamora al fundar la Universidad de Huamanga, una de las más antiguas de América; una región de suma pobreza de la tierra. Sin embargo esta tierra es rica en músicos, artesanos y cultores de las letras. En esto último nos remontamos hasta Güamán Poma de Ayala, autor de Nueva crónica y buen gobierno como los cusqueños al Inca Garcilaso de la Vega. Durante el siglo XX se puede contar con Osmán del Barco, concertista de la guitarra y poeta, compañero de bohemia de Vallejo en París. Están también Manuel Alarcón, Mario Ruiz de Castilla y el R.P. Salvador Cavero, quienes fueron modernistas o post modernistas. Destaca casi coetánea con ellos, Orfelinda de Herrera, seguidora de Gabriela Mistral y Juana de Ibarborou y sería largo enumerar. La producción dentro de la literatura es bilingüe en la poesía y la narrativa corta. Se tiene también valores en novela, teatro y crítica literaria.

Ayacucho es cuna de grandes compositores e intérpretes. Destacan Ranulfo Fuentes con su universal huaino El hombre y la terrígena composición Lucía. Junto a él, también destacan Carlos Huamán, Rómulo Melgar, Manuelcha Prado, Walter Humala, Carlos Falconí y muchos más. La mayoría de los textos de las canciones son bilingües y se inscriben dentro de la poesía cancioneril.

Por último la poesía ayacuchana actual, siguiendo a Cesar Guardia Mayorga (Ayacucho) y José María Arguedas (Apurímac), ha logrado trascendencia nacional. Destacan Víctor Tenorio García con Musquykunapa Qillqan (Escritura de los Sueños) y Ranulfo Fuentes con Poemas de mi pueblo. En la nueva generación, la poesía, según el estudioso Vite Víctor Tenorio, tiene trascendencia en las voces de Cecilia Podestá , Nora Alarcón y Henry Quintanilla.

P.D: Allincha significa el mejor , fino, excelente, de gran calidad. Al ser un vocablo quechua y por ser un idioma sintético, una sola palabra significa muchas cosas.

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Mon, 22 Jan 2007 02:25:00 +0000

Ayacucho no sólo es cuna de la libertad sudamericana, sino tambien alma rebelde de aguerridos Pokras, que a través de su música como mágico ensueño de toda su historia se impregna en mis venas en un incendio y llamaradas hondas para transportarme a través de la palabra y la voz por el místico camino de la poesía hecha canción a pesar de las inclemencias del tiempo como un himno de la existencia llevando la huella de una amazona que transita entre el cielo y la tierra hasta el fin de los tiempos.

ÁGUILA...

Águila de las cimas
Saturado de silencio
Como el tiempo
Es a nuestros recuerdos

Convertido en versos
Traes aroma de tus lluvias
En la presencia de un fuego
Que se levanta más allá del olvido

Tan lleno de quimeras
Como es la memoria de la vieja historia
Poblado de soledades
Como el corazón de un forastero

Cuantas médulas arden
No importa el humo, ni las lágrimas
Hoguera de otras playas

Viniste con la música del destino
Danza, llamas y eco de témpanos
Bebes la eternidad de la poesía
Que vibra en tus venas

El tiempo es la fuente
Que nos fertiliza ó marchita
Entre páramos y montañas

Entonces eres un ser
Que quiere desplegar sus alas...
Y jamás volver

ADLER... (ÁGUILA)

Adler der Gipfel
Gesättigt von der Stille
Wie die Zeit
Die voll unserer Erinnerungen ist.

Zu Versen gewandelt
Bringst du den Geruch des Regens
In Gegenwart eines Feuers
Das sich weit hinter dem Vergessen erhebt.

So voller Schimären /Einbildungen
Wie das Gedächtnis gegenüber der alten Geschichte
Bevölkert mit Einsamkeiten
Wie das Herz eines Fremden

Wie viel Geist brennt
Unwichtig sind der Rauch und die Tränen
Feuerstätte anderer Strände

Du kamst mit der Musik des Schicksals
Tanz, Flammen und Echo der Pauken
Du trinkst die Ewigkeit der Poesie
Die in deinen Adern vibriert.

Die Zeit ist die Quelle
Die uns befruchtet oder welken lässt
Zwischen Ödnis und Bergen

Dann bist du ein Wesen
Das seine Flügel ausbreiten…
Und niemals zurückkehren will

ANKA (ÁGUILA)

Ñawi chinkaykuq
Chinniq patayuq ankam
Timpu hina
Yuyapakuyninchik
Kaqlla

Harawipi tikrasqam
Paraykikunapa
Waspiyninta apamunki
Qunqakuymanta
Aswan karunchasqa
Hatariq ninapa hayllanpi

Machuyasqa willakuyhina
Muspasqakunawan huntasqa
Sapallay kayninwan hunta
Mana llaqtayuq puriqpa
Sunqun hina

Hayka chilinam rawran
Ima qukuntaq, qusni utaq para
Huk niraq
Qucha patanpi mayu patanpi
Rawrariq nina

Chayana takiwanmi
Hamurqanki
Tusuyta, ninata, supay ritipa
Rimaynin kutichiqta
Sukaykipi wiñaypaq tiwtiq
Harawikitam upyanki

Pacham chay pukyu
Chikllirichiwanchikraq
Qullurachiwanchiktaq

Chayna pachaqa
Rikraykikunata
Mastarispa
Manaña kutimuy
Munaqmi kanki

GOLPIZA EN HUALCHANQA

Mientras sonaban los waqrapukus en el día festivo de Hualchanqa en el mes de agosto, había corrida de toros casi felinos en su plaza mayor. Hacia abajo de Waqanqasa por la ladera del cerro se desplazaba como llevado por el viento un jinete. Era Don Julián Canchari, con sombrero negro, bufanda blanca y poncho de color nogal. Le decían Don porque le temían, pues era querido por todas las mujeres, porque tocaba la guitarra en tres temples, baulin, transportado y común, además cantaba las canciones de todos los pueblos. Cuando envejeció se le conocía como el nuero de siete pueblos y el padrillo de todas las hembras. En concordancia, era odiado por la mayoría de los varones, por el hecho de que sus mujeres les eran infieles.

Entonces ingresa el jinete muy valiente a la plaza mayor cuando aún corría el primer toro de la tarde. De pronto una piedra impulsada por una waraka le roza la cabeza, y Don Julián cae derribado al suelo, su caballo huye. En ese preciso instante uno de sus parientes montado a caballo ingresa rápidamente, coge a Don Juliàn por el cuello y se lo lleva ensangrentado a rastras hasta el pie de un corral a la salida del pueblo de Hualchanqa donde extiende su cuerpo.
Vuelve en sí el hombre con la cabeza rota, y se da cuenta de las circunstancias en las que se encontraba. De inmediato pide que le den dos botellas de cañazo proveniente de la hacienda de Ayrabamba. Mientras bebe de una botella, con la otra se enjuaga la sangre de su cabeza. También ordena a sus parientes que venían a reunírsele, “mientras ingresaba al pueblo ví al caballo gris del abigeo Marcelo, amarrado en las cercanías de la chichería, vayan y díganle que Julian le solicita su préstamo encarecidamente”.

Aquél era un caballo pasaviento, criado en estas tierras por los conquistadores españoles, después que se mataran entre ellos en la batalla de Chupas. Los descendientes de algunos de esos caballos, en la lluvia y el frío de la puna, son los que ahora vemos reducidos de tamaño con pelaje lanudo, que caminan con sus cuellos caídos como los burros, que tranquilamente se dejan llevar al camal de Huatatas en la ciudad de Huamanga. A esos pasavientos los abigeos morochucos solamente les hacían correr en noches iluminadas por la luna haciéndoles saltar sobre corrales, riachuelos y barrancos. Eso hacían para que cuando fuesen sorprendidos robando ganado huyan hacia Pampacangallo. Aquellos caballos solo podían caminar de día con ocasión de alguna fiesta grande, y eso bien sujetados de la mandíbula al pecho por un frenillo. Aquel caballo se tranquilizaba solamente cuando fallecía su jinete para que le carguen el cadáver y lo devuelva a su pueblo.

Van pues a traer el caballo. Marcelo le habla al oído, mientras le da palmaditas en el cuello, diciendo, ve que Julián va a montarte. Mientras camina jalado el animal, percibe el olor a sangre se impacienta y empieza a bailar. Sobre el bailarín se monta don Julián y da varias vueltas al pie del corral. A sus parientes les da la siguiente orden: “Todos monten a caballo. A sus riendas fijen un cocobolo sin corazón de plomo. Van a golpear solo en las espaldas no en la cabeza. Pues podríamos cobrar vidas humanas”.

Así cuando en la plaza de Hualchanqa proseguía la corrida de toros hacen su ingreso a la misma los Cancharis, con sus cabezas amarradas con pañuelo rojo, bufanda blanca poncho de color nogal, con sus cocobolos girando a velocidad.
Así empieza la golpiza. Por todo el suelo se arrastran los hombres golpeados por los cocobolos, arrollados por los caballos. Las mujeres y los niños arman un gran griterío. A los que huyen se les alcanza y se les golpea. También a los que huyen hacia adentro de la plaza, el toro los arroja por los aires.
Cuando ya más de treinta personas muy golpedas están tiradas por los suelos recién se calman los ánimos del hombre y del caballo.

Dice que aquel día murió un hombre ebrio cuando el toro le jaló los intestinos muy lejos cual si fuera lazo. Seguramente se trataba de una fiesta buena.
Hoy en día los propios morochucos ya no ven caballos pasaviento. Los más viejos de Pampacangallo cuentan de la pérdida en el año 1998 del último caballo de los abigeos De La Cruz de la localidad de Pirucho. Creen que fueron los huancavelicanos quienes lo robaron. Afirman también que es posible que en la localidad de Cusibamba haya aún caballos de esa estirpe, pero ya no hay quién los entrene.

Se dice que del mismo modo se extinguieron los buenos varones de las Pampas de Cangallo. Ya no existen como aquellos que en tiempos pasados le hicieron guerra al general Carratalá. Como aquellos jinetes que en número de trecientos participaron en la batalla de Ayacucho. Que capturaron al Virrey La Serna que huía y lo devolvieron a Quinua para que firme la capitulación.
Se dice que los descendientes de los Canchari, hoy en día solo contraen matrimonio con madres solteras envejecidas. Que muestran el puño a sus mujeres pero por debajo de sus ponchos. Que la gente hace escarnio de ellos diciéndoles que son hombres que no son obedecidos por sus mujeres. Que ellas les dan de tomar sopa separada a manera de agregado.
Para que nuestro pueblo sea grande tendrían que primero mulptiplicarse los hombres valientes, así como también los buenos caballos. Por eso, en las chicherías de la ciudad de Huamanga, se les dice a los hombrecillos sin presencia, “a partir de este tipo de personas se multiplican los burros”.

HUALCHANQAPI SUPAYAPACHIY (GOLPIZA EN HUALCHANQA)

Waqrapuku waqaptinsi Hualchanqapa punchawnin agosto killapi plazanpi piña toro pukllan misi hinaña. Waqanhasa uraytas hatanta silladaqa ripumun wayrapa apasqan hina. Paysi kasqa Don Julián Canchari, yana sombrero, yuraq bufanda, nogal ponchuyuq. Don niqkuqa payta manchakuspanku. Paysi kasqa puraminti lliwchallan warmipa kuyasqan, kimsa templepe, baulin, transportao, comunpi guitarra rachkasqanrayku, hinaspa tukuy llaqtapa takinkuna takisqanrayku. Machuyaruptin paytaqa risirqaku qanchis llaqtapa masan llapanpa orqun nispa. Chayman hinataqsi kasqa lliwchallan haripa cheqnisqan, warminkuwan waqrachikusqankurayku.

Chaysi silladaqa plazaman harillaña yaykuykamun yana caballonpi, punta kaq toro pukllachkaptinraq. Honqaymantas warakasqa rumi hichhanpalla umanpi tinkaruptin Don Julianqa pampaman ripun, caballonñataq ayqen. Chayllas huk kaqnin ayllun caballonwan kallpaykamuspa Juliantaqa kunkanmanta atpirikuspa yawarllataña chakinta hatatastin Hualchanqamanta lluqsiq corral sikinman mastaykun.
Yuyayninsi kutiramun uman pakisqa haripaqa, musiarukunsi imapim tarikusqanta. Chayllas mañakun iskay botella Ayrabamba cañazota. Hukninta weqyastinsi hukninwan humanpi yawarta mayllan. Kamachikuntaqsi huñunakamuq ayllunkunaman, “yaykumustinmi hawamurqani chay Marcelucha suwapa huaychu caballonta aqawasipa hichpanpi watarayachkaqta, rispaykichik nimuychik Julianmi valekusunki nispa”.

Chayqa karqa pasaviento caballos, conquistador españolpa kaypi uywasqan chay batalla de Chupaspi kikinku pura sipinakusqankumanta. Chay wakeqninkunamantas parapi, chiripi mirayninkunaqa kunan hawasqanchik sayayninpi chintisqa, chukchanpas millwa niraq, asno hina paklis kunkakuna, Huamangapi Huatatas camalman hawkalla qatichikuqkuna. Chay pasavientotaqa morochuco vacasuwakuna killapa kanchasqan tutallapi kallpachiqku corralkunapa hawanta, mayukunata, qaqakunata pawachispan. Chaynataqa ruraqku suwakusqakupi musiarachikuspanku Pampacangalloman ayqemunankupaq. Chay caballotaqa punchawpiqa purichiqku hatun fiestallapi, chaypas kakichunmanta qasqunman lazochawan kichki watasqallata. Chayqa haukaqa sayaq reqsisqan sillaqnin wañuruptillan wañusqata churkuykuptinku llaqtanman kutichinanpaq.

Rinkusá chay caballo pusamuq. Chaysi Marcelo caballontaqa rimapayaspan kunkanpi taqllapayan, riy Juliansi ichisunki nispa. Chutasqa richkaspas yawarta musiaruspan tawachakiqa hikutakuspa tusuyta qallaykun. Hina tusuchkaqmansi Don Julian ichikurun hinaspa hina corral sikipi muyun achka kutikama. Kamachinsi llapa ayllunkunata: “Lliwchaykichik ichikuychik. Riendasnikichikman wataychik mana teteyoq cocobolollata. Wasallapim churankichik amam umapiqa. Yanham runata manuyaruchwan”.

Chaynasá Hualchanqa plazamanqa toro pukllachkaptin yaykuykamunku llapa Canchariqa, puka pañueluwan umanku watasqa, yuraq bufandayoq, nogal ponchuyuq, cocobolonkuta aywichistin.
Chaysi supayapachiyqa qallakuykun. Runas tukuy pampapi lloqaykachan cocobolopa hapisqan caballopa sarusqan. Warmikunawan wawakunas haparkachanku puraminti. Ayqeqkunatas haypaykuspanku hina waqtapanku. Plaza ukuman ayqeqkunatapas pukllaq toros waqranwan wekapan.

Yahapas kimsa chunka sinchi onqosqa runa tukuy pampapi wischurayaptinñas, chayraq haripapas caballonpapas sonqon tiyan.
Chay punchawpis huk sinka runa wañurusqa pukllaq toro aqallinta lazota hina karukaruta aysaruptin. Allin fiestachiki karqa riki.
Kunan punchawqa manañam ni kikin morochukukunapas chay pasaviento caballotaqa rikunkuñachu. Pampacangallopi machunniqkunam willakunku 1998 watapi Pirucho De La Cruz suwakunapa caballon chinkasqanta. Huancavelicanokunas suwanmanku kasqa. Ninkutaqmi Cusibambapis chayna yawarniyuq caballo kanmanraq, aswanqa manañas kanñachu pi imaymana yachachiqnin.

Hinallataqsi allin harikunapas tukuy Pampacangallomanta lliw chinkarunku. Manañas kanñachu ñaupaq tiempupi General Carratálata hina gerra ruraqku. Chay batalla de Ayacuchomanpas paykunaqa risqaku caballontin kimsa pachak. Hinaspas riki ayqechkaq Virrey Lasernata haypaykuspanku Quinuaman kutichisqaku Capitulaciónta qellqananpaq.
Kay Cancharipa mirayninkunañataqsi paya wachapakuq warmikunallawanña casarakunku.
Hinaspapas ponchon ukullamanta takatapas hawachinku. Runakunapas penqankus,

warminpa mana casunan, rakipallan chupi opuq nispa.

Llaqtanchik hatun kananpaqsi allin harikunaraq mirananku kanman, chaynallataq allin
caballokunapas. Chaymi Huamanga aqawasikunapi mana neraq harikunataqa penqanku “kaynakunamantam asnopas miran” nispa.

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Mon, 08 Jan 2007 23:09:00 +0000

Tempestad que cubre estos recuerdos con fuego que desangra la médula con versos/ Tempestad enredada por los confines de creta sin esencia de Dios ni idolatría/Tempestad y misterio que araña el arte con ojos nuevos.

MAGO DEL TIEMPO

Convertías la piedra en polvo
Cuando el deseo se ahogaba en tu piel

Mago del tiempo y del fuego
Conocedor de la indiferencia que mata el amor

Poseías los océanos en tu más estallante beso
Nadabas en muchos lugares a la vez
desapareciendo a voluntad

Una calandria se acercó entre la multitud a ti
Y entendió que amamos a quien no deberíamos

Cuando bebiste la magia de su elixir
Tuviste una visión nueva...

Fluías entregando plenamente todo tu ser
Y cierto día en agua te transformaste.

PACHAPA LAYQAN (MAGO DEL TIEMPO)

Qaraykipi munasqayki hiqipaptinmi
Rumita allpayachiq kanki

Pachapa, ninapa layqan
Runapa kuyay wañuchiq rumi sunqun riqsiq

Aswan tuqyaq muchaynikipim quchakuna timpuq
Chayllam wampuq kanki may chaypipas
Munaynikipa kamachisqan chinkaq kanki.

Waranqantin runanmantam huk tuya
Qanman asuykurqa hinaspam mana kuyana
Kuyasqanchikta yacharqa

Hanpinpa layqanta upyaykuspam
Musuq mana qawasqaykita rikurqanki

Lliw kasqaykita quspam lluqllaranki
Hinaspa huk punchaw yakupi tikrakuranki.

ZAUBERER DER ZEIT (MAGO DEL TIEMPO)

Du hast Stein in Staub verwandelt
Als der Wunsch sich in deiner Haut vergrub

Zauberer der Zeit und des Feuers
Kenner der Gleichgültigkeit, die die Liebe tötet.

Du hast die Meere besessen in deinem wildesten Kuss
Du bist an vielen Orten gleichzeitig geschwommen
Und bist nach Belieben verschwunden

Eine Lerche näherte sich dir in der Menge
Und sie verstand, dass wir den liebten, den wir nicht lieben sollten

Als du den Zauber seines Elixiers getrunken hast
Überkam dich eine neue Vision…

Du sprühtest, hin gabst du dein ganzes Sein
Und eines Tages verwandeltest du dich in Wasser.

LUCERO

El otoño trae consigo algo de magia, quizá porque su brisa tiene aroma de roble añejo, o tal vez las hojas al crujir; al caminar sobre ellas nos hacen sentir crepúsculos. Y los frutos maduros avisen que vendrán semillas que ya pertenecen al futuro. Y los atardeceres nos recuerden que las olas del mar siguen siendo iguales a los que veíamos cuando niños.
Sebastián estaba sentado en la orilla de un río que bordeaba en silencio un viejo camino olvidado por los hombres, pero no por la memoria del tiempo; pensando cómo la naturaleza conserva intacta su sabiduría. La tarde caía lentamente en el prado que a lo lejos dejaba traer su aroma a tierra fresca .
-El otoño -se decía él- es demasiado joven para ser maduro y conserva aún detalles de cuando era primavera infantil. La alegría y la nostalgia van enlazados en el corazón humano.
Estaba enredado en sus pensamientos tratando de hilvanar el comienzo de todas sus historias; cuando, sin que él se diera cuenta, apareció una mujer joven sobre un alazán.
-Buenas tardes, ¿Qué hace usted por este camino solitario y peligroso?
-Buenas tardes, gracias por su amabilidad; Pues le cuento que me acompaña la naturaleza, el silbar del viento y no voy a ningún lugar específico, ya que estoy en todos al mismo instante.
-Creo que no le entendí bien ¿cómo es posible que esté en todos los lugares?
-Es sencillo, soy la memoria de los hombres.
-¿Es usted, Dios acaso? -contestó asustada.
-No, no soy Dios. Soy el Tiempo y hoy quise observar la belleza y el esplendor de la vida, sentado precisamente en esta zona que creía que todos habían olvidado.
-No le puedo creer, sólo quería tomar un atajo para llegar más rápido a casa y si es cierto, a ver dígame quién soy.
-Déjeme pensar. Claro ya recuerdo; eres Lucero, una mujer a quien le costó mucho salir de sus silencios interiores y presenciar el estruendo del mundo. Tiene un imposible amor, ama el mar y su mayor deseo era expresar sus pasiones a través de los colores....
-Pare señor, ya me di cuenta de quién es realmente.
-Como verás- dijo él sin inmutarse- soy tan viejo como la memoria de los humanos y tan joven como la naturaleza misma. Bueno, adiós; por su gentileza le concederé una larga vida y la fuerza necesaria para que pueda ser feliz.
Dicho esto, el Tiempo se levantó y empezó a caminar con paso ligero; perdiéndose en décimas de segundos en el infinito del horizonte. Lucero se quedó parada, atónita, viéndolo desaparecer. Pensó: qué extraño encontrarme con ese personaje sentado bajo la sombra de un viejo sauce, pues él podría hacer variar el curso mismo de la historia.
Seguía a galope, por el prado llenándose de imágenes. De pronto, una nube gris le dijo: -No confíes en el Tiempo, puede frustrar tus sueños-. Ella se detuvo de golpe y aterrada preguntó quién osaba increparle de ese modo -soy el Vacío- respondió la nube -he tomado esa forma para que pudieras verme.
Bajándose del caballo se sentó en la hierba confundida; el Vacío le dijo que en el fondo no había nada real, solo vanas ilusiones; que los hombres cabalgan por la vida sin saber por dónde van, llenos de esperanzas efímeras e ilusas que terminan en la nada -yo lo absorbo todo y nada dejo al azar.
Ella contestó que si eso fuera verdad, el hombre no hubiese alcanzado el nivel que hoy tiene; entonces, el Vacío dijo: -Es sólo apariencia. Los humanos siguen sus instintos, por ello son destructivos y egoístas. Pero eso sólo dura una fracción de tiempo, pues el Tiempo no es eterno, lo eterno y constante es el Vacío que al final lo borra todo. He vencido al Tiempo y todo lo que representa.
Lucero se quedó tan silenciosa que se escuchaba el tenue susurrar del viento y la cascada lejana del agua. Sintió romperse sus ilusiones y empezó a desvanecerse quedando tendida en la hierba, mientras cerraba lánguidamente sus ojos; en su mente trataba de atrapar con sus recuerdos fracciones de escenas de toda su existencia antes que el vacío la atrapase con sus redes.
El sol declinaba lentamente en el ocaso. La nube gris había desaparecido del cielo, llevándose lo que vino a buscar.

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Mon, 04 Dec 2006 18:34:00 +0000

Escribo desde el latido de mi raza desde este inquebrantable amor a la libertad, desde la nostalgia de aquellos laceadores de toros bravos y aquellos caballos pasaviento. Ahora extinguidos. Desde la soledad musical de las llanuras que son el punto de partida de la vibrante y heroica sinfonía, de la bravura de los morochucos con las resonancias y el aliento que agitó el viento de borrasca y de libertad que batieron las banderas por la independencia americana del imperio español.

JINETE

I
Este viento es un delirio
Resplandece en espuelas
Ánima de todos los tiempos
En noches de presencias
Con extrañamientos de fuego
La música fulminaba al silencio

Este viento visita mundos
de carbón suicidas al rojo vivo
en escalofrío eterno

Tenías que disiparte en las tormentas
Jinete de la soledad

No volverás te esperan ajenos ruedos
Toreas otras vidas
entre el presagio
de algunas cornadas.

II
A galope descampado
cruzaba los parajes
en busca de su artista del color
y lo halló en el fondo
del barranco

Olvídate de las razones de Dios
en la inmensidad de las alturas
y del eco entre las lluvias

Es la soledad la que mata
A la orilla de los fuegos más candentes

Salto a mi caballo, no me interesa
como los ruiseñores cantan a lo lejos
que nos toca vivir más allá de la muerte.

ERA UN CRISTAL

...Y se vio en mil trozos
Con sus sueños invadidos de reflejos
( adonde viajaré cuando los segundos me ahogan
reunir los colores en una fogata
pensaba el cristal y no podía olvidar)

Vuelve en sauce, molle, eucalipto
Tara, alyso o chilca.......pero vuelve
Ahora que los leños arden en la nada
Mira que las horas se hicieron polvo

Te disipas antes de empezar
¡Lumbre, lumbre que nunca llegas¡
...Y este pecho te espera una eternidad

HUK QISPIM KARQA
(ERA UN CRISTAL)

Waranqapi ñutusqam rikukura
Musquyninkuna waqchikunawan intusqa
(maymanraq ripusaq chika mita hiqipachiwaptin
Rawraq chipapi pawkarkuna quñuytam
Munarani qispipi mana qunqayta atispa)

Sawsipi, mulli, yukalitupi, tara,
Alisu, chilkapi kutimuy... kutimuy chayqa

Kunan mana imapi yantakuna rawraptin
Qaway urakunam allpayarunku
Manaraq qallarichkaspam waspirunki

¡ Mana haykappas chayamuq nina ¡
... Kay qasqum wiñawiñay suyasunki.

CRISTAL VS JINETE

Salí a buscarte por los horizontes del tiempo y sus caminos. Y hubo muchas lluvias infinitas en mi alma, con el amor en lejanía. Que a veces de tanto destellar se agotó de la ausencia. Hubo cabalgatas entre paso, trote, galope y salto, mientras Cristal me susurraba las más bellas historias al oído. Ahora, sólo son recuerdos en los manantiales de las nostalgias más queridas. Amazona de la ilusión, eras el destello, el lucero de la mañana. Tu inventaste los rayos de sol en tantas vidas. Buscamos la eternidad, lo sagrado, lo absurdo… y lo perdemos todo.

Una noche inventamos este cáliz de amor entre relinchos de potros, mientras la lluvia nos mojaba cerca de la cumbre de un cerro y yo fui a buscarte en mi caballo pasaviento. Ahora que los días se evaporan, guardo como un tesoro tu brillo y vientre sagrado y tus estallos de morir sin morir entre mis brazos. Tengo retenida a la hembra y su alma en una lágrima y una canción luego de las cenizas. Pareciera una traición ahogar un amor en pleno vuelo, entre las llamas de la vida y la muerte.

Cristal de la soledad, de cabellos castaños radiantes al sol, bajo el sombrero negro ya percibes que el sol se aproxima al ocaso y empieza el silbido del viento en los oídos…
Los tres mejores caballos van a la partida. Es la carrera final. Parece que no hay mejor jinete. Todos lo son, incluidas las chicas. Un potro pasaviento toma la delantera, se aproxima a la meta, se ve la felicidad en el rostro del jinete. A pocos metros el caballo resbala, da un volatín con el jinete al cuello y lo aplasta. El animal se levanta en el acto. El jinete está tendido de espaldas al suelo. No se queja, pero hay distancia fatal en sus ojos. Cuatro amigos lo cargan sobre un poncho desde el cerro hasta su casa, cerca de la pequeña iglesia. En el anochecer rápido de los Andes se desvanecen las emociones, y con ellas las personas y aparece Cristal, aquella amazona viendo el final de un sueño que la llevaría a otras pampas lejos de Cangallo y otros parajes insoñados.

Cristal construye un destino nuevo bajo miles de caras… y aunque este abismo sea insondable, y te devore un amor convertido en silencio… vuelve a nuestros carnavales, al Toro Velay a cantar los harawis. Vuelve como cuando enlazábamos los toros en las tardes de las fiestas de la Virgen de Asunción.

Nos encontramos por los horizontes del tiempo y sus caminos. ¿Donde empieza o donde termina nuestra patria? si no entre los acordes de nuestras guitarras, charangos, arpas, violines y nuestro canto en este pueblo, donde amanecer y atardecer parecen sin límites. Donde el sol atraviesa mi pecho para alumbrarte. Para transitar esta llanura ya no basta la eternidad. Por todas las luces vuela. Atraviesa los océanos… ya pasaran las lluvias.

EL CABALLO PASAVIENTO

No se sabe si este legendario caballo, usado por los morochucos, bravos jinetes de los Andes ayacuchanos del Perú, fue bautizado pasaviento o cortaviento siglos atrás. Cuando los almagristas perdieron la batalla de Chupas en 1542, fueron declarados apátridas por la corona española. Sus descendientes mestizos quedaron en las Pampas de Cangallo con su único tesoro, el caballo árabe, que con el paso del tiempo se redujo en tamaño, y algunos de ellos mantuvieron el temperamento brioso que traían desde épocas bíblicas.

Posteriormente y debido a las condiciones climáticas adversas de la puna, algunos morochucos recurrieron al abigeato para sobrevivir, hasta hace algo más de una década, utilizando este caballo para asolar algunas comunidades indígenas. Lamentablemente, en la actualidad se han extinguido. El último ejemplar, llamado Vientucha, fue visto en Pampa Cangallo en 1998, pertenecía a los hijos de uno de los últimos abigeos carismáticos, el Volcán Víctor De La Cruz. Al parecer fue robado por unos cuatreros huancavelicanos y posteriormente llevado a los Estados Unidos.

Este caballo era estrictamente entrenado en noches de luna, salvando obstáculos naturales como pequeños barrancos, riachuelos y paredes de corral. De día sólo podía ser visto en épocas de fiesta, como en los carnavales, donde eran los campeones en las competencias de carrera. Hasta ahora muere uno que otro jinete cada cierto tiempo. Se le podía reconocer cuando, llevando a su amo, bailaba en círculo cerrado contra reloj con un frenillo que le sujetaba entre la mandíbula y la cincha del pecho, pasando entre los brazos. El frenillo era desglosable y se soltaba sólo en situaciones de peligro extremo, entonces el caballo entendía que estaba autorizado para matar.

Nota: A veces sucedía que los abijeos podían sorprender, entonces se daba el Qayaku, un llamado a los indios y ocurría el chaqu, es decir, lo rodeaban por todas partes como a vikuña, entonces el caballo ya estaba en batalla campal.

Malvita

malvitalucero@gmail.com (Nora Alarcón) — Tue, 21 Nov 2006 20:18:00 +0000

Las malvas crecen en el frío de una tierra barrida por los vientos y azotada por las tempestades, es como si tuvieran la marca de la eternidad en sus pétalos. Aún arrojadas a los abismos siempre renacen. Son como mi cosmovisión quechua, mi visión existencial a través de mi poesía, mi canto y mi testimonio de vida. Florecen entre parajes y quebradas de las pampas morochucas, como la continuación de un paisaje y la afirmación de mi manera de ser.

MALVITA

Malvita de los parajes
Emerges en algún torbellino
Con un vientre en un mar de contracciones

El silencio te ahoga en su reino
Con un amor encadenado a la soledad
Paloma...serpiente...amazona...eterna malva

Oí tu voz y me desnudé frente a tus pétalos
Dancé para ti y bebí de tus versos
Luego nos fragmentamos en mil colores

Te disipaste una tarde de sol
Al ver que mil rosas de plástico
No hacen de un desierto un jardín

Y aun te espero invadido de utopías
Al ritmo de estas venas que calcinan
Melodía que alguna vez nos desnudó para amarnos

Pero...quien sabe la medida de lo duradero
en este universo fulminado de palabras.

KLEINE MALVE (MALVITA)

Malvita der Gegenden
du tauchst auf in irgend einem Wirbel
mit einem Bauch in einem Meer der Kontraktionen

Die Stille erstickt dich in ihrem Reich
Mit einer an die Einsamkeit geketteten Liebe
Taube…Schlange…Amazone…ewige Malve

Ich hörte deine Stimme und zog mich aus
angesichts deiner Blütenblätter
Ich tanzte für dich und trank aus deinen Versen
Dann teilten wir uns in tausend Farben.

Du verschwandest an einem sonnigen Nachmittag
Als du sahst, dass tausend Plasterosen
Keinen Garten aus einer Wüste machen

Und immer noch warte ich auf dich voller Utopien
Im Rhythmus dieser Adern, die brennen
Melodie, die einst uns entkleidete
um uns zu lieben

Aber…wer kennt das Maß des Dauerhaften
in diesem Universum dahin geworfener Wörter.

MALWASCHA (MALVITA)

Huk niraq muyuq wayramantam
Puturimunki maypipas malwascha
Awqanakuy quchapa aqallinpi

Chinniqmi hiqipachisunki suyunpi
Sapallay kayman watasqa kuyakuywan
Urpi... machaqway... ichiqwarmi...
Wiñay malwas

Simikita uyarispam waytaykipi qalatakurqani
Qampaqmi witirqani harawikimanta upyarani
Chamantam waranqa pawqarpi ñutukurqanchik

Waranqa lastiku rusaskuna mana
Purunta waylla kanchapi tikrachiptinmi
Huk intiyuq chisyaykuyta waspiruranki

Kay iskuyachikuq suka tipukyaywan
Kuyanakunanchikpaq qalatuwaqninchik
Takiwanmi suyaykiraq musquykunawan intusqa

Ichaqa, ... pitaq yachan kay simikuanwan
Puchukachisqa pachapi takyaypa tupunta.

MALVITA

Malvita y Sandra transitaban entre la tupida vegetación saboreando el aroma del café y las flores, imitando el canto de los pájaros y cruzaban nadando el río con los niños campas.
Malvita era una joven extraña, cada verano la pasaba con sus hermanas en el pueblo de la abuela, Santa Ursula (Ayacucho), entre caballos y vacas. Le cantaba a la selva, a la lluvia, al viento y a las estrellas. El corazón de esta muchacha probó inciertamente la embriaguez del amor y se enamoró del joven de los cañaverales llamado José, cuya familia integrada en su mayoría por mujeres, tenía una fábrica para procesar la caña y convertirla a aguardiente o cañazo.
Malvita y José solían tener largas conversaciones entre los cañaverales, sentados frente al río. Ella cantaba, él tocaba su guitarra y le decía: si la belleza fuera pecado Dios no te la perdonaría, si el fuego fuera sagrado tu pasión adorarían, si la melodía del sonido fuera blasfemia tu voz la censurarían.
Aquel tiempo el ambiente social estaba convulsionado por las acciones de Sendero Luminoso. Cierto día emboscaron al padre de Malvita, Don Lucas, quien era militar, junto a sus compañeros. Les quitaron sus armas, pero salieron sanos y salvos porque, para su sorpresa, el que comandaba el grupo subversivo era un sobrino suyo. ¡Lárguense y desaparezcan de la zona, la próxima ya no habrá oportunidad! les dijo. Y es así que, por lo peligroso de la situación, Don Lucas tuvo que abandonar aquella tierra de poetas y músicos, llevándose a Lima a su esposa y a sus cinco hijas.
La capital gris, con sonidos extraños, humo y tanta gente, aturdía a esas muchachas acostumbradas a contemplar los más bellos atardeceres. Malvita no tenía amigos, acostumbraba pensar sin cesar y, viendo el cielo tenue sin estrellas, se deprimía. Un día habló con sus padres y los convenció de seguir con sus estudios de biología, los cuales había abandonado en su tierra.
Es así que Malvita regresó feliz, pensando en José y llegó un Viernes Santo lleno de luna y estrellas. Se enteró que los senderistas habían degollado el ganado de su abuela y quemado la casa en Santa Ursula, de modo que con sus cuatro gatos la anciana tuvo que venirse a vivir a Huamanga.
Al día siguiente se encontró con José en la Alameda y conversaron hasta que cayó la noche. Miraban las estrellas, altas y tan deslumbrantes, que el corazón no les cabía dentro del pecho.

* * *

Mi nombre es Sandra, hay cosas que jamás he podido entender. Empezando por la extraña soledad de mi amiga Malvita. Leíamos los periódicos, veíamos las fotografías y aquellos hechos de sangre nos conmovían mucho. Aún resuenan en mí sus palabras: no sé si vale la pena quedarme en estas circunstancias. No puedo dormir, tengo tremendas pesadillas desde que asesinaron en mi presencia y ante los demás alumnos, al catedrático Pablo con un tiro en la cabeza. Fue algo terrible, dicen que lo mataron por soplón. Esa fue la última vez que nos vimos. José le decía: tienes que irte a Lima, acá te expones a muchos peligros. En mi memoria y en mi corazón ,donde vayas, estaré contigo. No te deprimas por nada, sé fuerte como el acero, pronto estaremos juntos por siempre.

Un día de abril, Malvita quedó en encontrarse a las 8 de la mañana con Sandra, quien le iba a acompañar a sus clases de quechua. Llegó primero, estaba parada esperando en la puerta del Local Central de la Universidad. Vio venir a lo lejos a Sandra, una chica extrovertida, muy alegre, que estudiaba Derecho. Pero también venía un niño alegre y contento con su burrito que cargaba alfalfa. Y de pronto estallaron. Mientras la gente gritaba, los vidrios caían. El cuerpo molido del pequeño quedaba impregnado en las paredes. El olor a carne quemada con pólvora y dinamita, era horrible. Engañaron al niño con un juguete, era un camioncito, con el cual venía muy contento observando aquel regalo fatal. Uno no puede ni llorar, ni pensar, porque tiene el corazón roto en mil pedazos y se siente tan desgarrado por dentro ¡Un niño, un inocente niño, eternamente un niño hasta el fin de los tiempos!
Malvita corrió a auxiliar a Sandra, la levantó del piso, estaba ilesa. Pero tan sólo con la fuerza de las ondas había volado uno o dos metros; se pusieron a correr ya que venían los militares con camiones apresando a todos los que encontraban en las calles cercanas a la explosión. Dicen que por sospechosos. Escapaban desesperadamente como en las películas de terror. Malvita se metió en una tienda que estaba a punto de cerrar. Aunque la botaban a golpes, se metió a la fuerza; y la puerta, al intentar cerrarla, le rompió el brazo izquierdo, pero felizmente logró entrar. Sandra no tuvo suerte y se la llevaron junto a otros estudiantes más. La torturaron y la ultrajaron.
Malvita se sentía entre el cielo y la tierra. Regresó a Lima. Se sentía morir un poco en la distancia. Era como una paloma a quien le habían cortado las alas. Un día se puso peor cuando se entero que Sendero había asesinado en Santa Ursula a la madre y a las dos hermanas de su querido José, dicen que por burgueses.
Un día se inscribió a un concurso para estudiar cine. Ingresó. Fue una magia, el encanto que le devolvió la ilusión; sintió como si la esperanza volvía a cantar. Fue al cine por primera vez. Nos habíamos amado Tanto, del italiano Ettore Scola le dejó una grata huella. Se convirtió en una cinéfila. Al finalizar el curso, una institución le financió un proyecto de corto metraje: Renacen las Calandrias. Iban a terminar de editar un miércoles para así viajar el Viernes Santo a Ayacucho y respirar un poco de oxígeno de su tierra querida y, luego, regresar a la capital con José. Pero la edición demoró hasta el viernes, por lo que tuvo que postergar su viaje para el sábado por la tarde. Aquel sábado, Malvita pensaba en su profesor, el hombre de cabellos blancos y largos amarrados en una colita y las cosas descabelladas que decía, y en la dedicatoria que el maestro había puesto a su última película: Para todos los que aman y luchan por hacer cine en el Perú.

* * *

De pronto alguien tocó la puerta. ¡Tía Flora, que linda sorpresa! Nos abrazamos y ella estaba muy extraña de modo que le pregunte: ¿Qué sucede?... mejor que las palabras se evaporen y es así como me entero que Sendero había asesinado al hombre tan esperado de mi vida. Viajé aquella tarde en un ómnibus, pero no pude llegar ni al velorio ni al entierro, un derrumbe en la carretera lo impidió. Pensaba en la vida, en las ilusiones y desilusiones, ya no me interesaban las estrellas, ni la luna, ni el sol. Recordaba a Sandra y me preguntaba: ¿Dónde andará, por lo menos para contarle mis penas? Me contaron que cierto día se fue con los senderistas. Cuando me imaginaba por todas las peripecias que estaría pasando en las punas mi querida y mi única amiga, sentía como una granizada me caía en el corazón; todo se me oscurecía, de pronto no podía evitar unas lágrimas amargas.
Una extraña voz resonaba en mi cabeza: ¿Qué es lo que realmente da sentido a nuestra existencia? Pueden ser muchas cosas y al mismo tiempo nada, ya no existiría poesía ni filosofía sin su amor. Fui al cementerio a llevarle rosas amarillas a la sagrada memoria de un amor convertido en silencio, y luego me fui caminando a la orilla del río hasta llegar al sitio donde crecían unos árboles donde tatuamos alguna vez nuestros nombres y frases como: Tu y yo por siempre.
Antes de regresar a la capital fui al cerro Akuchimay, como una especie de despedida de ese mi pueblo golpeado por la violencia.
¡Ayacucho de mi corazón, de mi eterno sol, yo he de volver algún día convertida en lluvia, viento o poesía!
Tomé el vehículo. Me alejé de la ciudad con el ruido de los motores como el rumor del viento llevando esta huella de amargura en el alma, sintiendo cómo me ardía el estómago. Me palpitaba el corazón con fuerza, como ahora y como siempre, aprendiendo a convivir con el desconsuelo.