NORA ALARCÓN

AUTOPSIA DE LAS GENERACIONES LITERARIAS EN EL PERÚ

2012-01-15T13:07:00.005-05:00

Héctor Ñaupari. Lima, 1972. Poeta y ensayista. Autor de En los sótanos del crepúsculo (1999), Poemas sin límites de velocidad (2002), Páginas libertarias (2004), Rosa de los vientos (2006), Libertad para todos (2008), Políticas liberales exitosas 2 (2009) y La nueva senda de la libertad (2010)..
Participó este jueves último en La Catrina. Centro de Lima que cada vez gana mayor presencia en el ámbito literario. En esa ocasión Héctor presentó el poemario del poeta peruano residente en Brasil, Pedro Granados http://blog.pucp.edu.pe/item/151136/sobre-poemas-en-hucha-hector-naupari. Cada comentario , es como siempre espléndido e inteligente; como este tema interesante que comparto con ustedes. .

AUTOPSIA DE LAS GENERACIONES LITERARIAS EN EL PERÚ
( Palabras con ocasión de la presentación del libro Veinte poetas de Iván Fernández Dávila en la Casa de La literatura novienbre del 2010)

El bello libro que presentamos, que reúne a veinte jóvenes y excelentes poetas, cuyo prólogo me honré en realizar, representa la ocasión perfecta de abordar el tema de las generaciones literarias en el Perú.

Uno de los tópicos más usados y, al mismo tiempo, criticados por la teoría literaria en el Perú es el concepto de las generaciones. ¿De dónde proviene? Como sostiene Enrique Hulerig en su ensayo sobre el poeta Pablo Guevara, “de acuerdo con la tesis del alemán Julius Petersen, de cuyo ensayo Die literarische generationen (1930) (la generación literaria) procede (de) la teoría generacional de José Ortega y Gasset, mentor de casi todo el establishment literario latinoamericano, y muy particular del peruano”.

¿En qué consiste este concepto? Hulerig sostiene que una generación se halla vinculada a un cambio histórico o, en menor medida, a una experiencia temporal común. En su artículo Sobre generaciones e historia literaria, Carlos García Bedoya resume que, para sus propugnadores, las generaciones se suceden cada quince años, según el autor de La rebelión de las masas, o cada treinta años, de acuerdo con Petersen, siendo determinadas por factores diversos, tales como la coetaneidad, la formación similar, la experiencia generacional común, el liderazgo y el contexto socioeconómico que viven los escritores.

En el Perú, poetas, escritores, críticos y teóricos redujimos el período a diez años, sin el menor sustento teórico ni metodológico. Es más, con el atrevimiento, en el caso de los creadores sobre todo, de ni siquiera haber leído los libros de Ortega y Gasset o Petersen, ni atender sus razones, en el caso de los críticos y teóricos, ellas mismas cuestionables, por lo demás. En otras palabras, si ya era poco apropiado organizar la historia literaria en generaciones de 15 o 30 años, resultaba francamente inaudito hacerlo en apartados de diez años.

Sin embargo, se han escrito centenares de libros, artículos, ensayos, e incluso compendios y enciclopedias para escolares, que abordan, citan, justifican o se refieren al tema de las generaciones literarias divididas por décadas como una verdad incuestionable.

Esta situación pasa olímpicamente por alto la brillante crítica de Enrique Hulerig, en su ya citado artículo: “el método (de las generaciones literarias) no sólo resulta inapropiado e insuficiente para comprender el comienzo y desarrollo de una producción individual de largo aliento o en la que ha habido un prolongado silencio editorial – como es el caso de muchos autores peruanos – sino que suele aportar dosis gratuitas de angustia biológica en los escritores, desubicándolos y haciéndolos sentir marginales (y hasta parias) de su propia obra estelar.

¿De qué manera el método de las generaciones puede explicar la obra de Pablo Guevara, tan distinta tras su silencio de treinta años? ¿O la de José Watanabe, considerado un autor de la generación del 70, pero que comienza a publicar con cierta continuidad libros de mucho éxito más bien a finales del siglo XX?

¿No será, por otro lado, que el método de las generaciones es el que desanimó de seguir publicando a Francisco Bendezú y a muchos miembros de Hora Zero? ¿Puede explicarnos este método la presencia común, dentro de la Generación del 50, de obras como las de Jorge Eduardo Eielson o Javier Sologuren, por un lado, y las de Leoncio Bueno o Gustavo Valcárcel, por el otro?

¿Por qué Mirko Lauer y Abelardo Sánchez León pertenecen a distintas generaciones – 60 y 70 respectivamente – si nacieron el mismo año? ¿Sólo porque el primero publicó su primer poema antes? (…..) Pretender homologar la riqueza de una determinada literatura dentro del rigor del viejo método generacional europeo no sólo es simple sino que es el innecesario filtro positivista que nos hemos autoimpuesto en nuestro afán por estandarizarnos y parecer todos más iguales que de costumbre”.

Creadores, críticos y teóricos también ha desdeñado que el tratamiento de las generaciones ha sido severamente cuestionado por algunos pocos teóricos literarios peruanos, calificándolo, con toda razón, de positivista, inoperante, inconsistente, contradictorio, anacrónico, sobrevalorado, frágil, estrecho y generador de innecesarios conflictos entre los escritores. Lo más grave, en realidad, es que esos mismos pocos estudiosos se contradicen al sostener, a reglón seguido de sus críticas, que este tópico todavía tiene alguna utilidad, con lo cual este tratamiento equivocado se mantiene.

En efecto, el citado García – Bedoya sostiene que: “(estas críticas) no debe(n) llevar de modo necesario a desechar completamente el concepto de generación. Creo que puede tener alguna utilidad si no se sobrevalore su importancia. En particular es un útil sistema para clasificar escritores en etapas recientes, cuando la falta de perspectiva impide distinguir adecuadamente las diversas orientaciones y proponer clasificaciones más finas y productivas. Generación es en todo caso una categoría más descriptiva que teórica”.

¿Por qué esta sinrazón? ¿A qué se debe esta contradicción tan flagrante? Sostengo que por pura adhesión ideológica, contradiciendo el criterio científico, la honestidad intelectual y el mero sentido común. Expliquémonos. La categoría de generación literaria pertenece a la misma familia de postulados arcaicos y acientíficos como el de la clase social. Es, incluso, contemporánea con la llamada “polémica sobre el método” o Methodenstreit, surgida en la Viena de fines del siglo XIX y que se prolonga hasta el primer tercio del siglo XX, donde se debatió acerca de cuál debía ser el criterio metodológico que adoptarían las ciencias sociales para aproximarse a la realidad.

Sucede que ese debate lo ganaron, en el terreno intelectual, los propugnadores del individualismo metodológico, como Carl Menger, Eugen von Bohm Bawerk, Ludwig von Mises y Friedrich Hayek, contra los historicistas, estructuralistas, marxistas y demás colectivistas epistemológicos, que hablaban de clases sociales, razas, etnias, roles de género, naciones y por supuesto, generaciones literarias, como factores determinantes del comportamiento individual.

Contrario a éstos, el individualismo metodológico sostiene que la conducta individual no está determinada por los condicionamientos sociales. Que tales condiciones o estructuras son más bien límites de un espacio dentro del cual los individuos son en gran parte sujetos: ellos gozan de autonomía propia, y evalúan sus opciones más convenientes para actuar, dándoles un valor de acuerdo a su propio criterio y juicio. Si queremos resumirlo en una frase, usemos la del pensador griego Protágoras de Abdera: para el individualismo metodológico “el hombre es la medida de todas las cosas, de las que son en cuanto que son, de las que no son en cuanto que no son”.

Sin embargo, a pesar de esta victoria intelectual, la consolidación de los regímenes comunistas, socialistas y nacionalsocialistas en la Europa de los treinta, caracterizados – sobre todo los dos primeros – de ser presuntamente científicos, permitió la victoria política de las tesis colectivistas. Los individualistas metodológicos antes citados fueron proscritos y perseguidos, sus libros quemados y sus tesis desvirtuadas y ridiculizadas justamente por quienes fueron vencidos en esa polémica, porque contaban con el respaldo del poder.

La implosión del socialismo realmente existente a fines del siglo XX – profetizado por von Mises en su libro Socialismo de 1922, quemado por nazis y comunistas por igual – debió traer, como necesario correlato, el descrédito del colectivismo metodológico como forma de interpretación de la realidad en todas las ciencias, humanas y sociales. Si bien eso ocurrió con diversas disciplinas, como la economía, el derecho, la filosofía, la epistemología, entre otras, no así con la teoría y crítica literaria, que siguió adhiriendo a los paradigmas del género o la generación, debido a su filiación irremisiblemente socialista.

De allí que la mayor parte de creadores, críticos y teóricos literarios peruanos, socialistas todos ellos, sigan rescatando el tópico de la generación literaria. Al formar parte de su columna vertebral ideológica, lo deben mantener, a la fuerza, a pesar de saberla incorrecta e inútil; justificando o pasando o pasando por alto el ridículo de reducir el plazo de treinta o quince años a una década sin el menor sustento; negándose abiertamente a usar aproximaciones alternativas, aún cuando no se trate del individualismo metodológico; haciendo un sistemático silenciamiento de esas opciones; y, oponiéndose tercamente a todo aquél que siquiera ose mencionarlas.

El hecho cierto que, por ejemplo, ningún candidato a maestría o doctorado en literatura en el Perú haya oído siquiera hablar del individualismo metodológico, que no lo haya aplicado, o que no haya buscado métodos de aproximación a la historia literaria peruana distintos a los arcaicos modelos positivistas de Luis Alberto Sánchez y Alberto Tamayo Vargas, es muestra fiel de lo que venimos advirtiendo. Es más, es responsabilidad de estos creadores, críticos y teóricos literarios, de devota adhesión socialista, que no se use una metodología, epistemología y aproximación distinta, más científica, que interprete mejor la realidad de nuestras letras, y que la saque del estancamiento y sequía que padece en cuanto a estudios serios, y que ¡ellos mismos condenan!

Los veinte poetas de esta Muestra de poesía contemporánea tienen una tarea estimulante y maravillosa: la de terminar, de una vez por todas, con el malhadado paradigma de la generación literaria, en el cual, mea culpa, yo también creí. Los invoco a rebelarse contra el quietismo conservador que busca clasificarlos generacionalmente.

Ya no debe haber más generaciones en la literatura peruana, ni como concepto, ni como método de organización o interpretación, ni como realidad viva. La literatura peruana, como fenómeno social, debe empezar a ser explicada por sus elementos individuales, es decir, únicamente por sus creadores, en sus metas, sus creencias y sus acciones. Tengo confianza en que los veinte poetas reunidos en este muestrario puedan llevarnos, por fin, a esa ruta, de alabastro y oro, de la magnífica literatura, individual, sentimental, plena y vital.

ALAS DE LA SOLEDAD X Cita de la poesía - Berlin 2005

2011-11-01T18:17:00.098-05:00

En su momento publicaré una Antología de mi poesía completa que está suelta en diferentes antologías . A través de este medio publico una pequeña parte de solo algunos poemas de Alas de la soledad en mi quechua querido y alemán con el cariño y respeto que le tengo a Berlín donde conocí gente con calidad humana y que me ha dado una excelente acogida. Por xs, motivos tal vez algo o muy tristes deje una mochila con mi libros que quedaban ( 50 creo, no me acuerdo) al maestro ayacuchano; compositor Ranulfo Fuentes en Barcelona.

Este año en setiembre el maestro compositor , guitarrista Carlos falconí inauguró su Centro Cultural en Ayacucho . Hubo guitarra, arpa, exposición de pintura y libros para mi sorpresa encontré mi poemario. Que emoción sentí al verlo y además estaba escrito y dedicado por el maestro que admiro Ranulfo fuentes para Carlos F. ( de nuestra paisana...).
La poesía y su magia me abren puertas para compartir y conocer gente buena, excelente y talentosa en mi camino. Anque yo provengo de otras artes como la música, la pintura y el cine.

Edición: Fondo Editorial Cultura Peruana, 2005.
Traducción al alemán: Barbara Quevedo-Kruger
Traducción al quechua: Victor Tenorio
Pintura de caratúla: Pamela Muñoz
Diseño de caratula y diagramación: Juan Puelles
Derechos Reservados.

En la Universidad de Humboldt en Berlin 2005.
Hay una frase de Karl Max en el muro. La tradución es:

Los filósofos no han hecho más que interpretar de diversas formas el mundo, pero de lo que se trata es de transformarlo.

ADLER…

Adler der Gipfel

Gesättigt von der Stille
Wie die Zeit
Die voll unserer Erinnerungen ist.

Zu Versen gewandelt

Bringst du den Geruch des Regens
In Gegenwart eines Feuers
Das sich weit hinter dem Vergessen erhebt.

So voller Schimären /Einbildungen

Wie das Gedächtnis gegenüber der alten Geschichte
Bevölkert mit Einsamkeiten
Wie das Herz eines Fremden

Wie viel Geist brennt
Unwichtig sind der Rauch und die Tränen
Feuerstätte anderer Strände

Du kamst mit der Musik des Schicksals

Tanz, Flammen und Echo der Pauken
Du trinkst die Ewigkeit der Poesie
Die in deinen Adern vibriert.

Die Zeit ist die Quelle
Die uns befruchtet oder welken lässt
Zwischen Ödnis und Bergen

Dann bist du ein Wesen

Das seine Flügel ausbreiten…
Und niemals zurückkehren will.

ANKA

Ñawi chinkaykuq
Chinniq patayuq ankam
Timpu hina

Yuyapakuyninchik

Kaqlla

Harawipi tikrasqam
Paraykikunapa
Waspiyninta apamunki

Qunqakuymanta

Aswan karunchasqa

Hatariq ninapa hayllanpi

Machuyasqa willakuyhina
Muspasqakunawan huntasqa
Sapallay kayninwan hunta

Mana llaqtayuq puriqpa

Sunqun hina

Hayka chilinam rawran

Ima qukuntaq, qusni utaq para

Huk niraq

Qucha patanpi mayu patanpi

Rawrariq nina

Chayana takiwanmi

Hamurqanki

Tusuyta, ninata, supay ritipa

Rimaynin kutichiqta
Sukaykipi wiñaypaq tiwtiq

Harawikitam upyanki

Pacham chay pukyu

Chikllirichiwanchikraq

Qullurachiwanchiktaq

KLEINE MALVE

Malvita der Gegenden

du tauchst auf in irgend einem Wirbel

mit einem Bauch in einem Meer der Kontraktionen

Die Stille erstickt dich in ihrem Reich

Mit einer an die Einsamkeit geketteten Liebe

Taube…Schlange…Amazone…ewige Malve

Ich hörte deine Stimme und zog mich aus

angesichts deiner Blütenblätter

Ich tanzte für dich und trank aus deinen Versen

Dann teilten wir uns in tausend Farben.

Du verschwandest an einem sonnigen Nachmittag

Als du sahst, dass tausend Plasterosen

Keinen Garten aus einer Wüste machen

Und immer noch warte ich auf dich voller Utopien

Im Rhythmus dieser Adern, die brennen

Melodie, die einst uns entkleidete

um uns zu lieben

Aber…wer kennt das Maß des Dauerhaften

in diesem Universum dahin geworfener Wörter.

MALWASCHA

Huk niraq muyuq wayramantam

Puturimunki maypipas malwascha

Awqanakuy quchapa aqallinpi

Chinniqmi hiqipachisunki suyunpi

Sapallay kayman watasqa kuyakuywan

Urpi... machaqway... ichiqwarmi...

Wiñay malwas

Simikita uyarispam waytaykipi qalatakurqani

Qampaqmi witirqani harawikimanta upyarani
Chamantam waranqa pawqarpi ñutukurqanchik

Waranqa lastiku rusaskuna mana

Purunta waylla kanchapi tikrachiptinmi

Huk intiyuq chisyaykuyta waspiruranki

Kay iskuyachikuq suka tipukyaywan

Kuyanakunanchikpaq qalatuwaqninchik

Takiwanmi suyaykiraq musquykunawan intusqa

Ichaqa, ... pitaq yachan kay simikuanwan

Puchukachisqa pachapi takyaypa tupunta.

ZAUBERER DER ZEIT

Du hast Stein in Staub verwandelt

Als der Wunsch sich in deiner Haut vergrub

Zauberer der Zeit und des Feuers

Kenner der Gleichgültigkeit, die die Liebe tötet.

Du hast die Meere besessen in deinem wildesten Kuss

Du bist an vielen Orten gleichzeitig geschwommen

Und bist nach Belieben verschwunden

Eine Lerche näherte sich dir in der Menge

Und sie verstand, dass wir den liebten, den wir nicht lieben sollten

Als du den Zauber seines Elixiers getrunken hast

Überkam dich eine neue Vision…

Du sprühtest, hin gabst du dein ganzes Sein

Und eines Tages verwandeltest du dich in Wasser.

PACHAPA LAYQAN

Qaraykipi munasqayki hiqipaptinmi

Rumita allpayachiq kanki

Pachapa, ninapa layqan

Runapa kuyay wañuchiq rumi sunqun riqsiq

Aswan tuqyaq muchaynikipim quchakuna timpuq

Chayllam wampuq kanki may chaypipas
Munaynikipa kamachisqan chinkaq kanki.

Waranqantin runanmantam huk tuya

Qanman asuykurqa hinaspam mana kuyana

Kuyasqanchikta yacharqa

Hanpinpa layqanta upyaykuspam
Musuq mana qawasqaykita rikurqanki

Lliw kasqaykita quspam lluqllaranki

Hinaspa huk punchaw yakupi tikrakuranki.

Zaino

2011-05-06T16:42:00.001-05:00

y el viento secaba esas lágrimas
siguiendo las huellas del reloj

sumergido en este galope sin estribos
en un zaino desbocado de vacío

adónde gritar...ya nada araña el silencio

y si un rayo incendia esta oscuridad
que ya no embriaga

moriría como aquel potro
desangrándose cuando le castraron

bebiendo tu sueño tras este corazón
lanzado sobre algún obstáculo.

( Uno de los tres poemas míos que me gusta. También publicados en
" Madrid: una Ciudad, muchas voces" 2009).

*****

Acróstico

2011-05-01T09:53:00.007-05:00

Iglesia Santo Domingo de Ayacucho.

Ser mujer es un privilegio. Para algunas, el nacer en países donde aún las condiciones "culturales" cercenan no debe obviarnos a las demás en el compromiso de libertad y canto por todas, por una sociedad de equilibrio donde el pensamiento, la diversidad y la integridad física y moral se respeten, porque ante todo, somos creadoras, pro-creadoras y semilla de lo que sembramos . Estoy de acuerdo con Anna Francisca Rodas (poeta colombiana) Iglesias a quien conocí en un encuentro internacional de poesía. Me impactó su calidad literaria y de persona. He conocido gente interesante y extraordinaria a lo largo de mi camino. Una de ellas es mi admirada amiga : Maria Sangüesa escritora y poeta (Nacida en Alhucemas, Marruecos), La conocí en Madrid desde el primer día hubo una inmensa química y afinidad espiritual que nos unió por siempre . Ahora que estoy en Ayacucho la hecho mucho de menos. Parte de mi corazón se quedó en Madrid. Con María compartí techo, mesa, confidencias, risas y lágrimas. Durante seis meses, salvo algunos viajes de ambas. Fue un tiempo en el que dos mujeres, de diferentes temperamentos y raíces, convivimos en total armonía y complicidad. Nunca hubo un desencuentro, nunca una mala expresión, respetábamos nuestras vidas y nuestros espacios, en total sintonía... lo que más nos unía era nuestro amor a la literatura, nuestras respectivas soledades, y nuestra independencia. Creo que nos llegamos a comprender muy bien, nos respetábamos en todos los ámbitos y nos profesábamos un afecto que se acrecentó con el paso del tiempo ( M:S). Ahora que estoy en Ayacucho siento una tremenda nostalgia . Releo el estupendo acróstico que ella escribió para mi cuando regrese a mi país. María es una mujer excepcional e inolvidable. Mi infinita gratitud por ella y su buena poesía.

Por María Sangüesa

NORA

Nereida de opalinos mares,

Ondina de profundos jades,

Radas de estrellas te acompañan,

Aguas de azogue te reflejan.

Ayacuchano es el viento que te guía,

Largo soplo de aliento entre tus alas,

Aire de salvajes vuelos,

Rebeldía de sueños en tus versos…

Cadencias de misterios y designios

Ondean en tus huellas.

Nadar, entre luceros y tormentas, es tu sino.

(Marzo 25, 2010)

*****

Ayacucho sangre y esperanza

2011-04-12T08:25:00.005-05:00

Mi padre Julio Alarcón y mi hermano Walter

El relato escrito por mi hermano Walter, obtuvo el 1er premio el 2004 ( cuando recuerde pondré el nombre de la fundación), posteriormente se encontraron las fosas en la selva, lo cual confirmaba la veracidad de los testimonios.

EL SOBREVIVIENTE AFORTUNADO

En la vida apacible de Huamanga, de hace más de dos décadas y media, cuando existía alguna religiosidad cristiana en mucha gente, y con ella las hipocresías y gazmoñerías propias de una ciudad pequeña con mucha tradición colonial; el hecho de haber nacido en Huamanga confería cierto estatus social. Los más viejos solían precisar su origen de “hanan parroquia” o de “uray parroquia”; el primero significa el distrito de Ayacucho desde el centro de la ciudad hacia el Oeste llegando hasta el barrio de Santa Ana, y el segundo el Este pasando por la iglesia de la Amargura hasta el Barrio de la Magdalena. Hay que tener en cuenta que no existían la mayoría de los pueblos jóvenes de hoy, o que recién contaban con pocas casas, algunos de ellos.

En aquella época se solían escuchar cosas tan absurdas como “ayacuchano de cuna” queriendo significar seguramente huamanguino neto o huamanguino de origen familiar noble, frase que implicaba discriminación social, especialmente por parte de las “orgullosas huamanguinas” que tenían dividida a la sociedad local en dos partes definidas: “los cholos”, esto es la mayoría de los ciudadanos; y aquellos que no lo eran.

No pretendo explicar este fenómeno, pues está lejos del alcance de mi formación, lo menciono porque de pronto, después de la quema de ánforas en Chuschi el año 1980, empezaron a cambiar las cosas y a transformarse los conceptos, los “ayacuchanos de cuna” adinerados se trasladaron y se establecieron lejos de Ayacucho, llevándose su idiosincrasia, principalmente en Lima. Los huamanguinos sin suficientes recursos para emigrar se quedaron atrapados en esta ciudad para ser testigos de experiencias increíbles, que reflejan para cada cual algunas facetas de la naturaleza humana.

La guerra empezó casi como un juego, cuando las facciones estudiantiles dentro de la Universidad de Huamanga hacían sus manifestaciones, muy populares en aquella época en casi todas las universidades estatales del Perú. Los “feristas” de la Federación de Estudiantes Revolucionarios (FER) coreaban sus consignas “¡guerra popular, del campo a la ciudad!”. Se mofaban de ellos todas las otras facciones políticas. Entre estos estudiantes “revolucionarios” se encontraban también colegiales, entre ellos Edith Lagos, Carlos Alcántara, y muchos otros cuyos nombres ya no perduran en mi memoria, pero cuyos rostros de mirada fanática aún puedo recordar.

Poco después de los incidentes de Chuschi, empezaron a oírse noticias de las “acciones” senderistas en los andes, los primeros policías muertos, los primeros castigos a los antisociales, los primeros “ajusticiamientos” a campesinos, y los primeros “dinamitazos” en nuestra ciudad, de modo que en los primeros años de los 80 se incrementaba continuamente el número de policías, soldados, y luego “marines”, que llegaban a nuestra ciudad.

Paralelamente empezó el éxodo de los huamanguinos, dentro de mi familia primero se fue mi padre que aún era un “Guardia Civil” en actividad, después de protagonizar sus primeras escaramuzas en Chontaca, Quinua y en la Selva de Santa Rosa; le siguieron mi madre y mis hermanos más pequeños. Ya se vivía con “toque de queda” cuando se dio el asalto a la cárcel de Huamanga. Un año después se fue la mayor de mis hermanas, que años más tarde se fue aún más lejos, al extranjero. Así me quedé solo en la casa paterna del distrito de San Juan Bautista.

Mi madre, no obstante, solía venir a ver su casa, hasta que paulatinamente dejó de hacerlo, y también terminó por alejarse del país, con posterioridad.

Hasta aquí la historia es prácticamente la misma que la de muchas otras familias que optaron por alejarse de Ayacucho. Pero en cuanto a la historia personal de los que se quedaron y lograron sobrevivir tenemos que admitir que cada uno vivió un drama muy particular.

Después de la captura del líder de Sendero Luminoso, don Abimael Guzmán, algunos jóvenes en Ayacucho se preguntaron por qué sobrevivieron. Un grupo muy reducido de amigos tuvimos que detenernos a responder esta pregunta. La respuesta les parecerá sorprendente pero luego que les exponga algo de la vida de aquel período tal vez no sea tan exótica al final.

En vez de hacer un recuento cronológico de acontecimientos, voy a contarles unos cuantos hechos para que comprendan mi propósito.

Al principio cuando se dieron los primeros atentados en la ciudad llegaron los primeros “sinchis”, que eran policías regulares muy jóvenes, se decretó el toque de queda de 10 de la noche hasta las 5 de la mañana. La población empezaba a ponerse nerviosa, pero más nerviosos estaban los policías, que se enfrentaban a un enemigo invisible.

Un día llegaron los cadáveres de los policías muertos en la hacienda de Ayzarca del río Pampas. A uno de ellos se le hacía el velatorio en la fuera una bella casona solariega. Comandancia de la Guardia Civil del Jr. Garcilazo de la Vega, al cual asistí por haber sido el finado un amigo de mi padre, alrededor de las 8 de la noche había inquietud e incomodidad en el ambiente, se hablaba de “infiltrados”; momentos después se oyen explosiones de dinamita, y se da un apagón total, se escuchan tiroteos y luego se da la calma tensa. Cerca de las 10 de la noche, los civiles abandonamos el velorio en dirección a nuestras casas. En las calles se nos grita, nos dan órdenes de caminar con las manos en alto, y solo se advierte miedo por todas partes. Estando yo por la iglesia de Santa Teresa tengo las manos en alto muy fatigadas. Ya no hay policías. Siento alivio al llegar al óvalo de la Alameda Bolognesi, y bajo las manos, cruzo el puente, subo la calle Lluchallucha, me aproximo a las gradas de la esquina y para mi asombro reconozco en luz de la luna a dos cuerpos humanos tirados sobre sus espaldas en el piso, uno en cada esquina. Eran policías muy jóvenes, el de la izquierda sosteniendo con ambas manos una metralleta en el pecho, el de la derecha con las manos al costado y la metralleta en el suelo a más de un metro hacia el centro del borde de las gradas; los creí muertos, no veía huellas de sangre, pero encontré botellas pequeñas de ron Cartavio; dormían completamente ebrios protegidos con sus chaquetas antibalas. Me quedé unos minutos considerando la situación, mi casa estaba a 40 metros hacia San Juan Bautista, pensé primero en llevarme y guardar las metralletas, ¿pero si de madrugada hacían búsqueda y me encontraban la armas y no creían mi historia? Intenté despertarlos sacudiéndolos, en vano. Pensé en llevarlos cargando a un lugar seguro, pero aquella vez yo eran un joven muy frágil de 60 kilos, desistí. Finalmente recogí la otra metralleta, le puse en el pecho del desarmado en la posición correcta y deseando que despertaran lo más pronto posible a paso ligero me metí en mi casa.

Unos meses después, cuando la guerra aún no había recrudecido, una mañana mi hermana me llamó la atención seriamente, dos policías me habían encontrado en la noche caminando completamente ebrio rumbo a mi casa, y como yo era un conocido hijo de Guardia Civil, optaron por tomarme, uno por cada brazo, y llevarme por las callejas muy mal iluminadas de entonces, porque dinamitaban las torres de energía eléctrica, haciendo disparos de Fall al aire, y entregarme a mi hermana, que aún no se había ido de la ciudad.

Así, de manera irresponsablemente ingenua, para civiles y militares, empezó la conflagración.

El exterminio de los jóvenes de mi generación, conocidos míos, empezó con la desaparición de mi vecino y amigo de infancia Jorge Borda, sería el año 1983. El había egresado de la Escuela de Enfermería de la UNSCH, se fue a trabajar a la selva del río Apurímac en alguna posta médica del Ministerio de Salud. Por entonces los “senderistas” habían empezado a ingresar en la selva, azotaban a los delincuentes comunes, azotaban o cortaban la cabellera a las prostitutas o a las que frecuentaban con los policías.

Cuando se reportó la desaparición de mi amigo, sus familiares lo buscaron asiduamente, en cuarteles, destacamentos, etc., y fue imposible encontrarlo, y hubo absoluta falta de información; pero con fragmentos de testimonios de nuestros vecinos de Carmen Alto que hacían labores agrícolas en la selva hacía años, y posteriormente con testimonios completos, incluso de un licenciado del ejército, logramos reconstruir la historia completa.

El jefe militar del cuartel de Pichari había perdido la paciencia con los últimos “ajusticiamientos” y la ejecución de los delincuentes, asaltantes y rateros, que al parecer se propagaban rápidamente en toda la selva, entonces un día en que se realizaba la feria semanal en Sivia ( feria que concentraba a mucha gente de los caseríos cercanos, donde además de adquirir artículos de primera necesidad, los jóvenes, empleados, “narcos” y comerciantes iban a beber cerveza), ordenó que se detuvieran a todos los jóvenes presentes. Los detenidos fueron llevados a un bote, éste cruzó el río, después de lo cual disminuyó drásticamente el número de testigos, los jóvenes marcharon hacia el cuartel de Pichari. A alguna distancia, cerca del monte, un caterpillar o quizá una retroexcavadora había surcado una fosa grande, formaron a los jóvenes al borde de la misma, los ametrallaron, e inmediatamente se cerró la fosa y se allanó el lugar, con más de cincuenta muertos o moribundos enterrados.

Lo más curioso de esta historia, es que pocos la conocen fuera del valle del río Apurímac, donde es un hecho conocido, ahora ya casi como tradición oral. Parece que nunca se hizo referencia en los periódicos. Los pocos pobladores que sin haber visto la masacre sabían lo que había ocurrido y podían indicar la ubicación aproximada de la fosa común, fueron muertos posteriormente.

Así empezó la vorágine, a la desaparición de este mi amigo, siguió el de su primo “Jesuco”, un joven chofer de camión cisterna, cuyo cadáver no se pudo encontrar, tampoco identificar entre los cadáveres encontrados en el barranco de Infiernillo y el relleno sanitario de Purakuti. Más de un año después, estaríamos ya en el año1985, su hermano político Mauro fue ejecutado por los “senderistas” en el distrito de Chiara, posiblemente por haber accedido a ejercer el cargo de gobernador.

Ya iban tres muertos en la manzana donde yo vivía. Ahora hay que ir sumando a las víctimas de las manzanas aledañas, de cuyos niños jugadores de fulbito callejero, ahora jóvenes, nos llegaba la noticia de sus decesos, primero “Batatas”, que se había enrolado a sendero; un hermano mayor, y dos menores suyos, muertos en combate o desaparecidos tras ser detenidos, no se sabe, en las provincias sureñas de Ayacucho. Siguieron el “Chapo” de la primera cuadra de la avenida Perú, Eladio de la calle Lluchallucha, que al parecer hasta era intelectual de “Sendero”.

Parecía, que era el costo normal de la guerra popular, hasta que el ejército empezó las batidas casa por casa. Para entonces la población de inmigrantes de las provincias se había incrementado considerablemente. Del costado de mi casa sacaron a un campesino inocente y se lo llevaron creyendo que era el sindicado como un “senderista” de la “lista negra”; uno de los hermanos que era el que realmente estaba implicado, aprovechó el hecho para adoptar el nombre, la partida de nacimiento, la libreta militar y electoral del desaparecido e irse a Lima escapando de la violencia para llevar una vida normal.

Entonces se fueron extinguiendo los conocidos de mi barrio, luego los nuevos pobladores jóvenes a quienes no alcancé a conocerlos ni saber sus nombres, mis vecinos más próximos se fueron a Lima casi todos, me fui quedando solo con la angustia de que si el plan era exterminar inocentes por el delito de ser jóvenes, entonces se aproximaba mi hora.

En efecto se aproximaba, una noche, tras disipar las tensiones en el bar de Piero del Jr. San Martín, volvía chispo a mi casa, por el Jr. Dos de mayo. Pasando el puente Arroyo, doy alcance a un joven muy ebrio, al parecer trabajador qarmengino de origen humilde, que avanzaba con dificultad; en la puerta de la familia Camasca le informo que faltaban cinco minutos para el toque de queda, y que se apure en atravesar “la alameda”. Lo dejo y sigo caminando y percibo el sonido del motor de la tanqueta de la policía que estaría por la iglesia de Santa Teresa. Cruzo corriendo el estrecho puente colonial. Cuando estoy pasando por la Quinta Orcasitas, la tanqueta voltea el óvalo de la alameda, oigo dos o tres disparos, se detiene el vehículo y reinicia su marcha. Yo tengo la sospecha de que mataron al joven ebrio, y en mi casa no puedo dormir, espero ansioso a que pase el toque de queda, y a las cinco de la mañana bajo corriendo hacia el Jr. Dos de Mayo. Efectivamente en el primer poste de energía eléctrica hay huellas de sangre hechas con las palmas de las manos, en la pared azul de la familia Medina las huellas retroceden muy nítidas, cerca de la puerta en el centro de la calle hay un charco de sangre. Me quedo meditando, por menos de un minuto casi soy testigo de mi propia desaparición.

Seguían sucediéndose los atentados y seguían desapareciendo los jóvenes. Una mañana escuchamos en el noticiero que sumaban 16 los cadáveres de jóvenes ejecutados por uniformados en las puertas de sus casas, luego de haber sido sacados de sus hogares. Yo solo pude ver dos de ellos, uno en el centro de la calle de la plazoleta de San Juan Bautista, frente donde hoy está la oficina de gobernación, y otro en las Nazarenas al costado del terreno del Programa de Pastos de la Universidad.

Se había llegado al extremo donde ya éramos testigos de lo peor que era capaz el ser humano. En nuestro vecindario, media hora antes del toque de queda, cuatro soldados violaron y luego volaron los sesos de una muy joven vecina nuestra. Si un día se publicase este testimonio, habría que eliminar este párrafo para que entre los familiares y vecinos no renazca furiosa la indignación y el dolor que sentimos entonces.

En esa época terrible nuestra vida se dispuso de modo que a mayor violencia, era mayor la cantidad de bebidas alcohólicas que consumíamos los jóvenes “conocidos” de entonces, nos habíamos vuelto muy populares, todos buscaban nuestra amistad, incluso uno que otro militar; nos reuníamos para tocar guitarra, para cantar todo tipo de música, y para contarnos chistes e historietas. El miedo y la falta de sueño por las noches lo compensábamos con el jolgorio y la risa de las horas de la tarde.

Hasta que llegó mi hora. Mi madre, dos de mis hermanas y mis hermanos muy pequeños habían vuelto de Lima por vacaciones de verano. Una noche yo dormía aliviado por la compañía familiar, cuando despierto por el ruido de mi puerta de calle que se rompía estrepitosamente, oigo pasos que se desplazan hacia todas las habitaciones. En mi cama me apuntan una linterna y un fusil Fall; “¿eres el famoso ‘cabetroni’?”, respondo que soy el mismo, “nos vamos amigo, estás pedido”, le pido que me deje ponerme mi pantalón, él admite, por alguna razón le caigo simpático, pues me dice que lo lamenta, y que tengo suerte de que haya sido él el que me encontró, era el jefe. Salgo al corredor con las manos en la nuca, me caen varias patadas, el jefe impide que me sigan golpeando. Empiezo a aproximarme al extremo de la desesperación. En el silencio y la quietud de la noche se me pregunta “¿Dónde está el arma?”. En el instante se me ocurre una broma pesada, pues recordaba algo. Respondo “en este cuarto grande, en la pared a la derecha”. Uno de ellos empuja violentamente la puerta, y sale con un Fall negro de plástico, era el juguete del mayor de mis pequeños hermanos. El jefe dice “eres pendejo concha…”.Levanta su revolver y me dispara en la cabeza, me despido de esta vida, pero sólo hay un sonido metálico sin destello. Me dice que volverían pronto y ordena la retirada. Yo advierto alivio en su voz, quizá no quería cometer un crimen. Cuando salen de mi casa vuelvo a mi cama y me río a carcajadas, pienso que estuve muy cerca del final de mi azarosa existencia.

Ya estamos en el año 1988. Tras ocho años de desempleo, falta de oportunidad, insomnio, miserias, carencias, pérdida de peso, escándalos, genocidio y principalmente agudización del alcoholismo en que habíamos caído los jóvenes de la zona Sur de nuestra ciudad, empezamos a cansarnos del juego del gato y del ratón, los jóvenes apristas empezaron a tomar posición radical “anti-sendero”, empezó la desunión y la desconfianza mutua. Había que irse de Ayacucho, varios lo intentábamos, pero volvíamos. Ser ayacuchano, desde la partida de nacimiento hasta el grado universitario, anulaba cualquier posibilidad de empleo fuera de Ayacucho, porque automáticamente se nos conjeturaba “terroristas”, estábamos proscritos por la sociedad.

Consideré la posibilidad de irme del país. Pero casi me quedo para siempre. Habían llegado senderistas del campo, bastante jóvenes la mayoría. Se decía que tomarían la ciudad, lo cual no parecía verosímil. Un día me fui al barrio de Andamarca, uno de nuestros lugares favoritos. Se daba una mañana deportiva en la plaza, junto a la pequeña iglesia, había muchos desconocidos, el ambiente estaba algo tenso, se expendía cerveza. Motivado por el licor se me ocurre lanzar un piropo a un grupo de jovencitas de cuerpos bien formados, quienes en vez de sonreír, como usualmente resulta natural, me lanzan una mirada hosca difícil de interpretar. Decido irme a casa. Desciendo a la calle principal y me interceptan tres jóvenes, sólo uno me da la cara apuntándome con un revolver, me ordena cubrirme la cara con mi chompa y caminar en la dirección contraria, saliendo de la ciudad. Le pregunto, qué ocurre, y me responde que yo acababa de ofender al Partido Comunista con mi irrespeto por sus jóvenes. Mientras caminamos le pido disculpas. Las disculpas no le satisfacen. Me llevan hacia la colina, advierto que aumenta el número de los que me acompañan. Tiene que darse el “juicio popular”. Durante el “juicio”, sentado sobre la grama, y rodeado por muchos, me defiendo diciendo que hacía poco yo había regalado casacas para los “compañeros”, y que yo tenía relación amistosa con ellos sin exactamente conocer sus identidades, y que muchos de ellos me apreciaban. No se ponen de acuerdo, algunos piensan que debía morir, y que el momento era oportuno, cuando de pronto “mama Julia”, dueña de la tienda donde los amigos solíamos pasar algunas tardes, que desde la distancia ya había dicho airada “¿maytam chay warmata apankichik?”, sale en mi defensa y les dice que soy un joven decente y conocido, y agrega “ñam lliwchaykichikta resikichikña, ñoqaqa guardiamanmi lliw reqsiykachisaykichik”. Se suman a ella sus hijas y la señora “mama Trini”. Finalmente me ordenan quitarme la chompa luego que pase un minuto.

Me salvé. Me fui a casa pensando que la situación era insoportable, que ya debía irme del país. Mi salvadora no pudo librarse, su última expresión, en quechua, significa que ya los conoce a todos y que los denunciaría a la policía también. Un error muy grave. Un tiempo después, una distancia luego de pasar el puente sobre “Huanchitowayqo” de Andamarca, hacia Santa Ana “mama Julia” fue muerta a tiros en medio de la calle a las seis de la mañana, cuando se dirigía al mercado.

En consecuencia me fui a Lima. Tenía que sacar mi pasaporte. Ya en el año 1989. Fue entonces cuando en los medios se difundió la noticia, de que uno de los jóvenes apristas más populares de ayacucho, el “Zorro” Castañeda había sido asesinado en horas de la mañana, mientras leía los titulares en una esquina del Jr. Grau, esto es en el mismo territorio central de los apristas. Posteriormente se comentaba que el finado se habría enrolado en las filas de “Rodrigo Franco”.

Fiel a la decisión tomada, hice un largo viaje terrestre, pasé la frontera hacia un país vecino. Intenté conseguir empleo sin contar con la visa de trabajo, cuyo monto en dólares, aquella vez no estaba a mi alcance. Me convertí en sospechoso, por provenir del lugar “donde las papas queman”. Estuve catorce días en prisión, mientras me investigaba la policía y la INTERPOL. Conclusión: no había lugar para mí fuera de Ayacucho, de modo que tras una larga travesía de retorno, me encontraba nuevamente en el terruño donde nací.

La muerte del “Zorro” había destrozado completamente la amistad entre los jóvenes huamanguinos, la desconfianza era generalizada, los vínculos de amistad rotos aquella vez entre los amigos, aún hasta ahora en algunos casos no se han vuelto a reparar. Pero faltaba el remate; al amanecer del sábado “gloria” de la semana santa del año 1990, uno de los dos amigos fieles que me quedaban tocó mi puerta, me informó que habían asesinado al “Zorro Menor” y a su mamá en su casa de Santa Ana, cerca a Andamarca, que habían destrozado el cráneo del “Zorrito” con una piedra grande. Tal era la sospecha mutua y la desconfianza entre amigos y conocidos, que a los funerales asistieron casi exclusivamente los apristas. Yo no pude asistir. Para muchos amigos era casi imposible soportar la tensión psicológica que se vivía en aquellos días.

Fue luego de estos acontecimientos, cuando cada quién hacía su vida a su modo, y más precisamente cuando se capturó al líder máximo de sendero, Abiamael Guzman, cuando el otro de los amigos que me quedaba, me preguntó por qué habíamos sobrevivido durante tantos años, si era claro para mucha gente que teníamos pensamientos progresistas propios de la izquierda, que muchas veces los defendíamos en público. Yo respondí que porque tuvimos mucha suerte. Según el análisis de mi amigo, los de “sendero” nos dejaron vivir porque sus militantes necesitaban personas de numerosos amigos como nosotros que hicieran bulla, risas, fiestas, “waskas”, y protagonizaran escándalos de cuando en cuando, para mimetizarse detrás de ellas; y que los militares y la Seguridad del Estado nos dejaron vivir porque estaban seguros que nunca ninguna revolución fue gestada por una sarta de borrachos, que en el mejor de los casos nos consideraban quizá patrimonio folklórico de la región.

Este amigo mío no pudo escapar a la fatalidad de las dos décadas terribles, tres años después murió con cirrosis hepática. Había llegado el tiempo en que el alcohol cobrara sus deudas por tantos años de favores concedidos. Murió de la misma forma “Tarzán”, que se había instalado tardíamente en Andamarca. Siguieron muriendo algunos “jóvenes que fueron”, ya anónimos, con la personalidad muy deteriorada. Me consta que en algunos antros aún hay varios que esperan su turno también.

Yo, un sobreviviente muy afortunado entre tantos miles de víctimas, con mi egoísmo exacerbado, espero que aún no llegue mi final, o que llegue, pero sin causarme sufrimiento intenso, luego que haya escrito algo más para salvar mi alma atormentada.

Walter Alarcón, Ayacucho 2004

El Inka por la paz y armonía

2011-04-06T11:23:00.007-05:00

Llapallan suyu runamasiykuna

Imaynam haykapipas rurasqanchikta hina tapurikusun taytanchik intipa qayllanpi, imatam hawkalla llaqtanchikuna kananpaq rurasqanchikta, chaynapi hamuq punchawkunapi churinchikkuna kusisqa hawkalla kausanankupaq.
Imallatapas sunqonchikmanta hunanchikmi tukuyhinastinmanta wayrahina chiqninakuy wañuchinakuy yuyayninchikmanta qasqunchikmanta wiñaypaq illananpaq, chay paqarinanpaq mana ima kaptinqa. Chaynallataqmi ripunan hawkakayninchik taspiriq ima maliciapas.

Manam warakawanchu chiqninakuy yana puyutaqa qarquna, ichaqa yuyayninchikta kancharispam. Chaymi kay pachapi chiqnikuytaqa lliw runamasinchikpa kuyapayarikuyllanmi purmachinqa.
Chaynallam allinpaq unanchasqa runataqa riqsinchik yuyayniyuq qori sunqoyuqta hawaykuspanchik.

Taytanchik intipipas iñinchikmi hatu-hatun sunqonpi sumaq kay pacha huwasqanchikraykum, paypi uywatapas, kausaytapas, purun sachatapas waytarichinanchikpaqmi, manam supaypa unanchasqan aqaruway hina lliw uruchakunatapas wiñaypaq purmachinanchikpaqchu.

Anchata kusirikuspayá yuyarisun, kay qechuanchikpas, yunkanchikpas paypa achkiyllanwan samayllanwan kawsananchikpaq puqorisqanta, ¿manachu sinchi piñakuynimpi huk tutaykuyllawan taytanchikqa wañurachiwachwan?
Chaymi riqsikuspanchik hasqonchik hunta kusikuywan hawakunchik ima suma sumaq rurasqa llaqtanchikkuna kasqanta, imaynam tukuy imaymana kachkantinpas, ¡warmi-hari kuyanakuypas kanraqtaq!

Prójimos de todos los pueblos

Del mismo modo en que nos hemos preguntado siempre, preguntémonos en la presencia de nuestro Dios el Sol, las cosas que hemos hecho para que nuestros pueblos vivan en armonía, para que en días venideros nuestros hijos vivan en paz y alegría.

Algo tenemos que dar de nuestros corazones para que los vientos de odio y muerte que provienen de todas partes se retiren de nuestras mentes y nuestros corazones para siempre, si para que surjan aquellos no hubiera razón. Del mismo modo que se tienen que desvanecer las sospechas que perturban nuestra paz.

No se espantan con la waraka (honda) los negros nubarrones del odio, antes bien iluminando nuestras mentes. De modo que el odio que reina en esta tierra solamente lo desaparecerá la tolerancia del prójimo.
Así pues al hombre nacido para el bien lo reconocemos por su sabiduría y su bondad.

Creemos en el Dios Sol por habernos dado en su gran bondad esta tierra, para que nosotros criemos a los animales, y hagamos florecer los vegetales, los árboles silvestres; y no para que cual plagas creadas por el maligno hagamos extinguir para siempre a los animalitos menores de la creación.

Con gran alegría tengamos presente, que esta serranía, esta selva, florecen y maduran solamente con su luz y su aliento. ¿Acaso en un gran enojo suyo, nuestro padre no podría matarnos con solo un breve anochecer?
Por eso agradeciendo, con el pecho henchido de alegría, vemos qué bellamente hechos están nuestros pueblos, que a pesar de toda la maravilla creada, ¡existe además el amor entre el hombre y la mujer!

Nora Alarcón

Hasta pronto...

2011-04-03T10:44:00.014-05:00

http://www.helloayacucho.com/alrededores2.htm

SONIDO BELLO...

2011-03-30T00:40:00.008-05:00

TEXTOS EM PORTUGUÊS

Tradução de Antonio Miranda

*

ASAS DO VENTO

    para ti voará sempre meu sonho de esperança
                                                          DONIZETTI

o vento na tormenta

traz um nome

pronunciado como sussurro

a cada momento

a chuva acrescenta esta melodia

através de suas transparentes gotas

semelhantes à nobreza

dos cavalos.

o vento atravessa as fronteiras

trazendo tua presença em instantes de fogo

(... o amor é um sonho

que às vezes nos arrasta ao vazio)

estes vasos e o silêncio

vêem um coração agitado no incêndio

sem distância nem horas em suas brasas

esfumado pelo tempo

cavalgamos estações

ébrio de ilusões

POESIA

Pelo mistério do brinde

Uma coreografia acende

Com a filosofia da noite

na centelha de luzes

que dançam no tempo sem horas

Se agitam e bebem as palavras

Que afloram em vozes

murmúrios

Os vasos se unem em fogo:

É a poesia que nos invade.

POETA X POETA

Montado em um cavalo branco

Ia um anjo pela margem do rio,

Com a chama do amor quase apagada

Um lampejo chorava, veio o vento o apagou;

Impossível foi acendê-lo com mil beijos

Seu coração se desfez entre os espinhos,

Raios fulminaram seus sonhos

Foi-se com a guitarra por outras sendas

ao perder as cores ente as sombras

Além do tempo tudo fez-se olvido.

Talvez o amor como o dom

Quando se apaga não mais acende

Nesta praça silente a igreja sem vento

Sem coro nesta distância de frio eterno

Soledade na multidão, fogueira extinguindo-se

Retamas secas, castelos, fogos de artifício:

Ao amanhecer da glória tão perto e tão distante

De caminhos sem asas sem maquiagem nem frutos

Pele de veado navegas na penumbra

Chegarão novas águias para acender luzes

e ao amanhecer talvez voltem as cores.

Com teu canto de poeta.

ALFA E ÔMEGA

Um beijo

Encadeou rios

Em um só leito

Amante de um curso

perdido entre as águas

Quem estava agora na corrente

enquanto um pardal

flui em ouros cenários.

Deixa, se foi

nada se pode deter

Não tem jeito.

                       Nora Alarcón

Extraídos de PANTIGOSO, Manuel. 21 POETAS DEL XXI
(+ 7). Lima: Hozlo, 2205
http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/peru/nora_alamarcon.html

http://es.wikipedia.org/wiki/Nora_Alarc%C3%B3n

*****

La metafísica de la belleza

2011-03-19T09:05:00.003-05:00

Los sueños como signos básicos comprenden la metafísica de la belleza. Se diría que el primer movimiento metafísico es el sueño. El filósofo forja sus hipótesis en estado transparente, como el músico escribe sobre la pauta su sueño armónico. Los primarios de la música y de la poesía, surgen en esta admirable suspensión de los sentidos. El sueño es una frase a la sordina, un bajo de silencio para oír mejor la vida. Apagados los sentidos físicos, quedan los espirituales tan afinados que sería una razón de su primacía en la escala de valores estéticos. Se dice generalmente que los sueños nada demuestran, pero es evidente que la tercera parte de nuestra existencia la transcurrimos en sueños. Son una realidad vital. Si los sentidos son los transmisores del conocimiento, sutilizados éstos, alcanzaremos mayor saber. El mundo de los sueños es un astro nuevo, tan verdadero como el que circunda la vigilia; sus senderos son más plateados y penetrantes, sus beldades más transparentes y abriles. Son edénicos y ocultos sus móviles, no se investigan directamente como la existencia despierta. Es elemental la especulación de este paraíso sin tiempo ni espacio conocidos, profundamente bello.

La música es la más metafísica, la menos grávida de las artes; mora en cámara dulce y paisajes alados, en la fantasía y en el alma. El sueño se acerca a la comprensión objetiva. En su escala hay una música primordial, indeciblemente bella, que dicta los secretos de la noche con superior videncia. El médium actúa en semi-sueño, en un cuarto de tono; va por metagnomía, o telepatía a los planos adivinatorios, así sean contingentes. En los últimos instantes de la vida, la placa del conocimiento se torna más sensible y recibe las transmisiones del pensamiento, con vividez sorprendente. Al correr los años surgen hechos causales y se encarnan nuestras fantasías; pero cuando esto se repite parecen misteriosas afirmaciones. En el sueño con los sentidos apagados está la comprensión máxima, próxima a la belleza, que es la verdad.

Los sueños son el álgebra del recuerdo, si se encarnaran formarían un mundo de perfección, y otro plano si les fijáramos leyes y rituales distintos. La religión de los sueños será siempre del Creador. El sueño es una segunda causa, parte selectiva de la vida. La metafísica de la música está en otra música que se desprende de la primera. Como Corot ante un paisaje se abstraía y abocetaba su visión lejana, en la audición de la Heroica de Beethoven o en la Pantomima de Falla, percibimos una resonancia muda que se levanta sobre las notas. Es un sueño. Así la canción luminosa divinamente dulce que parece oírse cuando miramos la Santa Cecilia de Rafael, que con una luz clarísima en el semblante y el instrumento descendente, olvidada del canto de la Tierra, oye la luz del cielo. Tiépolo, Botticelli con sus ángeles frívolos, un momento arrobados en el silencio de Dios, Chopin con los arrullos gentiles, Rosamunda Gérard, fina de finuras, con sus paisajes infinitos, son ángeles de sueño. Este estado transparente explica la óptima belleza. Los ojos son más brillantes y las manos más blancas porque estamos en actitud más sensible. En el enigma hermoso, por el boscaje de los velos y las plantas narcóticas, hallamos en nuestros sueños un guía santo, una voz canora que de tarde en tarde nos visita.

Hace poco en una casa recién construida, dormía en un diván el sueño de media noche y sentí que la voz me conducía a una sala iluminada por arañas cristalinas. Una niña color de nieve me esperaba risueña, tras una cortina verde. Le pregunté su nombre y me contestó: Me llamo Despierta. Como obedeciendo a este nombre procuré disipar mi sueño. Desperté en el instante que caía sobre mi cabecera una araña como una gema, de hilos cristalinos con perlas y amatistas. Me hubiera envenenado los ojos. No practico juegos de palabras; rara vez se cumplen mis sueños. ¿Será telepatía, desdoblamiento, objetivación viviente del espíritu? Nada afirmo. ¿En qué mundo misterioso gravitarán los sentires pasados y los sueños?

Hoy que el concepto del tiempo se transforma y vivimos en constante devenir, no sabemos si nuestra esencia es inmutable y nuestro misterio infinito. Si la esfera terrestre no evolucionara, cada descubrimiento nos parecería renovación. La teoría de los sueños alcanza nueva línea espiritual, todo ser busca su consonancia en la beldad; es un nómade de la esperanza. El tiempo es un derivado del espacio, y éste no tiene medida. Alguien dijo que si durante un sueño el Orbe se tornara diminuto, como una nuez, reducidos proporcionalmente no notaríamos la mutación de estatura. El sueño carece de tiempo y de espacio; admite una sucesión que puede ser inmediata como una respuesta. Sus planos distanciales son borrosos o nulos; ni la nube ni el aire se oponen a nuestro vuelo diáfano. En el cerrado dilema del Universo y el átomo, el sueño es la voluntad más libre; como el mago salva distancias y despierta maravillas. En el sueño late siempre una pasión; de aquí su llama estética. En su hiperestesia, en el sonambulismo se adquiere el sexto sentido de la paloma mensajera; una virtud telepática que siempre gira en belleza.

En el panorama del pasado se confunden con los sueños los infantiles recuerdos. El primer paisaje que vivimos en la vida, lleno de claridad celeste, la primera canción de dulzura, la niña luminosa que más tarde buscó nuestra juventud para el amor. Todo fue un sueño. La estética se compone de ciencia y arte. No es un deporte, sino parte primordial de la filosofía, por la prestancia de la belleza; porque todo movimiento creador, sea científico, es en principio bello. Es un método evolutivo como todas las ciencias. Las generaciones aviadoras dilatarán la estética.

El hombre ambiciona tocar el cielo con sus alas y transponer el vértice sombrío. Un viaje en sueño por los futuros años sería muy hermoso. Conocer las beldades que no volveríamos a ver, pues antes que nacieran en el mundo, habríamos muerto. Sería una tristeza; pero la hermosura es tristeza; porque es la vida y el amor. ¿Dónde estará Despierta? ¿Será una llamada? ¿No habrá nacido todavía o vivirá a mis ojos ignorados? Lo sabrá el Poder que encarna las fantasías y dramatiza la sombra. En la noche de las noches, cuando los sueños se vuelven perfumes y las almas sueños, tiembla un aroma alado donde canta la esperanza, con la belleza del amor que es un vidente sueño”.

Del libro Motivos estéticos (1958)

JOSÉ MARÍA EGUREN (1874-1942) , uno de los autores más significativos del Modernismo en el Perú . Un personaje genial que ha marcado mi vida intensamente para un eterno deslumbramiento por la belleza y yo alucino que escribió su poema Nora para mi.

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http://es.wikipedia.org/wiki/Nora_Alarc%C3%B3n

La música más bella para mi...

2011-03-14T22:13:00.009-05:00

La verdadera belleza es eterna. El contrapunto y el silencio es impresionante. La admósfera que me conmueve desde siempre es poética. El primer capítulo de mi amor por el cine empieza con esta maravillosa música por una serie de circunstancias en mi vida cuando yo queria tener alas. Pero llegaron otras corrientes que transfiguraron mi vuelo llevándome por otras rutas más que praderas, océanos, desiertos, ciudades...
( con lágrimas de emoción...)

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http://es.wikipedia.org/wiki/Nora_Alarc%C3%B3n

A la memoria un legendario Morochuco:Mi padre, Julio Alarcón.

2011-03-12T16:47:00.008-05:00

Diciembre 2009, en las Pampas de la Quinua con mi hermano Walter que hizo el papel del Virrey La Serna en la escenificación de la batalla de Ayacucho. ( Mi padre ya no nos pudo acompañar estaba ya mal de salud. Murió el 7 de mayo del 2010).

Escribo desde el latido de mi raza desde este inquebrantable amor a la libertad, desde la nostalgia de aquellos laceadores de toros bravos y aquellos caballos pasaviento. Ahora extinguidos. Desde la soledad musical de las llanuras que son el punto de partida de la vibrante y heroica sinfonía, de la bravura de los morochucos con las resonancias y el aliento que agitó el viento de borrasca y de libertad que batieron las banderas por la independencia americana del imperio español.

JINETE

I
Este viento es un delirio
Resplandece en espuelas
Ánima de todos los tiempos
En noches de presencias
Con extrañamientos de fuego
La música fulminaba al silencio

Este viento visita mundos
de carbón suicidas al rojo vivo
en escalofrío eterno

Tenías que disiparte en las tormentas
Jinete de la soledad

No volverás te esperan ajenos ruedos
Toreas otras vidas
entre el presagio
de algunas cornadas.

II
A galope descampado
cruzaba los parajes
en busca de su artista del color
y lo halló en el fondo
del barranco

Olvídate de las razones de Dios
en la inmensidad de las alturas
y del eco entre las lluvias

Es la soledad la que mata
A la orilla de los fuegos más candentes

Salto a mi caballo, no me interesa
como los ruiseñores cantan a lo lejos
que nos toca vivir más allá de la muerte.

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http://es.wikipedia.org/wiki/Nora_Alarc%C3%B3n

Ayacucho de mi corazón

2011-03-11T00:50:00.005-05:00

Comparsas Huamanga Tunante y Andamarca-San Blas en los carnavales (2011).
Mi Ayacucho querido por siempre.

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NORA ALARCÓN: ALFA Y OMEGA

2011-03-06T10:05:00.004-05:00

Foto: Juan Miguel Morales ( Barcelona)

Por María Sangüesa
(Marzo 29, 2010)

Lo prometido es deuda, aquí tenéis el último poema que Nora me ha hecho llegar. Es un poema breve, cargado de nostalgia, desde esa visión, tan suya, de filtrar los sentimientos por la óptica de la naturaleza que le rodea. Precisamente, ese punto de vista es lo que hace que su obra tenga un sello de autoría inconfundible. El amor, el desamor, la tristeza, la añoranza... cualquier emoción del ser humano, siempre es situada entre elementos de su paisaje interior, reflejo directo del paisaje exótico y salvaje en el que transcurrió su infancia.

ALFA Y OMEGA

Un beso
encadenó ríos
a un solo cauce
Amante de un curso
perdido entre las aguas

Quién estará ahora en la corriente
mientras ese gorrión
fluye en otros escenarios

Deja, ya fue
nada se puede detener
No tiene remedio.

http://elvuelodehecate.blogspot.com/2010/03/nora-alarcon-alfa-y-omega.html

http://elvuelodehecate.blogspot.com/

Circuito de Arte

2011-03-01T22:37:00.007-05:00

Recital de Poesía en el Centro cultural Ricardo Palma de Miraflores (23 Dic,2010).

VIAJE

Quítate la máscara
Tu soledad camina al calvario
Desde la hora que empiezas a sentir

Marcha de fuego tras instantes
Bajo miles de caras del cristal

Ese abismo es insondable, te devora
Un amor convertido en silencio

En los pastos de la vida
Tal vez galopen juntos

Ella es un ensueño
Una fatalidad de procesos irreversibles.

Y mi poemario Malvas es un proyecto en camino.

"ESCENA DE CAZA", PRÓLOGO DE BELLAS Y SUICIDAS DE NORA ALARCÓN

2011-03-01T09:13:00.019-05:00

“Una escena de caza
en que el amante
azuza hacia la amada los mastines,
abre en canal su espalda
y arrojando a las bestias
las vísceras sangrantes
da de nuevo comienzo, como un sueño
—ella expía y consiente y habita
el mismo sueño—, a la persecución”.

Olvido García Valdés

Experiencias felices en la temprana juventud, lecturas decisivas que enriquecieron la madurez y terribles desilusiones a lo largo de la misma, son vicisitudes que han dejado alguna huella en mi interior, perceptible para mí y, seguramente, imperceptible para aquellos a quienes poco les importo. He vivido la angustia de atravesar el tiempo de la perdida de seres muy queridos y, además, he sentido que el amor no ha tocado conveniente ni oportunamente a mi puerta.

Cuando viví en Barcelona, me sentía ensimismada en mi soledad y en el exilio voluntario que me había sumido en un nostálgico mal de país, dada la lejanía de mi pueblo. En esos momentos vino a mi memoria una invitación a un encuentro de poesía en la ciudad alemana de Berlín, al que asistí con la secreta esperanza de continuar un romance, fatalidades del destino no se pudo cristalizar. Este fue uno de los detonantes que me llevaron a los senderos oscuros de la depresión. El Mediterráneo fue testigo de mis penas: caminaba solitaria, me empapaba con el aguacero invernal de febrero, el mes más frío en el hemisferio norte. Abril no era el mes más cruel —como en el poema de Eliot—, sino ese lluvioso y gélido febrero.

Esa experiencia fue una especie de muerte. Mi alma se partía. Pensé que el mundo me aplastaría. En aquella época leí los poemas de Sylvia Plath, me enteré que para ella la poesía y su vida eran una especie de apología a la muerte. Entonces, el fantasma del suicidio se apoderó de mis pensamientos y revoloteaba en mi cabeza como una zumbante mosca azul. Estos designios e imágenes sumadas a la posterior lectura de algunas poetas, cuyas vidas fueron más trágicas que las experiencias que yo experimentaba en ese entonces, han hecho que me sienta identificada con la sensación de asumir una decisión tan dura como es la de quitarse la vida. Los motivos pueden ser una infinidad de sucesos: una traición, una llamada, una carta, un accidente, una melodía, una despedida, una muerte, una enfermedad, un divorcio, un error inocente, el hastío, la incomprensión, la marginación, etc.

La compilación de este libro que tiene como denominador común el reunir a poetas suicidas de sexo femenino, todas ellas fallecidas a lo largo del siglo XX, es una especie de catarsis para enfrentar aquel espectro que me ha rondado en situaciones extremas. A veces somos como animales irracionales que destruimos todo lo bello que tenemos o podríamos tener. Somos demasiado crueles con nosotros mismos, matamos al amor, lo ahogamos en un gran charco de barro y sangre, y vamos en contra de nuestro destino. Ahora, mi visión es otra, pienso en mi hijo que es la razón más fuerte para seguir adelante en mi camino, veo reflejados en él muchos sueños y esperanzas que aún no he podido conseguir en mi vida. Cada ser humano aprende de la experiencia, aún en los momentos más duros y en las caídas más difíciles. Quiero recuperar al menos la reminiscencia de los bellos días que viví o perdí, y salir para siempre del oscuro abismo. Cuántas historias contaron mis silencios, cuánto fervor hubo en mis locuras, qué extraña es la vida lejos de ese caos. Sólo ahora lo sé, sólo ahora, cuando retorno a mi país.

Mi propósito con esta antología es rendir un homenaje a aquellas poetas suicidas que en alguno de sus versos reconozco un fragmento de mi propio ser, una nostalgia o una emoción que yo misma nunca podría haber expresado con la misma precisión que aprisiona mi alma cuando las leo.

Son quince poetas suicidas las que se incluyen en este libro, sin embargo quiero nombrar en un acápite especial a Violeta Parra (San Carlos de Itihue, 1917–Santiago de Chile, 1967). No la incluyo dentro del marco de la antología, porque la considero más compositora musical que poeta. Ella se dedicó a rescatar, recopilar e investigar la auténtica música folklórica chilena. En 1953 compuso sus primeras canciones basadas en las formas folklóricas tradicionales. En 1965 se publicó en Francia su libro Poésie populaire des Andes. Es un referente indiscutible de la música latinoamericana. El 5 de febrero de 1967 se suicidó en su carpa de La Reina. En alguna estrofa de una de sus canciones dice: “Miren como corre el agua / batallando por la arena / así batalla mi amor / cuando le ponen cadenas. // Ingrato desconocido, / te haces que no me conoces, / me estoy muriendo por ti / y te estoy llamando a voces”.

En Bellas y suicidas encontraremos diferentes estilos y poéticas empezando con la poesía sentida e intimista de Florbela Espanca: “Morir no es fácil, no / pero es lo más correcto”. Sara Teasdale también es intimista, pero tiene un marcado discurso amoroso: “Mis piernas no responden, / y no he amado aún / Tan sólo fui palabras en mundo de gestos”. La poesía de Alfonsina Storni como un cincel de fuego dentro de un mundo de agua: "Un rayo a tiempo y se acabó la feria”. Antonia Pozzi nos envuelve con imágenes desvalidas, producto de la pobreza y la guerra: “De niña, en las tardes de noviembre / como en los montes seguía / la guerra / y la leña costaba / tanto —como la leche, como el pan—”. Marina Tsvetáieva con visiones de nostalgia, exilio y deterioro, siempre recordando los campos de nieve rusos: "Déjame que me muera mientras la vida es para mí un libro”. Sylvia Plath, dentro de una poesía confesional, nos hace partícipes de sus deseos de suicidase: “Morir es un arte, como cualquier otra cosa”. Alejandra Pizarnik nos lleva al mundo de los sueños y el silencio: “no / las palabras / no hacen el amor / hacen la ausencia”. María Emilia Cornejo con una poesía marcadamente erótica y de protesta frente al machismo imperante: “Soy la mujer que lo castró / Con infinitos gestos de ternura / Y gemidos falsos en la cama / Soy / La muchacha mala de la historia”. Anne Sexton, al igual que su compatriota Sylvia Plath, nos invita a presenciar su suicidio mediante las palabras y su vida: “Los suicidas ya han traicionado el cuerpo”. Veronica Forrest-Thomson de vasta cultura y con una poesía más reflexiva y racional: “Es un hecho que el amor cuando vuelve aburre. / Puede que yo no entienda de dioses pero sé / Que Eros es dios, poderoso y púrpura”. Ana Cristina César nos informa del pesar que le produce tener un cuerpo en esta vida: "No soy divina, no tengo causa / No tengo razón de ser / una finalidad propia: / Soy la propia lógica circundante”. Miyó Vestrini con una poesía de absoluta y brutal sinceridad: “El primer suicidio es único. / Siempre te preguntan si fue un accidente o un firme propósito de / morir”. Amelia Rosselli con una poesía de quiebres lingüísticos, siempre iluminando los pasadizos de la lengua: “cuando sobre un tank me acerco / a aquello que era un tango”. Marta Kornblith, se autodefine como ‘la loca de la casa’ con una poesía que transita los pabellones de las clínicas psiquiátricas y las relaciones familiares: “En todas las casas / habitará una poeta —loca además—”. María Mercedes Carranza, hija del poeta colombiano Eduardo Carranza, con una poesía existencial y que canta el derrumbe de una nación: “En esta casa los vivos duermen con los muertos, / imitan sus costumbres, repiten sus gestos / y cuando cantan, cantan sus fracasos. / Todo es ruina en esta casa”.

Finalmente debo expresar que, en el tránsito de conocer la vida y obra de estas poetas suicidas, mi condición de mujer se ha visto reforzada. Ahora me aferro a la luz de la vida, con más fuerzas y presento esta antología como colofón de una parte de mi existencia, considerando que la vida y el amor son milagros en nuestro existir y hay que disfrutarlos plena e íntegramente mientras duren. En definitiva, la poesía nos une ahora a todos los que luchamos por un sueño*.

Nora Alarcón

* Luego de terminada mi labor de recopilación de materiales para esta antología, Paul Guillén, editor de este libro, hurgando en una biblioteca encontró a otra poeta suicida: Paula Sinos Montoya nacida en Baracaldo (Vizcaya, España) en 1950. Ella sufrió de una temprana esquizofrenia, por lo cual estuvo recluida y sin vínculos sociales. Dejó un único libro titulado Contagio o la imposibilidad de una ilusión. Su muerte, la madrugada del 4 de diciembre de 1981, la cuenta el maquinista del tren que cubría la ruta Bilbao-Portugalete: “Vi un bulto a lo lejos, al final de la recta y creí que se trataba de un perro, no sé... un animal. Pité, pité y pité y no se apartaba. Estaba arrodillada, esperándome de frente. Frené, pero era tarde. Jamás olvidaré aquel rostro, su estúpida mirada". La referencia a Paula Sinos se puede leer en el libro Galería de suicidas de Eliseo González. Madrid: Huerga y Fierro editores, 2003. Ahí se cita el poema emblemático de Sinos:

Estorbo

Siempre puedes pensar que fue el tren el que se arrojó a ti.

Publicadas por paul guillen http://sol-negro.blogspot.com/2010/09/escena-de-caza-prologo-de-bellas-y.html
http://sol-negro.blogspot.com/

Nora: las palabras no hacen el amor

2011-02-28T07:09:00.006-05:00

Foto: Juan Miguel Morales (Barcelona).

02 de octubre del 2010

Una antología de poetas suicidas, con sus respectivas biografías, realizada por la escritora ayacuchana Nora Alarcón. Un prólogo de Max Silva Tuesta examina este volumen.

Corría el año 2006, pero Nora Alarcón solo caminaba. En esa diferencia se basaba su estado de ánimo. Ella andaba por las calles de Barcelona pensando que ese que sentía era tal vez el único dolor. Sin embargo, en plena caminata encontró a una amiga, la escritora Sylvia Plath. Lo hizo de la única forma en que se puede hallar a una poeta suicida: viviendo en sus libros. Y conversaron (una callada y otra con voz enmudecida) a través de La campana de cristal. Allí conoció a una mujer con la cual se identificaba. Más adelante se unieron al grupo Marina Tsvetáieva y Anna Ajmátova, con El canto y la ceniza. Mientras Nora leía lo que ellas escribieron en un campo de concentración estalinista, extrañaba Ayacucho, su ciudad natal, y a sus amigos... Y luego recordaba las palabras de Pizarnik: “… las palabras no hacen el amor/ hacen la ausencia”.

Algunas de estas poetas eran suicidas; tal vez los versos más sentidos o que más le impactaron fueron de ellas. Fue así que ideó con el tiempo recoger en un libro a aquellas poetas que habían corrido esa misma suerte. Tomó como precaución no antologarse ella misma; aunque señala que los versos que publica son aquellos en donde reconoce un fragmento de su propio ser: “una nostalgia o una emoción que yo misma nunca podría haber expresado con la misma precisión”.

Nora Alarcón es bilingüe; habla el español y el quechua. Su poemario Alas de soledad (2005) fue editado en edición trilingüe: español, quechua y alemán. “Una escritora alemana, ahora desaparecida, lo tradujo. Tiempo atrás, un amigo leyó uno de mis poemas, se lo mostró a otro amigo, alemán, y a través de él, la Asociación de Escritores Alemanes me invitó al país y me costearon todo. Ahí recité mis poemas y terminé cantando en quechua, a pedido del público”. Su otro libro, Alas al viento fue publicado en el año 2000. En esta reciente obra, Bellas y suicidas (Sol Negro, 2010), Nora Alarcón recoge versos de Alfonsina Storni, Sylvia Plath, Alejandra Pizarnik, Anne Sexton, entre otras poetas que se quitaron la vida a sí mismas: “Por circunstancias, no pude incluir a algunas otras, como Paula Sinos, de quien rescaté estas palabras: ‘Siempre puedes pensar que fue el tren el que se arrojó a ti’.

Fue el poeta José Watanabe quien le sugirió hace años que llevara un taller con el vate Marco Martos si le gustaba la poesía. Nora lo hizo. Así que cuando tuvo la idea de hacer una antología de poetas suicidas, llamó a este último, y juntos encontraron en el psicoanalista Max Silva Tuesta al perfecto prologuista de su actual libro. Ella cuenta que lo convenció con una sola frase: “Yo soy una suicida en potencia”.

http://www.diariolaprimeraperu.com/online/cultura/nora-las-palabras-no-hacen-el-amor_71380.html

MARÍA SANGÜESA: NORA ALARCÓN

2011-02-27T08:07:00.007-05:00

(Foto: Juan Puelles, Miraflores 2007, Perú)

Por María Sangüesa

NORA

Nereida de opalinos mares,

Ondina de profundos jades,

Radas de estrellas te acompañan,

Aguas de azogue te reflejan.

Ayacuchano es el viento que te guía,

Largo soplo de aliento entre tus alas,

Aire de salvajes vuelos,

Rebeldía de sueños en tus versos…

Cadencias de misterios y designios

Ondean en tus huellas.

Nadar, entre luceros y tormentas, es tu sino.

(Marzo 25, 2010)

Del estupendo blog de mi querida y entrañable María Sangüesa
http://elvuelodehecate.blogspot.com/2010/03/maria-sanguesa-nora-alarcon.html

http://elvuelodehecate.blogspot.com/

ALAS DEL VIENTO

2011-02-25T17:49:00.005-05:00

Debajo de esta foto (Juan Puelles, Lima 2004) en las solapas de mi poemario Alas del Viento (2da edición, Gutembertg ediciones), van las palabras de un Cineasta Fico García H.

Nora Alarcón (Ayacucho)

Hay ciertas personas que llevan su historia reflejada en el rostro. Basta una mirada, el destello de una sonrisa, la incandescente llama de un gesto, para saber quien es.

Nora Alarcón es poeta, pertenece a tal género y viene del frío irreverente de una tierra barrida por vientos y azotada por tempestades, con la marca de los morochucos en la piel, de aquellos bravos que lideró Basilio Auqui para enfrentarse a los españoles y el tayta Cáceres para salir invicto de su campaña contra el invasor.

Tal vez por eso Nora ha convertido a los caballos en demiurgos de su poesía. Uno escucha el galope de zainos y alazanos cuando se asoma por la austera belleza de sus poemas. Allí está Nora en pleno, aferrando las riendas del tropo y la metáfora con mano firme, sin extraviar jamás a su tordillo por el arenal de los caminos trillados.
Más allá de cualquier valoración crítica, la poesía de Nora es la continuación de un paisaje, la afirmación de una manera de ser entre los mentideros del jirón Quilca y las vastedades de la cordillera.

¿Qué ha encontrado esta poeta en su tránsito por la iluminación?, ¿tal vez el recuerdo de amores?, ¿laceraciones históricas que convirtieron al morochuco de ayer -libertador de poncho y qarawatanas- en el indio insumiso de hoy, rebelde con causa pero desterrado de su propio territorio?
Basta contemplar el vuelo de alguna metáfora, un retruécano justo, una figura que aletea en la pampa con las pezuñas haciendo saltar los charcos, para darnos cuenta que estamos ya ante una voz singular que cuenta con espacio propio en la poesía joven del Perú. Un ángel ambiguo y un zaino mostrenco anuncian su presencia, piafando y dando cocees desde el fondo agreste de su poesía.

La otra pasión de Nora es el cine. Por el cine la conocí en Madrid, mientras preparaba el aterrizaje de “El Forastero” en un paraje andino. A poco de conocerla me di cuenta que estaba ante una voluntad singular, capaz de plasmar en imágenes el mundo que bullía en su interior. No dudé un instante en confiarle la asistencia de dirección, pues vi en ella coraje suficiente para afrontar el reto y experiencia en el oficio para asumir con éxito los retos de la producción. Era una suerte de compartir visiones y darles estructura formal, a fin de ajustar el ritmo creativo al de la puesta es escena, tramo que Nora Alarcón recorrió con admirable destreza. Fui gratificado con el vuelo del ángel y el trote del zaino en la totalidad de las secuencias, y no poco de aquella singladura tiene la huella de su numen poético.

Lima, Perú.
2004

Federico García H.

LA JINETE

2011-02-25T07:51:00.013-05:00

Para mi amiga Nora.

En el campo he caminado bajo la gravedad

Y esa angustia de la persecución que me viene

Con la ausencia del afecto o con un moribundo rebuzno.

He soñado sangres con aquel bello Animal que una dama de piel blanca

cabalga por las medianoches.

No es un sueño cuando escucho el sonido de las herraduras

Y ese susurro de una carrera en el tiempo.

Oh! Marte, oh! Marte, enfréntame con esa furia y turbulencia

Y dame de compañera en la guerra a esta dama blanca

Que cabalga con sus muslos de hierro.

He despertado en campos de cebada junto a

Esa locura que tienen los desquiciados y los vates:

Nada puede ser más gallardo que los pasos

Que ocasiona aquel brilloso animal,

Corriendo en la luna y guiado por una jinete contra la corriente.

Julio Fabián (5 de Set, 2010)

Una entrevista interesante respecto a un gran amigo. Físico y Poeta: JuLio Fabián.
http://viejocaminante.blogspot.com/2009/12/entrevista-julio-fabian.html

SIGLO XXI Y POETAS JÓVENES MUJERES

2011-02-24T14:27:00.009-05:00

Sábado 13 Nov.Luego de la presentación de RÍO LUNA.

Por Nora Alarcón

A través de los años, la mujer peruana ha forjado una poesía exquisita, exótica, humana y filosófica dentro del ámbito nacional de las tres regiones, orientando su numen inspirador, de acuerdo al contexto en que se desenvuelven, como parte de su cultura y su historia. En el caso de esta muestra, el mayor número de poetas ha nacido en Lima, creándose una cultura cosmopolita, como un fenómeno de las migraciones, tanto a nivel social, lingüístico y de identidad. Es así, como se crea un conjunto de diversos estilos.

Las poetas peruanas con su multiplicidad de temas, expresan sus sentimientos más íntimos entre el tiempo y la tormenta existencial, defienden y revaloran sus raíces e identidades y expresan la visión del ser a través de sus poemas tejiendo labradas composiciones que denotan una calidad singular en el uso del lenguaje. Cada obra se sumerge en la variada sensibilidad estética de ver e investigar el entorno del complejo mundo real y, cómo no, de hurgar en lo más profundo del ser humano y el desarraigo implícito frente a un fenómeno, que no es nuevo en la humanidad: el de la migración. Toda la historia está llena de migraciones, sea por catástrofes naturales, por causas políticas, económicas u otras, lo cual resulta en que pueblos enteros o parte de ellos, tengan que buscar mejores sitios o refugios para poder vivir. El hombre se ha ido desplazando por diversos lugares para establecerse, en un proceso de constante integración, lucha y desasosiego. Estas migraciones han ocurrido en todos los lugares del mundo, en todas las culturas y razas formando diversas maneras de interpretar y sentir el arte a través de concepciones tales como el origen del ser humano, nuestro destino en la vida y más allá de la muerte.

Es la convivencia con nuestros semejantes, el contacto con la naturaleza y el mundo social lo que acrecienta el afán de enriquecer y lanzar al mundo el valor de la poesía, pensada y trabajada por nosotras mismas, en un mundo que muchas veces releva más la poesía masculina. Por eso, es importante repensar desde una posición social, étnica e ideológica el rol de la mujer en la cultura peruana. El siglo XX fue testigo de una revolución con las creaciones de poetas primordiales como Magda Portal, Blanca Varela, Julia Ferrer, Yolanda Westphalen y muchas más, pasando por la formulación de la poesía del cuerpo en los años 70 , 80, 90 ,2000 y hasta llegar a las últimas poetas del siglo XXI con voces diversas actualmente muy al margen de lo que es “lo generacional”. Pueden ir desde lo lírico, erótico, social, lúdico, experimental, coloquial, nativista, reflexivo, hasta una poesía para-surrealista. Esta particular multiplicidad de voces, que tiene lazos con la tradición o tradiciones poéticas, sienta las bases para el desarrollo de una poesía interesante y de calidad. Actualmente el fenómeno de la poesía peruana es una de la mejores del mundo.

Existen mujeres con una extraordinaria lucidez y proyección al futuro, con una poética experimental e intelectual, que no solamente se basa en la inspiración perse, sino que tiene un sustento intelectual que le da calidad al poema, entonces, la mayoría de las poetas tienen un poder expresivo innovador y vena de artistas sumamente creadoras. Son muchas las poetas de nuestro país entre mayores y jóvenes de quienes conozco sus obras.

Esta presente muestra de poesía es una parte de nuestro panorama en las voces de: Sinthia Calle, Sandra Enciso, Erika Nolasco, Laura Rosales, Ana Vera, Thalía Tumes, Karla Ferré, Vanessa Polo, Karina Valcárcel, Carla Astoquilca, Estefany Yaringaño, Erika Meier y Francoise Cavalié. Jóvenes poetas que de hecho provienen de toda una tradición desde las creaciones de reconocidas mujeres del mundo lírico, cuyas obras denotan una calidad indiscutible, y estas jóvenes son herederas del nivel, la interculturalidad y poesía exquisita y, a la vez, se promueve a nuevas exponentes, las cuales empiezan a destacar con luz propia.

Ayacucho, Tutti i Santi 2010

NORA ALARCÓN

Nora Alarcón: Montada en un caballo Blanco

2011-02-24T13:34:00.010-05:00

sábado 15 de enero de 2011

Por Jorge Aliaga Cacho

Tuve la oportunidad de escuchar a Nora Alarcón en el marco del IX Encuentro Manuel Jesús Baquerizo realizado en San Pedro de Lloc a finales de año. Me gustó la naturalidad de su elocuencia. Nora no necesitó hacer uso de verbos rebuscados para perfilar la estética de su creación literaria. A la manera de los grandes poetas, Nora Alarcón, nos dejó una marca y un mensaje indeleble. Su auditorio reunido en aquel plácido lugar liberteño, estoy seguro, quedó satisfecho al escuchar a esta gran promesa de la poesía peruana.

Nora Alarcón ha cursado estudios superiores de cine y periodismo. Trabaja eventualmente en cine y es guionista de documentales. Participó como asistente de dirección en la coproducción peruano-española El forastero (2001), dirigida por Federico García y es co-fundadora de la revista del Taller de poesía de la UNMS (1999). Ha publicado los poemarios Alas del viento (2000) y Alas de la soledad (2005), en lenguas castellana, alemana y quechua. Ha sido publicada en las antologías poéticasVeinte para los dos de Alejandro Melgar Vásquez (Ediciones Altazor, Perú, 2004) y 21 poetas del siglo XXI (2005) de Manuel Pantigoso. Sus poemas han aparecido en diversas revistas impresas y digitales de literatura como Alhucema, Almiar, Casa del poeta peruano, Urbanotopía, Álora, la bien cercada, entre otras. Nora, coorganizó y participó en la coordinación literaria del 1er Ciclo de Poesía Hispanoamericana y Española: Madrid: una ciudad, muchas voces (2009). En agosto del 2010 editó su libro Bellas y Suicidas (Sol Negro editores).

He seleccionado su poema "Poeta vs poeta", para compartirlo con los seguidores de mi blog, no sin antes volver a anunciar que estamos frente a una gran poeta peruana.

POETA VS POETA

Montado en un caballo blanco,
Iba un ángel por la orilla del río.
Con la llama del amor casi apagada
Un destello lloraba, vino el viento y lo apagó;
Imposible fue encenderlo con mil besos
Su corazón se disipó entre las espinas,
Le cayeron rayos a sus sueños
Se fue con su guitarra por otras sendas
Al perder los colores entre las sombras
Más allá del tiempo todo fue olvido.

Tal vez el amor como el don
Cuando se apaga no se reenciende jamás

En esta plaza silente la iglesia sin viento
Sin coro en esta distancia de frío eterno
Soledad entre la multitud hoguera extinguiéndose
Retamas secas, castillos, fuegos artificiales:
Al amanecer de la gloria tan cerca y tan lejos
De caminos sin alas sin maquillajes ni frutos.
Piel de venado navegas en la penumbra
Llegarán nuevas águilas a encender luces
Y al amanecer quizás vuelvan los colores
Con tu canto de poeta.

http://jorgealiagacacho.blogspot.com/2011/01/nora-alarcon-montada-en-un-caballo.html

http://jorgealiagacacho.blogspot.com/

BELLAS Y SUICIDAS

2011-02-19T00:26:00.005-05:00

Leyendo mi poema en el majestuoso Chavín de Huantar q, fue la capital de la Cultura Chavín. Es un sitio arqueológico ubicado en el distrito de Chavín, provincia de Huari, departamento de Ancash. El lugar tiene una elevación de 3.177 metros sobre el nivel del mar, en el callejón de Conchucos en el flanco oriental de la Cordillera Blanca.(Setiembre 2010). Encuentro Internacional de Poesía.

Es bueno recibir propuestas literarias de nivel y coherencia poética, en ese difícil y bello mundo de las artes de versar. Nora Alarcón, ayacuchana, es una de esas mujeres que sobresalen en el mundo de las letras, cuando nos entrega su magnífico trabajo de selección y notas BELLAS Y SUICIDAS, bajo la firma de Sol negro editores.

El título de esta antología poética internacional de mujeres, es atrayente, incluso para nosotras amantes de la vida, pues nadie puede dejar de reconocer que vida y muerte son un binomio indisoluble, entender a uno es posible en el contexto del otro. Y nos preguntamos ¿Por qué una antología de poetas mujeres, que partieron de la vida en el preciso momento que ellas eligieron?

Indudablemente las razones y factores que tuvieron estas mujeres en su trascendental decisión, son diversas y complejas. Lo que sí podemos destacar, es que, la censura en una sociedad frente a tal decisión es grande. Tratamos de apartarnos de esos sesgos y reconocer que hay una gran línea de frontera caracterizado por la sensibilidad entre esos dos mundos antagónicos. El poeta transita en esa línea, de manera creativa y fugaz, es su principal atributo, muchas veces en exceso. Es decir, transita entre lo irreal y real. Lo dulce y amargo. El amor y desamor.
Bellas y suicidas, es una obra, que nos posibilita ver otros aspectos en el poeta, que no siempre es notorio, su vida particular y familiar. Es decir, describe la vida de los sujetos sociales de los poetas, en el acto mismo de crear, donde los mundos se confrontan o integran. De ahí el gran valor de este trabajo antológico. Sumándose a esto, los contextos en el cual se desenvuelve el poeta, como diría el Amauta, José Carlos Mariátegui, el artista y su época.

Pero no solo eso, Bellas y suicidas, nos permite deleitarnos con la poética internacional de mujeres. Nos ayuda a reflexionar sobre la vida, alimenta nuestro espíritu, ayudándonos a comprender que una obra poética es la más alta expresión de la vida sentimental de un artista. Es decir, es el mejor testimonio de vida particular y social. Por eso, para poder entender el alma de estas poetas, deben los lectores despercudirse de tabús o estereotipos que limitan y no ayudan a abstraer la belleza y sensualidad de las poetas, así como su claro o rechazo compromiso social.
Por todo ello, nuestras felicitaciones a Nora Alarcón y sus editores. Las mujeres tenemos en esta original propuesta, una variedad poética de género, con visiones y técnicas diversas. Es decir una linda panorámica de 15 poetas de países como: Portugal, Estados Unidos, Suiza, Italia, Rusia, Argentina, Perú, Inglaterra, Brasil, Venezuela, Francia, Colombia.

Es decir, conocer la poesía de mujeres que les correspondió vivir en el siglo XX, las cuales están unidas por una membrana de cuestionamiento existencial, pero, que van mucho más allá, es un cuestionamiento a través de su arte al sistema y la vida misma. Donde los monstruos de la realidad devoran a los seres, especialmente poéticos.

Mejor apreciemos está riqueza literaria, de manera sosegada. Os improntará, sin duda, cuando la poesía ha sido elaborada y tejida en la sutileza y dolor del alma. Hagamos que vuelvan a vivir con sus versos, mujeres como:

FLORBELA ESPANCA. Portuguesa que falleció en 1930. Es una de las precursoras del movimiento feminista, que sufría de neurosis. A ella le diagnosticaron un edema pulmonar. Decidió tomar barbitúricos el día de su cumpleaños. Su obra maestra es “Charneca em flor”, se refleja así en sus versos: “Yo soy la que en el mundo anda perdida, / la que en la vida no tiene acomodo, / soy la hermana del sueño y, de este modo, / soy la crucificada, dolorida”.

Sus versos expresan un problema existencial: un ser que no se halla, que no soporta el mundo de sufrimiento. Pero además de eso nos dice: “soy la que llora sin saber por qué”. Evidenciando así la incomprensión de las causas y razones de la dinámica de la vida, de sufrimiento y crueldad. Situación que lleva a Florbela a sentirse atraída por la muerte, cito: “Doña Muerte de dedos terciopelo:…”

SARA TEASDALE. Estados Unidos, falleció 1933. De niña tuvo su salud deteriorada. Ganadora de muchos premios por su poesía, entre ellos el premio Pulitzer. Tras un accidente vivió toda su vida semi-inválida. En su trabajo: En Memoria de Vachel Lindsay, amigo personal de ella, que se quitó la vida dos años antes que ella, hace las siguientes alusiones: “Vuela fuera, vuela por delante, águila que no se olvida, / Vuela directamente a la más profunda luz, tú quién amó el sol en / sus ojos, / Libre del traste, libre del peso de vivir, / Más valiente entre los valientes, más alegre entre los sabios”.

Como apreciamos, el atributo que se le otorga al acto de quitarse la vida, tiene una significación positiva de valentía para Sara; es decir, la valoración tiene que ver mucho con su accionar y vida, ya no sólo se trata de un problema químico orgánico de equilibrio en el individuo. Es la conciencia, que actúa, a partir de las vivencias reales, tangibles y objetivas.

ALFONSINA STORNI. Suiza que murió en Argentina 1938. Maestra y periodista. Es quien se inmortalizó no sólo por hablar del mar y caracolas, sino por decidir ingresar y morir en ese mundo. Así lo quiso, fue atraída por la hermosura del mar, mundo que conocemos tan poco a comparación de otros. Citemos sus versos: “En el fondo del mar / hay una casa de cristal” y en Epitafio para mi tumba dice: “Aquí descanso yo: dice Alfonsina / El epitafio claro al que se inclina”

ANTONIA POZZI. Italia. Mujer que se quitó la vida en 1938, con sobredosis de fármacos a los 26 años. Fue operada por una complicación estomacal, que tuvo secuelas a lo que se unió el horror de la guerra, produciendo depresiones y vacío existencial que la llevarían a decidir partir de este planeta, tan bella y joven. Ella expresa la necesidad que su poesía sea bálsamo para el dolor de los hombres, pues su dolor lo ve reflejado en otros. De ahí el gran valor de este trabajo poético. Veamos Leve Ofrenda: “Quisiera que mis palabras / te guiaran por una / desierta alameda..” “ Quisiera que mi alma te fuese / ligera, / que mi poesía fuese / sutil y sólido puente / blanco / sobre las oscuras / vorágines de la tierra”. Es decir, en la pena más profunda del ser, se levanta la poesía como esperanza.

MARINA TSVETÁIEVA (Rusa, Murió en 1941). Vivió una vida azarosa de exilio y pobreza. Se ahorcó con una cuerda que había utilizado para su maleta de exilio. Cito sus versos: “Y como hierba que bajo tierra / se enlaza a minerales férreos, / nada se escapa a los dos claros / abismos que tiene el cielo”

SILVIA PLATH. Estados Unidos. Murió en 1963. Se suicidio asfixiándose con gas. Su padre alemán nacido en Polonia, es el centro de su poética, como reflejo de opresión. Su poema DADDY refleja bien ello. Es decir, cuando la vida cruel alcanza y aniquila al ser humano, cito: “Ya no me quedas no me calzas más / zapato negro, nunca más” Se une en esta poética una visión contra la opresión de género y de clase, cito: “Papito, papito: escúchame bastardo, acabada estoy”

Es decir que la muerte de está poeta, está hecha para hacernos sentir y dar a conocer un rechazo a esa forma de vida, que hace de la existencia un suplicio. Es decir, con su muerte, la poeta hace una defensa de la vida. Es un rechazó a la opresión y al sufrimiento.

ALEJANDRA PIZARNIK. Argentina, murió en 1972. Mujer con una rica producción poética: La última inocencia, Árbol de diana, Los trabajos y las noches, Extracción de la piedra de la locura, Nombres y figuras, La condesa sangrienta y el infierno musical. Póstumamente aparecieron sus Diarios y Correspondencia. Asidua visitante de las terapias psicoanalíticas, incursionó en las pinturas. Fue tartamuda y amante de silencios. Ella proyecta su muerte y la canta: “La que murió de vestido azul está cantando. / Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad”

Ella con la hermosura del verso, nos describe su naturaleza en impacto de sensaciones, que la configuran, es una descripción maravillosa de la vida, como un ser a punto de caer: “Escucho resonar el agua que cae en mi sueño. Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis guas, me digo mis silencios. Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme…”

Al final, Alejandra nos clama ayuda en estas palabras: “…ayúdame a escribir palabras / en esta noche en este mundo”

MARÍA EMILIA CORNEJO. Peruana, murió en 1972. Caracterizada por sus poemas desenfadados, irreverentes, iconoclastas a decir de Nora. Sus amigos la describen como misteriosa, silenciosa, amable y agradable. Destaca por combinar su sensibilidad social en su poética, cito: “mi pueblo sufre / y es / gente dividida en colores / mendigos y explotadores”
Sin tapujos se declara: “Soy / La muchacha mala de la historia” y hace historia.

ANNE SEXTON. Massachusetts, murió en 1974. Profesora de la Universidad de Boston, se quitó la vida inhalando monóxido de carbono. Fue distinguida con muchos premioso por su rica producción literaria. Ella describe su agonía en vida: “Me encuentro en un cajón, / el cajón que era nuestro, / lleno de camisas blancas y ensalada fresca…”

VERONICA FORREST-THOMSON. Inglaterra. Murió en 1975. Desde los 20 años ella publica y experimenta con su poesía concreta, traducciones y ensayos literarios. Ella es quien nos dice: “A aquellos que besan en el temor de no volver a besar nunca / A aquellos que aman con el temor de no volver a amar nunca…”

Ella versa a la poesía y al amor. Nos induce al leer sus trabajos, que su muerte expresa la muerte de los otros, cito: “Pero de comienzo y de final, leedme a mí, amada, / Asesinada en la matanza general.”

ANA CRISTINA CÉSAR. Brasil. Murió en 1983. Se suicidó arrojándose del departamento de sus padres. Su poética es una reflexión permanente a la peosía y al acto creativo de escribir, así nos lo dice: “miro mucho tiempo el cuerpo de un poema…” / “Por enfrentamiento del deseo / insisto en la maldad de escribir”

En la condición particular de está poeta nos pregunta de manera profunda y magistral, cito: “¿Ya amaste a alguien verdaderamente?”

MIYÓ VESTRINI. Francia. Murió en 1991. Se dedicó al periodismo cultural. Fue distinguida en dos oportunidades con el premio de Periodismo en Venezuela. Su poesía aborda de manera directa la temática del suicidio, cito: “El primer suicidio es único…” nos detalla con precisión ese dolor y las razones del por qué. Evidencia que su suicidio es una protesta contra la vida.

AMELIA ROSSELLI. Francia. Murió en 1996. Hijas de padres asesinados por los servicios secretos fascistas. Su suicidio es producto a no dudarlo del impacto del fascismo en su vida, se sentía perseguida atormentada por ellos, Nora nos precisa: “creía que el cielo de Roma estaba infestado de satélites-espías”. Plantea una clara posición socialista en su poetica, cito: “El burgués no soy yo…” “Defiendo a los trabajadores
defiendo su pan con los dientes / apretados cazo el perro desde…”

MARTHA KORNBLITH. Perú. Murió en 1997. Julio Ortega nos dice que ella fue una de las poetas latinoamericanas jóvenes. Su vida se vio signada por malestar depresivo. Saltó de una ventana con la magia de su poesía. Es ella quien nos dice que “En todas las casas / siempre habitará una hermana poeta –loca demás-” y precisa: “que le pedirá a su hermana poeta / que escriba la historia”

Finalmente, podemos decir, Nora Alarcón, nos pide leer BELLAS Y SUICIDAS, la poética de estas mujeres sui generis, para continuar escribiendo la historia. Gracias por este trabajo y llamado Nora Alarcón.

****
Por: Mirian Caloretti Castillo
Periodista, Investigadora y Directora de la Revista Bienestar de la Universidad Nacional del Callao.
Lima. Octubre de 2010.

"Bellas y Suicidas" en La Casa de la Literatura Peruana

2010-09-28T08:13:00.007-05:00

Libro de Nora Alarcón reúne textos de quince poetas mujeres fallecidas a lo largo del siglo XX.

En el auditorio de la Casa de la Literatura Peruana (Jr. Ancash 207, antigua Estación Desamparados), se presentará el jueves 30 de setiembre, a las 7:00 p.m., la antología poética Bellas y suicidas (Sol negro editores, 2010) de Nora Alarcón. Los comentarios estarán a cargo de los poetas Marco Martos y Luis La Hoz.

La autora ha reunido en este trabajo las voces de destacadas poetas de la literatura contemporánea mundial, que pese a tener diferentes estilos y poéticas, comparten una característica en común: todas acabaron con su vida con sus propias manos.

En el libro se recogen importantes datos biográficos de las creadoras, que nos dan luces sobre su forma personal de creación y su controvertida personalidad. Acompaña la publicación un prólogo del psicoanalista Max Silva Tuesta, quien diserta sobre el suicidio y la poesía.

Florbela Espanca, Sara Teasdale, Alfonsina Storni, Antonia Pozzi, Marina Tsvetáieva, Sylvia Plath, Alejandra Pizarnik, María Emilia Cornejo, Anne Sexton, Veronica Forrest-Thomson, Ana Cristina César, Miyó Vestrini, Amelia Rosselli, Martha Kornblith y María Mercedes Carranza, han sido las poetas escogidas por Nora Alarcón para esta sugestiva antología.

“Mi propósito es rendir un homenaje a aquellas poetas suicidas que en alguno de sus versos reconozco un fragmento de mi propio ser, una nostalgia o una emoción que yo misma nunca podría haber expresado con la misma precisión que aprisiona mi alma cuando las leo”, explica la antologadora.

Nora Alarcón (Ayacucho, 1967) ha cursado estudios superiores de cine y periodismo. Ha publicado poemarios Alas del viento (2000) y Alas de la soledad (2005), en edición trilingüe (castellano, alemán y quechua). Sus poemas han aparecido en diversas revistas impresas y digitales como Taller de poesía de San Marcos; Alhucema; Almiar; Casa del poeta peruano; Urbanotopia, entre otras.

2010-09-10T11:31:00.003-05:00

jueves 16 de septiembre de 2010

PALABRAS DE HÉCTOR ÑAUPARI CON OCASIÓN DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO BELLAS Y SUICIDAS DE NORA ALARCÓN
Centro Cultural Brisas del Titicaca, 15 de septiembre de 2010

Héctor Ñaupari[1]

El estupendo libro de Nora Alarcón, Bellas y suicidas, representa, para mí, la oportunidad perfecta para contradecir y desmentir la común afirmación que las enfermedades mentales son la causa de los recurrentes suicidios de los poetas y escritores. Este argumento sostiene que, si el suicidio ha sido la decisión de muchas mujeres escribientes en particular, es consecuencia de su particular sensibilidad y su incesante creatividad, rayana en la locura.

La propensión a considerar que hay una relación directa entre la enfermedad mental y la creatividad es tan antigua como el mundo. En la Grecia antigua, Aristóteles se preguntaba si los hombres de genio, los grandes creadores, ¿no se encuentran precisamente entre los depresivos y los melancólicos? ; asimismo, el Estagirita sostenía que muchas personas llegan a ser poetas, profetas y sibilas y ( ) son buenos poetas mientras son maníacos, pero cuando curan no pueden escribir más sus versos .

Sospecho que para no contradecir al gran filósofo y maestro de Alejandro Magno, otros pensadores de la antigüedad[2] han sido solidarios con este concepto y han acuñado diversos términos dedicados a enfatizar esta relación, como el furor poético , de Cicerón, y la amable insanía de Horacio. Por otra parte, en el libro La Anatomía de la Melancolía, escrito en 1621 por el escritor inglés y rector de la Universidad de Oxford Robert Burton, se creó y definió para el mundo moderno el concepto de la melancolía[3]

como un delirio compuesto por diversos síntomas, desde la manía al frenesí; un delirio acompañado de una insuperable tristeza, de un humor sombrío, de misantropía y de una decidida soledad

Este estudioso, quien acusaba al Diablo de ser el verdadero instigador detrás de los suicidas, afirmaba sin ambages en su obra que todos los poetas están locos .

Ahora bien, lo que durante mucho tiempo fue apenas una reflexión filosófica sugerente, o una afirmación devota, no exenta de cierta fascinación morbosa, se transformó en tema de estudios más serios desde hace más de doscientos años. Una primera confirmación (pseudocientífica, a mi juicio) fue el libro Genio y locura escrito en 1889 por el médico y antropólogo italiano Cesare Lombroso. En el artículo El club de los escritores suicidas, del autor conocido como Jacintario, se señala que Lombroso sostenía que:

el genio artístico era una forma de desequilibrio mental hereditario y para apoyar esta afirmación, [Lombroso] se dedicó a coleccionar lo que llamó arte psiquiátrico , escritos, dibujos y pinturas realizados por pacientes encerrados en hospitales mentales. Lombroso también vinculó el genio artístico con la esquizofrenia, debido al alto índice de pacientes que sufrían de este mal y que lograban plasmar por medio de la expresión creativa, su atormentado y complejo mundo interior .

Si bien muchas de las tesis de Lombroso fueron abandonadas por poco científicas, infundadas y, con el decrecer del positivismo científico, devenidas en anacrónicas, ésta en particular no sólo ha permanecido en el tiempo sino que ha pretendido ser confirmada con diversos estudios durante el siglo XX.

Un clásico en la materia es la investigación del médico británico Havelock Ellis llamada El estudio del genio británico, de 1904. El creador de los términos homosexual y narcicismo pretendió demostrar los altos porcentajes de insanía y melancolía existentes entre los poetas de lengua inglesa.

Más recientemente, el profesor de psiquiatría norteamericano Arnold M. Ludwig, El precio de la grandeza: resolviendo la controversia entre creatividad y locura, de 1995, donde estudió a más de 1,000 personalidades prominentes con 18 profesiones diferentes, 8 de ellas del área creativa y artística, encontrando que, entre los poetas, se había cometido suicidio hasta cinco veces más que en el resto de actividades.

Por otra parte, el psicólogo James C. Kaufman, en su artículo de 2003, El precio de la musa: los poetas mueren jóvenes, sostuvo también con cifras que los poetas mueren más jóvenes que los dramaturgos, novelistas y ensayistas, que las poetas se suicidan más que sus pares hombres y que todos ellos tienen una mayor disposición a las enfermedades mentales debido a las dificultades propias de su oficio, donde lograr un ingreso es imposible, se trabaja en soledad, en un mundo personalísimo, todo lo cual genera angustia, depresión, y la melancolía de la que hablamos anteriormente.

Todas estas afirmaciones, reflexiones y estudios, que a primera vista nos parecen contundentes, tienen un gran talón de Aquiles: las enfermedades mentales no existen. Luego los poetas no estamos enfermos. Y, si decidimos quitarnos la vida, lo hacemos por nuestra propia y personalísima voluntad, no por padecer de melancolía, depresión, histeria o neurosis.

Para sostener mi herético punto de vista quiero traer el pensamiento de un médico, psiquiatra, y psicoanalista libertario, contracultural y políticamente incorrecto, de ascendencia húngara americana, Thomas Szasz[4]. En 1961, Szasz publicó El mito de la enfermedad mental, iniciando un debate mundial sobre las enfermedades mentales. Su premisa es simple pero contundente como el guijarro que arrojó David a la frente de Goliat: la mente no es un órgano anatómico como el corazón o el hígado. Por lo tanto, no puede haber, literalmente hablando, enfermedad mental.

A renglón seguido Szasz sostiene que, siendo la mente inasible e intangible, no hay manera real ni científica posible de establecer una relación de causalidad entre ésta y su trastorno; por lo tanto, si la causa del mismo es desconocida, ningún diagnóstico puede, en consecuencia, reflejarlo. Más todavía, las curas empleadas contra las enfermedades mentales se dirigen en realidad a incapacitar neurológicamente al paciente, porque no se puede curar un pensamiento, una emoción o una conducta, dado que ésta no puede ser diagnosticada.

En ese sentido, los autores e investigadores aquí citados, sobre todo, de los últimos años, se han dedicado al triste propósito de asombrarnos con sus metáforas, tal como Borges se refirió a Oscar Wilde, resultando en este caso mejores en sus creaciones que los propios poetas a los que consideran mentalmente disminuidos, puesto que cuando hablamos de melancolía, insanía, histeria y manía, estamos hablando en un sentido figurado, metafórico, como cuando alguien declara que la economía, la sociedad o el país están enfermos.

Esto no significa que Szasz o quien habla neguemos la locura. Alteraciones involuntarias de conducta, las hay, pero su origen es endocrino, infeccioso, metabólico o neurológico, siendo por tanto enfermedades médicas y no mentales. El crimen, la violencia, el consumo de drogas y los conflictos personales e interpersonales, causa o consecuencia de un comportamiento enfermizo, tienen, todos ellos, una base real, racional y objetiva, formando parte del difícil camino del aprendizaje vital.

De lo que se trata, sencillamente, es que la locura no puede ser definida con ningún criterio objetivo, y menos con el término enfermedad mental ni ahora ni en el transcurso de la historia. Esto último lo probó Szasz con su segunda monumental investigación, La fabricación de la locura, de 1970, donde demuestra que, en la civilización occidental, el diagnóstico de locura sucedió al de posesión diabólica. Siguiendo la atrevida tesis de este autor, en el caso de Bellas y suicidas, antes eran brujas o poseídas, y su destino era ser quemadas en la hoguera. Hoy son locas, enfermas mentales o melancólicas, y su destino es ser internadas o minusvaloradas por su trastorno.

En tal sentido, Bellas y suicidas de Nora Alarcón representa, en realidad, una afirmación de la vida y del libre albedrío de la mujer creadora, que decide cuando irse de este mundo, nunca el padecimiento, lástima y conmiseración de la que son objeto por esta visión equivocada, que asocia al suicidio con la enfermedad mental, lamentablemente compartida por casi todos en nuestra sociedad.

Sostengo por lo tanto que catalogar a los poetas como enfermos mentales propensos al suicidio es una forma perversa de discriminación contra éstos y todos los escritores, prejuicio más infame todavía que el racial o sexual, pues éste se ha sostenido sin ninguna restricción ni llamada de atención durante siglos, teniendo a los poetas como seres de segunda categoría, pues, debido a su supuesta enfermedad, no saben apreciar la vida. De allí que llamarnos melancólicos , maníacos o neuróticos son términos ofensivos que nos afrentan, proferidos por personas normales a quienes nuestro comportamiento ofende, molesta o simplemente no lo entienden.

En tal sentido, siempre siguiendo a Szasz, desdeñar la profesión poética por la relación, supuestamente vigente, entre locura y creatividad, es una forma nefasta de control social contra la vocación literaria, pues así como la sociedad encierra a los mentalmente insanos, también reprueba o llama la atención a quienes tienen una conducta pacífica pero distinta, como por ejemplo los que buscan escribir versos, reprimiendo su creatividad al asociarla con una dolencia mental.

Con relación al libro que comentamos hoy, debemos ver el acto final de las poetas antologadas, como un elemento más de la condición humana, su última y definitiva libertad , al decir del autor ya citado. Estimo que, con su libro, Nora Alarcón se propone eliminar el estigma de morbilidad con que han sido tachados los suicidios de las poetas que reúne. Y si las ha reunido entre muchas otras, es por algo que las identifica. Creo que el denominador común de las poetas de Bellas y suicidas es lo que sostiene Thomas Szasz en su libro Libertad fatal. Ética y política del suicidio, que darse fin es

una protección frente a un destino considerado peor que la muerte [ ] es una falacia atribuir el suicidio a las condiciones actuales del sujeto, sea depresión u otra enfermedad o sufrimiento. Quitarse la vida es una acción orientada al futuro, una anticipación, una red de seguridad existencial. La gente ahorra no porque sea pobre, sino para evitar llegar a ser pobre. La gente se suicida no porque sufra, sino para evitar un sufrimiento futuro .

Despojarnos de esa mórbida fascinación por el suicidio en la literatura ayudará a ver a los creadores suicidas como personas sanas que tomaron una elección intrínseca a su humana existencia, del mismo valor de aquél que, padeciendo una grave enfermedad, lucha con todos los medios a su alcance por seguir viviendo. Bellas y suicidas debería ayudarnos en la discusión del único problema filosófico verdaderamente serio , como sostuvo Camus respecto al suicidio en su ensayo El mito de Sísifo, a contemplarlo sin reproche, sin prejuicio y sin incomodidad, no como muchos lo ven actualmente, y a los que Szasz condena en una contundente respuesta a Fernando Savater, en una entrevista que el autor de Ética para amador le hizo, señalando que

El que no acepta y no respeta a los que rechazan la vida no acepta no respeta la misma vida. No se debe hacer vivir a quien no lo desee, ni impedirle que haga cosas que puedan acabar con su vida, ni mucho menos castigarle del modo que sea por no desear vivir .

Para terminar, estas reflexiones, vertidas sobre el brillante libro de Nora Alarcón, no suponen, de ninguna manera, avalar un tipo específico de suicidios que vemos a diario en el Perú. Me refiero a los padres o esposos que matan primero a sus hijos, cónyuges, convivientes, y enamoradas, y luego se quitan la vida. Para mí es un modo cobarde y vil de evadir su propia responsabilidad. No es el caso, por cierto, de ninguna de las poetas antologadas en Bellas y suicidas. Encanalla y ensucia aquello que es una decisión libre y soberana, que no hace daño a nadie, deformándola terriblemente como un modo artero y siniestro de venganza contra otros, que pierden a sus seres queridos impunemente y se ven, por la coartada del suicidio, imposibilitados de llevar a la justicia al criminal.

Dice mucho, además, del poco valor de muchísimos hombres peruanos, de su falta de hombría, de su pequeñez y estulticia, que se atreven, eso sí, a violentar a sus mujeres, o a sus hijos pequeños e indefensos, y luego matarlos, pero carecen del coraje para hacerse responsables por ellos.

Ese coraje, inexistente en grandes sectores de mis congéneres es el que, por el contrario, tuvieron las poetas de Bellas y suicidas de Nora Alarcón. A ella, la más bella de las musas , como en el verso de Marina Tsvetáieva, antologado en su libro, le ofrezco estas palabras como un cálido homenaje, que es una ciudad con sus campanas, y con ella le doy mi corazón .

Muchas gracias
(Fin)

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NOTAS

[1] Poeta y ensayista, nacido en Lima en 1972. Fue integrante de los Grupos Neón y Vanaguardia en los noventa. Ha vivido y estudiado en Lima, Madrid, Salamanca y Ciudad de Guatemala. Es autor de los libros En los sótanos del crepúsculo, Poemas sin límites de velocidad, antología poética 1990 2002, Páginas libertarias, Rosa de los vientos, Libertad para todos y Políticas liberales exitosas 2. En el 2001 obtuvo el Premio Internacional de Ensayo Charles S. Stillman de Guatemala. El 2010 ha obtenido la Mención Honrosa del Quinto Concurso de Ensayos Caminos de la Libertad, organizado por la Fundación Azteca de México, que también logró en su tercera edición. Poemas suyos fueron publicados en importantes antologías poéticas de España, Estados Unidos, México, Brasil y Perú.

[2] Como sostienen las investigadoras venezolanas Myriam y Anais Marcano en su artículo Vinculación entre creatividad, arte y enfermedad en la actividad pictórica.

[3] De acuerdo con el ensayo del investigador mexicano Miguel Ángel Isais Contreras Del homicidio voluntario a la monomanía suicida.

[4] Al respecto, ver el artículo La enfermedad mental: un concepto anticuado, de Fernando Luis Gómez Sunday.

SERENATA

2010-07-21T23:03:00.006-05:00

Íbamos a vivir toda la vida juntos.
Íbamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.

No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse, ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.

!Íbamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.

A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.

(Manuel Scorza)

MADRID, LA NOCHE EN BLANCO

2009-09-19T11:35:00.012-05:00

UKHUPACHA,
(“mundo de adentro” en quechua),
WAYNA PICCHU, “Cima joven” en quechua:

NORA ALARCON

La poesía de Nora Alarcón pertenece al fuego: es ahí en donde está en su elemento y se encuentra a sus anchas.
Pero no se trata del fuego de una hoguera; ni es el de una lumbre; no es el fuego del hogar, ni el purificador, ni el destructivo como la llama de los incendios que se propaga arrasándolo todo a su paso, sino que se trata del fuego de la antorcha que en este caso no se conforma con estar en el pebetero sin antes ser llevada además para iluminar, (más que con su luz clara con el resplandor de su oscura sombra reflejada en el papel blanco), elcamino, un camino de iniciación, hasta quedar prendida en otro fuego definitivo, como el astro solar. Sólo que la paradoja está en que para ser apagado un fuego tan sagrado bastaría con un simple soplo de viento; así que la epopeya del ser humano está en conseguir que este fuego, en cierta medida más fuerte que él, pero expuesto a extinguirse con un solo soplo de brisa, como a morir por un estornudo, no fenezca. Paradoja que también insiste en que ese viento que amenaza con una ligera ráfaga al fuego sagrado, el que ilumina, el que da vida, ese aire, digo, también aventaría al fuego, en el caso de los incendios haciéndolo incontrolable, y por tanto catastrófico. En este frágil equilibrio, pero que es el más seguro para alcanzar la sabiduría, se encuentra la poesía de Nora Alarcón: fuego sagrado que puede ser apagado de un soplo, o convertido en incendio, antes de llegar a su destino. Esta es la conciencia de esta poesía que oscila desde la llamarada al reflejo de la antorcha olímpica de una peruana griega.

FUEGO QUE DEBE SER PRESERVADO DE LOS GOLPES DE VIENTO PARA QUE NO SE APAGUE: éste es el cuidado que lleva Nora Alarcón, a la que posee la oscura intuición de que una vez apagado jamás podrá ser reanimado; difícil misión la de su preservación, cuando es el fuego (que también puede ser apagado por la velocidad) de una antorcha que porta un jinete, a caballo, veloz por un universo enraizado en una naturaleza muy rica y tupida que jamás permitirá ser conquistada sino observada de cerca, y eso solo en algunas ocasiones, como sucede en el caso de los palacios ocupados por los reyes, los cuales todavía se muestran menos que los templos destinados al culto de los Dioses.
Naturaleza poderosa que sólo ha permitido la visita de los científicos cuyo método invita a la modestia, como Von Humboldt o José Celestino Mutis, que regresaron luego al mundo de los demás trayendo sus bellos herbarios.

Pues es así también la poesía de Nora Alarcón, como un exótico herbario, ascendiente de nuestras telas
estampadas, la cortina del sol del Inca, pero también del Siglo de Oro español, del Garcilaso que sueña en la Mezquita de Córdoba.

Pues tiene está poesía una extraña vitalidad que en parte ha decaído en nuestro mundo actual.

¿Tiene más fe en su propia fuerza, o no la necesita siquiera de tan a flor de piel que está, tan a flor de palabra?

No necesita de la fe aquel para el que nada está oculto, como sucede en el caso de Nora Alarcón.

No hay videncia en su poesía, sino una extraña y original evidencia.

Y nos llega con el espíritu formidable de las vanguardias suramericanas, hermanándose con Carlos Oquendo de Amat, espíritu de vanguardia de principio de siglo, aunque de otro siglo; por que si hay algo de lo que Nora Alarcón es, es de este siglo actual, esta hermana-nieta de los grandes poetas de la vanguardia suramericana.

¿Duerme durante el día N A, vive por la noche?
No lo creo, no hace una vida diferente de la de las demás personas, no vive alejada de la realidad, de la de
nuestro tiempo.

¿En que consiste su originalidad? En que no cansa.

¿En qué consiste su aportación a la poesía? En versos nostálgicos como las almas eslavas, pero del
poema en prosa: el poema es el jinete y la palabra como un bello ejemplar de raza, educado en el puro arte de versificar al que obedece con gusto, pero sin perder el imponderable de su propia naturaleza, el original del alma encerrada en algunos seres muy bellos, pero que no son humanos como el caballo.
Pues así es la palabra para Nora Alarcón, y la poeta el centauro: Centaura.

En Madrid, a cuatro de Julio del año de gracia de 2009.

María Antonia Ortega

JACK DISNEY ALARCÓN

2009-07-22T18:36:00.025-05:00

Museo de Historia Natural , Lima 2006

http://jackdisneyalarcon.blogspot.com/

El regreso del malvado emperador Zurg

Todo comienza en un cielo oscurecido en el espacio exterior, las estrellas del espacio exterior comienzan a moverse rápido hacia el fondo, dobla hacia la izquierda y aparece la nave espacial blanca del malvado Emperador Zurg, abajo a lado izquierdo de la imagen aparece un cuadrado exactamente cuadrado color verde claro, al derecho del cuadrado, aparece un cursor vertical del mismo color que el cuadrado, titila, se empieza a escribir digitalmente “Ubicación: nave espacial del malvado Emperador Zurg” la escritura digital es la misma que la de Buzz Lightyear comando estelar cuando se escribe digitalmente la ubicación de un lugar, se borra mientras que la imagen cambia de lugar, el Emperador Zurg (Toy Story 2, Buzz Lightyear comando estelar) a su lado de la garra izquierda ,su ayudante, habla con su víctima Zazú de la película El rey león que había sido secuestrado por algunos secuaces de Zurg, Zazú le dice a Zurg “Bueno, ¿En que puedo servirle señor?” y Zurg le contesta “Zazú infórmame.” y Zazú le contesta “Sí, señor”,en eso aparecen el trío de las hienas, las mismas atacaron Zazú y que estuvieron a punto de atacar a Simba y Nala en El rey león. La hiena Banzai dice “Hola jefe.” Y Zurg dice “Hola Banzai, Shenzi, Ed, hienas.”la hiena Banzai dice “¿Qué hay para nuestro malvado plan?” y Zurg contesta “Desháganse de Zazú la hiena Shenzi dice” Bien dicho Zurg.” El trío de las hienas ahora tienen a Zazú como su presa victima. Aparece el Conejo Blanco de Alicia en el país de las maravillas (versión animada de Disney) diciendo apresuradamente “Pero jefe ya es tarde.Tarde, tarde, tarde.” ¿Quién sigue?” y el Capitán Garfio de Peter Pan (versión animada de Disney) dice “Yo.” y Zurg contesta “Te escucho Garfio.”, el Capitán Garfio dice “Por casualidad Emperador Zurg, ¿Qué haremos?” y Zurg contesta “Tu vayas dando órdenes a tus piratas para que secuestren a los niños.”, Cruella Devil de 101 dálmatas (versión animada) dice “¿Y qué haré con los cachorros? y el emperador Zurg contesta “Continúa robando cachorros, y has un abrigo de piel de dálmata.” Yafar de Aladdín de Disney a su hombro izquierdo su loro Yago aparecen en vista frontal en oscura silueta, Yafar le dice a Zurg “¿Con qué pensando en un malvado plan? eh.” Zurg dice alegremente “Yafar.” La oscura silueta de Yafar y Yago se aclara, Yafar dice “Una cosa,¿y si…?” ahí en ese momento ataca con su bastón mágico de serpiente, se inicia un duelo entre el visir Yafar y el malvado Emperador Zurg, Yafar ataca a Zurg con su bastón mágico de serpiente, el malvado Emperador Zurg ataca al visir Yafar con su arma-brazo, en el duelo Yafar derrota a Zurg, el Emperador Zurg les ordena a sus robots guardianes para que Yafar no escape, Yafar sube a una moto aérea, conduciendo la moto sale de la nave espacial de Zurg, los robots guardianes lo persiguen hasta que Yafar sale de la nave espacial, Yafar ataca a los robots guardianes con su bastón mágico de serpiente, ningún robot guardián logro atrapar al visir. El ayudante de Zurg le dice a Zurg “Jefe no has derrotado a Yafar y tus robots guardianes no lograron atraparlo.” y el emperador Zurg dice “Eso fue está vez.” “Eso es lo que tu crees pero algún día te atrapare, Yafar.”. Mientras tanto en un cielo verde azulado por la mañana en el club “House of Mouse”, el club estuvo vacío, solo estaban los que trabajaban, Mickey dice “Vaya, no hay público.” Y su novia Minnie le dice “Oh Mickey relájate deberías estar orgulloso:”, Mickey se anima diciendo “Es cierto porque ahora no hay función.”

Guionista Jack Disney ( esta historia continuará...)
http://jackdisneyalarcon.blogspot.com/

JUAN JOSÉ SOTO

2009-06-08T05:15:00.011-05:00

Plaza España en Madrid

Nora, hay distancias aciagas, duras como el herrumbre de una espada clavada en la médula de un beso: distancias aquellas las del olvido y el estertor de la memoria.

Hay también distancias acrisoladas como las miradas de los amantes tenaces ardiendo más allá de los océanos y el alba.

Nora, esposa mía, estas últimas son las distancias que me acercan a ti.

Tú bien sabes que estos ojos contemplan infalibles cada llegada tuya al terminal de mi confeso amor. Allí van para ti entonces, amada mía, estos versos que comparto con los lectores de tu blog desde mi bohemio Barranco querido.

Saludos a los extraordinarios amigos que juntos forjamos en poesía en la cosmopolita, vertiginosa y afable Madrid.

Barranco, 30 de mayo de 2009.

VIII

Poesía es una antorcha

Enciende palabras

Ojos inmóviles

La ansiosa mirada de la muerte

Encendido rayo cada verso

En el naufragio de la noche

Ileso amante

del fiero abrazo de las peñas

Obstinado mar en la orilla

Ardiente voz de hoguera

Airado verbo

Turbada sangre

Sótano de caos

De hondura a tientas

Poesía colgada en el pecho

Llave maestra

Fiera tenaza de asalto

De lúbrico ardor

Sábana gris en celo

de la mujer que espera

Sed de cielos y tormenta

Indefensa muralla

de palabras

de entrepierna

Y este cuerpo harto en la intemperie

Granizada de precipitado beso

Al otro lado del reino

Nora

Impetuoso latido del amanecer

Que seduce la integridad de la noche

Coges la raíz invicta del viento y sus formas

Entre manos de malvas de luceros

Agitas la quietud de los recodos

Y la sangre imperturbable del guerrero

Entre tus apetitosos y voraces muslos

Sin embargo tu piel más honda e impenetrable

Cede ante la grave voz de tus delirios

Y te extravías en la espesura de infinitos orgasmos

Avezada flor silvestre

Irrefrenable efervescencia del instinto

Colmas abismos

De deseo y hondura

De esta humanidad pavorosa

De grito en llamas

Ardiendo en mí

Ola incesante

En la garganta del desierto

Bramando sin fin

Juan José Soto (Lima, Perú; 1965)

Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad de San Martín de Porres obteniendo el grado de Licenciado en Ciencias de la Comunicación y el título profesional en la especialidad. Asimismo, egresó de la Escuela de Postgrado de la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la USMP cursando la Maestría en Periodismo. Ha publicado los poemarios: Cárcel de mi ojo

, (1994), Morada Diosa (1997), Palabra sobre los abismos (2005) y Airado verbo (2008). Parte de su obra figura en las siguientes antologías, muestras y libros: Edificio del fuego, en la Revista OLANDINA (1995); La generación del 90 de Santiago Risso Bendezú (1996); Poetas del fin del siglo de Carlos Zúñiga Segura (1998); Poesía concreta del Perú de José Beltrán Peña (1998); Canarios en el árbol de César Toro Montalvo; MP4 de Pedro López Ganvini (2005); Antología Internacional de Poesía Amorosa de Santiago Risso (2006); Habitó entre nosotros. José Watanabe & poesía actual (2008) y en el catálogo Rituales de la Papa: Arte Iberoamericano Contemporáneo publicado en Madrid, 2009. Co-organizador y coordinador literario con los poetas Nora Alarcón y Antonio Ruiz del 1er Ciclo de Poesía Hispanoamericana y Española: Madrid: una ciudad, muchas voces (2009). Fundador y director del boletín cultural electrónico “Itinerario de la palabra” (2005-2007).Actualmente dirige la bitácora virtual de difusión y promoción literaria “Surfeando en la Red”: http://superavefenix.blogspot.com/ y un blog personal: “Airado verbo” http://airadoverbo.blogspot.com/.

Actualmente tiene en preparación la organización de un ciclo de poesía de los noventa en Lima, Perú.

ANA BOLENA

2009-05-26T09:25:00.026-05:00

Aquí estamos, el día en el que festejamos nuestro cumpleaños, María Sangüesa y yo, a mi derecha también se encuentra mi amiga la escritora María Antonia Ortega. Este año 2009 me está trayendo buenas novedades como la de descubrir varias narraciones de María Sangüesa, como muestra de ello comparto con ustedes una narración histórica bien construida y de calidad: Ana Bolena .

Además, de las tragedias tenemos que sacar lo bueno, dijo María Antonia después de enterarse de que se perdieron mis dos libros, inéditos, de poemas en un "traslado" que hice en Madrid el mes de noviembre del año pasado. Y no quiero entrar en detalles. Como mi libro no se presentó en Madrid sino en Berlín y Lima, es una bonita oportunidad de presentarlo, dijo entonces Maria Antonia y le hizo un magnífico prólogo a esta 5ta edición de Alas del Viento .

Hay cosas irrecuperables en la vida como la muerte de mi sobrina favorita, Laura Alarcón, a sus 20 años , el 29 de marzo de este año . A estas alturas, estoy resignada ante el hecho de haber perdido, de la manera más increible, 2 libros por corregir y terminar de depurarlos . Un trabajo de casi 9 años, escrito a mano. En el 2000, cuando me vine por primera vez a Madrid para trabajar en un proyecto cinematográfico, se lo prometí a mi amigo José Watanabe que me animaría a publicar, después de 10 años, siguiendo un poco el color de nuestras conversaciones de entonces: me decía que es mejor la calidad que la cantidad, dejar de exhibirse y trabajar. En fin, no me queda más que aprender a convivir con las circunstancias y mirar hacia adelante.

Siempre me acerco a personas que me quieren , valoran y respetan . Me he equivocado en muchas escenas de mi vida. Si hay gente que no merece que le ofrezca parte de mi universo simplemente me alejo, ya que el mundo es demasiado amplio y rico. Además, como algunos proyectos fenecen otros nacen, qué le vamos a hacer. No podemos aferrarnos a una flor que un día estuvo viva...

Para ustedes, con cariño, les brindo una narración fina y profunda: Ana Bolena, de mi querida amiga María Sangüesa.

ANA BOLENA

Un viento frío azota Tower Green. Escucho, lejano, su implacable silbo. Lo siento, cercano, por una punzada de dolor que traspasa mis articulaciones.

Debe de estar amaneciendo. Intento recoger la primera luz del día con el bruñido bronce de esta bandeja. No lo consigo. Soplo sobre ella y se cubre de vaho. Puedo escribir mi nombre: Ana, reina de Inglaterra.

Dejaré de serlo en pocas horas, me queda poco tiempo.

Tiempo… que palabra tan hermosa y tan carente de sentido para quien lo tiene por delante y lo vive, y lo disfruta, sin tener conciencia del don que se le otorga. Y que terrible para quien ve cómo se le escapa, sin más compañía que la de su propia impotencia.

En este último tramo de mí existencia acuden a mi mente los instantes en que comenzó a trazarse el camino que me ha conducido hasta aquí.

Había cumplido quince años. Era una mariposa que comenzaba a sacudir sus alas, derrochando colores, fuera de la incómoda crisálida. En aquel entonces lo ignoraba casi todo. Alegre y atolondrada, llegué a la corte de la mano de mi padre Thomas Bolyn. Hombre de sangre noble y alma mezquina, dueño de una ambición desmesurada.

Me llevaron ante Catalina, la reina. De ella recuerdo unos ojos pálidos y una piel blanquísima y ajada. Su sonrisa no ocultaba el perenne rictus de amargura que cercaba sus labios. Pero el rasgo que más me impresionó fue su mirada, absolutamente triste y con frecuencia ausente. Ahora sé que no se debía únicamente al hondo sufrimiento de haber perdido a los cuatro hijos que nunca vio crecer, sino a esa daga acerada que desgarra almas y cercena sentimientos, la infidelidad. La traición del hombre que aún amaba, y con el que había engendrado a María. La única descendiente, hasta entonces, de los Tudor.

El rey había nacido cinco años antes que la reina y tras un espacio de quince de matrimonio estaba manifestando públicamente lo que llevaba haciendo desde largo tiempo atrás, impulsado por su temperamento caprichoso y libidinoso. Mi propia hermana, María Bolena, se encontraba entre las amantes que no había escondido ante la Corte, lugar donde anidaban las intrigas y se respiraban las habladurías que envenenaban el ánimo de la que, hasta ese momento, había sido una tímida y dócil reina.

Yo era demasiado joven, tan superficial y vanidosa como vulnerable.

La vida era un vuelo centelleante, una danza luminosa que parecía no tener fin. Me sentía en el centro de aquel mundo que me absorbía con sus múltiples placeres: el roce de los suaves tejidos y el brillo de las joyas sobre mi piel, los perfumes traídos de lejanos lugares, que aromatizaban mis ropas y mis largos cabellos. Siempre riendo entre miradas, bailes, e inocentes devaneos.

En ese desplegar de mis alas no volé hacia el fuego, la hoguera vino a mí.

Cuando Enrique me abrazó por primera vez recuerdo que miré nuestras siluetas enlazadas mientras se reflejaban en un espejo. Ahora, en la distancia, comprendo que lo que realmente vi fueron la soberbia y la vanidad ardiendo en una sola llama.

Aquel incendio no pudo ser sofocado por el Papa Clemente, ni por el Emperador Carlos, rey de España, sobrino de la reina repudiada. Ella demostró entonces una dignidad y una fuerza interior ilimitadas.

Mientras tanto, yo creía que Enrique luchaba por nosotros al saltarse los diques de la religión, la política y la diplomacia. ¿Había existido alguna vez una mujer tan amada? Creerse dueña de aquella seguridad, tener aquel convencimiento, alentaba mi vanidad y me hacía volar cada vez más alto.

Ni por un momento pensé en las humillaciones que sufría Catalina. Alejada del palacio de Windsor, encerrada de castillo en castillo. Apartada de su única hija que, al haber sido declarada la nulidad del vínculo, había perdido el derecho a la sucesión del trono.

Es inconmensurable el dolor que puede dejar la soberbia desbordada en su imprevisible trayecto. Y el orgullo que quiere ennoblecer su nombre mientas se esconde tras la máscara del amor. Esa palabra tan valiosa, ahora, para mí, y tan carente de significado para quien, como Enrique, no sabe amar sino poseer y que únicamente la utilizó, entonces, como un pretexto que le ayudó a imponer su voluntad por encima de todas las demás.

Nuestro matrimonio escondió un buen puñado de inconfesables intereses.

En esa tormenta de fuego quemó creencias, sentimientos, vidas y sueños.

Con él se queda mi hija Isabel. No quiero pensar en la herencia que corre por sus venas, es todavía demasiado frágil, demasiado pequeña, apenas tiene tres años.

El vaho desaparece de la bandeja. Mi nombre se borra de su brillante superficie, de la misma manera que el rey me ha borrado de su vida. La mía sé que acabará aquí, en Tower Green.

Mañana, cuando yo sea una sombra, cuando mi sangre haya sido derramada, en nombre de la calumnia y de la infamia, será Juana Seymour quien ocupe mi lugar en el trono y en el lecho real.

Me pregunto si ella pensará alguna vez en mí. Yo no puedo dejar de evocar a Catalina. Su vida se apagó en enero de este año de mil quinientos treinta y seis. Hubiera querido hacerle saber que yo, la odiada, hoy puedo llegar a comprender la magnitud de su dolor, ya que el mío aunque más breve no ha sido menos intenso.

Oigo como el viento amaina y me permite escuchar unos pasos apresurados sobre los angostos escalones de la torre. Ahora tengo la certidumbre de que no llegaré a cumplir los treinta años. En cualquier momento abrirán la puerta.

Y entonces más que nunca debo de recordar que, todavía, soy la reina.

http://elvuelodehecate.blogspot.com/

ALBERTO LAURO

2009-05-24T07:18:00.038-05:00

Querida amiga Nora: Remiso como he sido hasta ahora, y durante muchos años, a publicar mis versos, casi siempre por imperativo de amigos, no he podido dejar de complacerte cuando me has pedido un poema inédito para tu blog.

En el número de este mes de la Revista Encuentro de la Cultura Cubana, que se edita en Madrid, en la que colaboro desde sus inicios, aparecerá mi poemario inédito íntegro Cartas no enviadas. Desde 1994 en que llegué a España como exiliado desde La Habana y la Editorial Betania dio a conocer Cuaderno de Antinoo, no he publicado poemario alguno aunque sí han aparecido, muy esporádicas, colaboraciones mías en revistas y antologías de España, Estados Unidos, Colombia Y otros países latinoamericanos.

Hace unos días, después de una sobremesa con buenos vinos y en compañía de nuestra amiga, la escritora española María Sangüesa, me hiciste reflexionar sobra la escritura y sus implicaciones. Ahora te respondo además con dos citas de autores clásicos, que quiero compartir contigo y tus lectores:

“Si yo escribo, ¿cómo lo recibirá la posteridad? Si un autor desde un principio teme decir algo que dura más allá de su propia vida y época, entonces, las cosas producidas por un espíritu tal serán necesariamente imperfectas y ciegas como abortos, no serán capaces de llegar a la perfección para asegurarse renombre en la posteridad.”

Longino (“Sobre lo sublime”, 14 y 30)

“Con que una vez algo haya sido puesto por escrito, las palabras ruedan por doquier, igual entre entendidos que como entre aquellos a los que no les importa en absoluto”

Platón (“Diálogos: Fedro” 274c-275e)

Es para mí un placer darte este poema inédito que en su día le dediqué a la gran poeta, también peruana como tú, Blanca Varela, cuando invitada por la Residencia de Estudiantes de Madrid pude tratarle, aunque ya conocía su obra desde que muy joven encontré un libro suyo en una de mis dos estancias en la casa del poeta cubano José Lezama Lima. El texto forma parte del poemario Hijo de mortales, que aparecerá finalmente este año en Madrid. Los primeros textos datan de 1987 y los últimos han sido escritos recientemente. Gracias por tu amistad. Tu poesía tiene esa luz de tus ojos que brilla como fulminada paloma de luz, desafiando tormentas y huracanes, y lleva en cada pupila un diamante ancestral y virgen, que después de lunadas, resplandece cual rocío inmarcesible entre las ruinas incas.

NUEVAS CANCIONES DE ORFEO

A Blanca Varela.

Orfeo

Voy ciego y solo

Del fuego a la tiniebla

Del espanto al dolor

De la noche al cementerio

Del abismo al abismo del barro

Sin cuerpo

Sin alma

Palpando con mis manos

Los huesos de otros que ya han muerto muertos

Alabando al sol

Con cristal de labios rotos

Orfeo

Cantor de sombras

Hijo de sombras

Mendigo errante de las sombras

Busco a alguien entre brumas

Laberintos cuartos oscuros tinieblas

Preguntando qué es el amor

Dónde ha ido fuego fatuo

Qué silencio lo sepulta

Yo que me he mirado en sus temibles ojos

Que estuve alguna vez vivo

Únicamente en ellos

Espero a qué cruel lazarillo

Para guiarme entre ruinas

Y tenderme trampas

Dádiva de anhelos insepultos

Imposibles sueños

Dirán

Ahí va Orfeo

Antes brillante cantor

Virtuoso ejecutante de la cítara

Y el arpa de fiebre

El de la voz sublime

Ahora con lamentos

Aeda de lo Oscuro

Huésped del Hades

Príncipe de la soledad

Heredero del abandono

Y sólo las sombras

Saben que he amado

Qué hacer

Si el otros es ahora vacío

Cómo darle luz a la llama extinta

Con qué brisa alimentarla

Arrebatársela al hastío

Cuándo dónde por qué

Dije lo que no dije y sentí lo que sentí

Esculpir la estatua decapitada del amor

Esa mano cae

Ese rostro es ausencia

Y olvido en el mar de la noche

Arrastra cuerpos

A la orilla de qué playas

En el deseo

Todos mis navíos se hundieron

Sin brújula

Sin Norte

Los voy reconociendo

Sólo veo náufragos

Sobre la arena

Las bocas de los muertos

Dicen mi nombre

Están cantando mi canción

Han hecho suya mi voz

Los siento los oigo los palpo

La ceniza del infierno es ya mi adiós

Y ese himno

Que olvidarán los hombres

Cuerpos dormidos

En los embates de la memoria de la sangre

Los cuerpos de los que amé dónde están

Cuándo se fueron

En qué arpía ahogan su furia

Negando a los que en otro tiempo

Me dieron su sed bajo la lluvia

La nieve el fuego

Eran de hiel y rencor sus abrazos

Dónde has ido

Tú el esperado

Ahora que ya no intento retenerte

Despierto con sed

Con estos ojos de arena

Este rostro de madera carcomida

Y en mi alma el incorrupto diamante

Hallado en el desierto

Ilumina a Nadie

Hecho del crisol del carbón de mi destino.

Como pájaros huimos

Despavoridos sin mañana sin sueño

Sin vuelo ya ni aire

Flotando en la nada la tormenta

Es el ojo de un inmenso ciclón

Qué espanto

La cercana primavera.

Como inútil absurdo

Torpe pájaro sin vida

Hablo aún mientras

Desnudo desciendo a los infiernos

Al Hades que es la ausencia

Cada día

Cada instante

En que la estrella se apaga

En la baba del cíclope tuerto

Allí donde en silencio

Para siempre callarán

La voz

El canto

La palabra.

ALBERTO LAURO, (Holguin,Cuba, 1959). Poeta y escritor. Licenciado en Letras por la Universidad de La Habana. Bibliotecólogo. Dirigió en Holguin el Taller Literario “Pablo de la Torriente” (1981-1986). Trabajó como guionista de radio y televisión en el Archivo Nacional de Cuba y en el Museo de la ciudad de La Habana. Ha obtenido mención del Premio David de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (1981), Premio Mirta Aguirre de poesía. Revista Muchacha, (1983). Mención y Primera Mención de poesía del premio El caimán barbudo, (1985-1986) Premio Literatura-86 de Poesía. Premio de La Ciudad de literatura para niños y jóvenes (1987 y 1989). Mención del Premio La edad de Oro. Ministerio de Cultura, (1989). Primera Mención del Premio LLama de Amor viva; Revista vivarium del Arzobispado de La Habana, (1991). Con poemas y artículos ha colaborado en Unión, Letras cubanas, El caimán barbudo, Santiago, La Gaceta de Cuba, Quimera (Barcelona), Diálogo (México), La Urpila (Montevideo)Linden Lane Magazine (New Jersey, Babel (Portugal), Cuadernos de poesía nueva (Madrid), Revue noire (París), entre otras. Autor del poemarioCon la misma furia de la primavera (1987) y de los libros para niños. Los tesoros del duende (1987) y Acuarelas (1990), todos premiados en Cuba. Además de la plaquette Parábolas y otros poemas (Barcelona, 1987). Aparece en las antologías de poesía editadas en Cuba: Como jamás tan vivo (1987), Andará Nicaragua (1987), Mi madre teje el humo de los días(1990) y en Un grupo avanza silencioso (UNAM, México, 1990), entre otras. Su ensayo “Eliseo Diego entre la penumbra y la luz” fue publicado en: Acerca de Eliseo Diego (Letras Cubanas, La Habana, 1990). Obtuvo el Premio Odisea de Novela con “En brazos de Caín” en 2004. Reside en España desde 1993

Cadenas de Voz, Alfa y Omega (mis poemas)

2009-05-18T09:28:00.030-05:00

CADENAS DE VOZ

I

El tiempo es testigo
Del destino hecho de instantes
Que alumbra la estación
Tras las huellas de una cabalgata

Y aún en el fragor de las distancias
Seguirá tu canto.

II

Tiene el rostro
Mojado en la penumbra
Con un cuerpo de una tonelada
Incapaz de moverse
Su mente escucha
tu música interior

Rescátala del silencio
Y será pluma danza agua
tu fuego final.

III

Llámame
Multiplícame con tus acordes
No seré otra si no tuya
en la marea

Acciona tus pensamientos
Que se escapan como el aroma de los leños
Árbol de las quimeras
en ataúd.

Que te importa si está desolado
Violencia de cal.
Ilusa eres como una pesadilla.

En el desierto
Se ahogaba esa semilla
Otros ojos la fecundaron
Encanto que la multiplicó
en poesía.

Águila de tierras fértiles y amargas
Ya no quiero tus alitas
Ni que me llames nunca
No me interesa tu voz.

Mi vuelo es una serenata a tus cadenas.

ALFA Y OMEGA

Un beso
Encadenó ríos
A un solo cauce
Amante de un curso
perdido entre las aguas

Quién estará ahora en la corriente
mientras ese gorrión
Fluye en otros escenarios

Deja, ya fue
nada se puede detener
No tiene remedio.

LOS RITOS, JACK Y LA POESÍA

Esta secuencia renueva mi espiritu al trascender y purificar mi existencia en el tiempo junto con dos poemas mios Cadenas de Voz y Alfa y Omega . En dos fotos me acompaña mi entrañable Jack (http://jackdisneyalarcon.blogsp ot.com/)

que es el inicio de mi apertura a mi amor de madre con el que invento mil motivos para ser feliz aun en la distancia.

El zorro le pidió al principito que: tenía que ir a las citas a la misma hora, pues "si vienes a horas distintas, no sabré cuando empezar a preparar mi corazón... Los ritos son imprescindibles.

- ¿ Qué es un rito? - dijo el principito-

- Es algo también ya muy olvidado - dijo el zorro- Es lo que hace que un día sea diferente de los demás, y una hora de las otras.

Los seres humanos creamos, elaboramos, vivenciamos ritos que nos humanizan para celebrar nuestra existencia desde los detalles , nacimientos y muerte. O el hecho de haber compartido tantas cosas o solo un día juntos, un café, un vino, ver las puestas de sol y recordarlo a la distancia qué se yo... los afanes de la comunicación o tal vez todo lo que un día dejamos pasar tristemente a pesar de tanto amor... condenado al olvido. En fin o simplemente dándole la bienvenida a nuevas escenas en nuestras vidas.

¡Un brindis por los ritos!

Norita Lucero por siempre

2009-04-07T17:06:00.000-05:00

2009-04-07T15:20:00.011-05:00

MADRID: UNA CIUDAD, MUCHAS VOCES

Es una antología que reúne voces interesantes. Tiene una génesis muy singular. Todo empezó casi... en un bar donde estuve reunida con Juan José Soto que ya tenía la idea de hacer un ciclo de poesía , tras asistir a una lectura del poeta chileno Raúl Zurita en Casa de América, después de una tertulia donde estuvimos en octubre y tambien un reencuentro en enero con Oscar Pirot donde le comentamos el proyecto que le hacía ilusión a Juan José, alucinando un poco en como se llamaría en primer lugar el nombre del ciclo y luego la respectiva antología . A mi se me ocurrió algo como: Bajo la piel la de la palabra (algo que me sonaba bonito. Pero, que nunca me aclaré la autoría del verso). Existió otras frases de sugerencia en aquellas circunstancias como: La incandescencia del verbo; propuesta por Juan José que tambien fue descartada. En la clausura del ciclo Juan Soros me dijo: que le alegraba que Miguel haya participado en el prólogo ya que conocía a la mayoría de los poetas.

No creo en la democracia del arte sencillamente publico desde mi óptica personal al ser mi blog de autor. Además con todo esto recordé que Miguel en el 2004, escribió algo sobre mi libro y como no quisiera que se quedara en el desván de los olvidos , lo publico luego del exquisito prólogo de la Antología del ciclo Madrid: una ciudad,muchas voces. Finalmente mis flores de gratitud al iniciador de esta historia a Juan José Soto.

Poetas en Madrid

Este lazo poético que reúne a 19 vates contemporáneos de España, Perú, Argentina, Cuba, Chile y México, dentro del CICLO DE POESÍA HISPANOAMERICANA Y ESPAÑOLA, titulado “Madrid: una ciudad, muchas voces”, es la muestra palpable del hermoso fragor de una lengua, la lengua de Federico García Lorca, de César Vallejo, de Alejandra Pizarnik, de José Lezama Lima, de Pablo Neruda, de Octavio Paz. Es también el espejo que refleja, con “airado verbo” (cito una imagen de uno de los poetas antologados), el espíritu vivo de una ciudad cuyo hervor cultural trasciende, hoy más que nunca, toda frontera: Madrid (“rodeada de laurel infinito”, decía Neruda). Y estas son sus voces; voces que pueden hablar con dios en el metro, voces que hacen el amor en una habitación vacía, voces que nacen ante el mágico humo de una taza de café.

La poesía es lenguaje y el lenguaje es la casa del ser (Heidegger), y en esta casa encontramos distintos ámbitos en los que reconocemos diferentes tradiciones estéticas, las cuales han guiado cada registro personal. Estas vertientes poéticas son:

Poesía mítica y simbolista. En este grupo hallamos a Nora Alarcón, con una poiesis de los elementos que fluctúan en sus vaivenes temporales o cíclicos: “el viento secaba esas lágrimas/ siguiendo las huellas del reloj”, y en una dinámica con lo concreto: “sumergido en este galope sin estribos/ en un zaino desbocado de vacío”. El poeta Miguel Ángel Gara tiende a la reflexión: “Una sombra caía camino de la casa/ y puede que la sombra deslizándose/ fuera una sombra ajena”; la agudeza en la mirada aproxima lo vasto a lo terrenal: “La/ imaginaria/ forma de una gota/ evaporada y transportada/ del océano aún tibia a la palma/ de la mano, que un ojo imaginario mira/ fijamente”, he ahí el resumen de lo que es este arte. La poesía de Alberto Lauro gira en torno al tema del sentido de la vida; sus referentes son históricos, Delfos: “Cruzar el mar. Perdido en las ciudades. / Pasar entre las brumas la intemperie. / Inerme está el que para siempre escapa/ extranjero hacia la noche de las islas.” O Bizancio: “Un día amanecieron las casas desiertas, / los templos vacíos, / los pergaminos quemados. / El ejército enemigo/ había tomado mejores posesiones.” Juan Soto es un poeta marcadamente simbolista: “Poesía es una antorcha/ Enciende palabras/ Ojos inmóviles/ La ansiosa mirada de la muerte.// Encendido rayo cada verso/ En el naufragio de la noche”, vemos que sus visiones expanden nuestros límites hacia nuevos conocimientos.

Poesía del deseo y de la mujer. En Cecilia Quílez nos hallamos ante el cuadro de Venus, espejo que igualmente nos confronta y nos revela: “Veo ropa mojada que está sobre mi almohada/ y el rastro pegajoso de una caracola/ víctima de melancolía.” María Sangüesa se entrega al vertiginoso tema del amor: “Escucho un oscuro ruido de tormenta. / Dame tu mano, amor, de entre la niebla.” También nos hallamos ante lo mitológico, Lilith: “modelaré la arcilla de mi cuerpo/ rota, aquí, en mil fragmentos de quebranto/ y seré de nuevo hembra, aún en la sombra.”

Poesía existencial. En los poemas de José Luis Gómez Toré los objetos son dominios flagelados del tiempo, bajo tal rigor solo queda la redención o el desvarío: “Qué haremos con la luz, / con el olor que vierte/ como un perdón la lluvia, con el grito/ bárbaro del vencejo”. Oscar Pirot nos acerca con deslumbramiento a lo trascendente: “Del cenit al nadir/ cueva de aire/ la boca minúscula/ puerta de navajas/ inhala de un gesto/ el cadáver del día.” Juan Soros va directamente hacia las esencias, de ahí su poética ligada también al silencio: “Llevo muerte/ escrito en los ojos/ (abismos)”. Julio Espinosa Guerra nos envuelve en meditaciones en torno a las inmensas preguntas celestes: “El río/ no es dios ni río/ no pasa/ frente al ojo/ ni es el ojo// Nada ocurre sobre el río/ que el río no haya pensado antes/ Sólo el que naufraga/ y sobrevive a esta red/ sabe que hay otro reverso”. Iluminaciones presentes también en lo cotidiano: “Te metes en la bañera. La palabra agua poco a poco te cubre hasta el cuello. Y allí permaneces toda la vida. Hasta que la masa amorfa de tu piel se funde del todo, y la bañera, y el agua.” Luis Luna, no en ensimismamiento ni hermetismo, dialoga con su otredad: “Como un útero/ el cuarto/ te contiene/ (y que una voz te diga hacia los otros. Y que esa voz te calme)/ en el pronombre tú”.

Poesía urbana. Eduardo Fariña aborda la modernidad con una aguda ironía: “ENTRÉ a ese bar/ un día X de invierno en Zaragoza sin aguacero// ME FUI a 1 rincón poblé con libros la mesa y servilletas/ y lápices, novelas de escritores norteamericanos, poetas conosureños/ y algún sudafricano, postales y cigarrillos no faltaron”. Es una voz que se hace visible también en medio del tráfico: “un fragmento rodeado de nada/ a manera de insularidad que no mata pero/ hace más fuerte el nuevo paso”. En Jesús Malia la ciudad contrasta, choca, con la naturaleza perdida de sus habitantes: “Es un pozo sedente en el hombre su alma, / le echa amor y no colma, / le echa dios y no sacia.” Es así que volvemos al origen como salvación: “He salido a caminar como el árbol camina/ al hundir su raíz.” Eduardo Rezzano realza la crítica y la ironía: “7 jabalíes tomaron por/ asalto/ el Centro de Cazadores de La Plata”. Su lúdica voz logra cuestionar nuestras máscaras: “El señor Tinaja/ –cuando llueve–/ se sienta solo en/ el patio/ la cabeza erguida/ las manos en/ la cintura”. Diego Valverde Villena hace perenne lo transitorio: “A lo largo del viaje/ la mujer de tu vida se te escapa repetidas veces, / siempre en el lado opuesto de la vía”; y a veces esos viajes son interiores: “Ese mapa que me diste/ de tu corazón/ es como uno de esos mapas turísticos”. En Jessica Zorogastúa lo absurdo o fantástico se vuelve cotidiano: “Esta mañana he asistido/ a una rebelión infame de mis zapatos, / víctimas proclamadas de mi indecisión, / que, quemados en el asfalto de la anónima urbe, / cansados de correr sin rumbo fijo/ y prisioneros de unos pies toscos pero sin complejos/ han dimitido.” Antonio Ruiz Pascual aproxima voces peruanas (“Las calles tiemblan/ estallan los cristales de los edificios/ la gente se arrodilla sobre el asfalto”) con las de Madrid (“desnudemos Madrid deshojando sus calles, / desnudémoslo hasta que se quede tan desnudo como nosotros”).

Poesía de la memoria. Rodrigo Galarza nos entrega la crónica trágica de seres marginales: “los hijos del cobre/ salen del centro de la tierra// sacan a pasear la memoria de los ríos detenidos/ en las vetas de sus cuerpos / cuencos de ternura olvidada/ en ponchitos de vicuña// con la muerte entre los dientes”. Miguel Pastrana testimonia los instantes antes que sean devorados por el olvido: “Es cierto; era Madrid, madrugada/ de sábado a domingo, fin de Junio. / Y no había canales o palacios flotantes, / sino asfalto y calor, y borrachera/ solitaria// Pero también, en cierta forma, era/ Venecia, con balcón abierto, luz/ moteando la penumbra en la ventana”. Unos versos de su poema dedicado al poeta Antonio Machado tal vez resume el significado de esta reunión de voces en Madrid: “Valió eso, poeta, capitán/ de ciudadanos, hombre alerta/ detrás del sueño. / No hay muerte: espera. / Tu palabra alza un muro/ de claridad.”

Sí, la palabra alza un muro, pero de claridad, de libertad, y aquí tenemos a los que la trabajan, en un coro de voces, en un muro hecho de una sola lengua; la lengua del Arcipestre de Hita, de Sor Juana Inés de la Cruz, la de todos los que caminan, luchan y sueñan en Madrid. La poesía nos ha convocado. Aquí el lector encontrará su voz.

Miguel Ildefonso
Lima, miércoles 4 de marzo de 2008

ES LA POESIA QUE NOS INVADE

Alas del viento de Nora Alarcón

Orfeo, poeta y músico griego, hijo de Apolo y de Clío podía hacer, con el sonido de su voz y de su lira, que los ríos suspendieran su curso y las fieras se amansasen. Sobre este dominio del arte sobre la naturaleza se basa Alas del viento para hablarnos del antiguo mito del amor. El amor como una lucha entre los elementos. El viento es fuerza, pasión; las alas precisión, equilibrio, arte. Basta saber que el amor es misterio para no pretender hurgar demasiado en sus fondos, porque si no se lo puede perder, como sucedió con Orfeo al romper la prohibición y mirar el rostro de su amada Eurídice antes de salir de los infiernos. El misterio del amor es, precisamente por esta condición, lo que da poder al poeta y a los amantes, para conseguir el vuelo, para la elevación. Lo decía el Albatros de Baudelaire. El viento ocupa el espacio de la eternidad, en donde se quiere permanecer; mientras las alas ocupan el espacio poético, donde aquellas aves danzan, como versos, a la caza del silencio en el papel. Ambos espacios se conjugan en la palabra y en el fuego. Pasión es el fuego, mesura la palabra. Poesía simbolista la de Nora Alarcón; poesía que trasunta del templo de la naturaleza, o la contemplación o las correspondencias, hacia los campos épicos de amor y muerte, con una voz auténticamente lírica. El arte y el amor son un don, nos dice la poeta, pero agónica es la lucha por trascender nuestra materialidad y temporalidad. Por la poesía y su levedad, nos liberamos de las cadenas del dolor de existir y de nuestra condición solitaria de seres perentorios. Y es por todo ello que el caballo alado de la poesía ha colocado a Nora Alarcón en un buen sitial dentro del espectro poético peruano más reciente.

Miguel Ildefonso
Apolo, Noviembre, 2004

2009-04-06T16:00:00.004-05:00

Querido Jackito en nombre de la esperanza espera que por ti vuelva...ahora que cae una lluvia en mi corazón frente al atlántico . Todos los dias muero, pero en tus cartas renazco y como tu dices ya la luna no estará triste.

EL AMOR EN LA TORMENTA O LA RELACIÓN DEL INSTANTE DEL FUEGO EN LA LÍRICA DE NORA ALARCÓN

2009-01-18T06:29:00.027-05:00

Por José Pablo Quevedo

Desde su Ayacucho querido, la poeta peruana Nora Alarcón, nos ha enviado a Berlín un bello libro de poemas, editado recientemente por la Asociación Peruana Del Libro, en una edición bilingüe (castellano-alemán). Esta edición está dedicada a la Xma. Cita de la Poesía: Latinoamérica – Berlín 2005, que se va a realizar en Berlín desde el 29 de abril hasta fines de mayo, y donde la autora del libro va a participar como invitada.

Hace poco he hecho un comentario breve sobre la poesía de Nora Alarcón para la célebre revista Alhucema de Granada, ahora me extiendo también brevemente sobre la relación del Tiempo hecho Momento en la lírica de la poeta.

Tiempo y Viento, se hacen símbolos pares en la relación del concepto literario de Nora Alarcón. Ellos se anudan y se desatan alados, se condicionan y forman los instantes de la pasión y del regocijo. El Tiempo es algo consubstancial consigo mismo, algo que se realiza en los instantes. El instante es el Ente dinámico de la pasión existencial que fluye en las imágenes que animan la voz pura e intimista de la poeta.

La proyección del momento no es pasado, si no algo haciéndose, que se hace, que vive y atiza la llama de una pasión, la hoguera, la tempestad, ellos están permanente reproduciéndose.

En esta dialéctica, el instante germina, se desarrolla en el viento, en la tempestad, en donde fecunda, se procesa, y queda al final de una batalla, como gotas luminosas que se han realizado temblando desde la tormenta.

El momento vive, no pregunta a la tormenta. El momento es la tormenta del tiempo. La tormenta rescata lo vivido en esa intensidad de las pasiones. Lo que se sucede, se sucede, y pasa, aunque quede grabado en la memoria: “Deja, ya fue / nada se puede detener / No tiene remedio.” Y aunque la memoria sepa, o no sepa, si esto fue cierto, hay que volver a llenar ese nuevo vacío que también se hace constante. Por qué para la poeta, el vacío existe, y hay que llenarlo permanentemente con el amor en la tormenta, en la marea, aquí ellos, encuentran sus fuerzas centrifugales.

En cambio, el viento, "es el momento del tiempo", de la intimidad, de la pasión de los recuerdos que forman las hogueras, que disipan y avivan las tormentas, que abren las mareas, que traen los alazanes de viento y que invita a las cabalgatas, y de allí, irradian los arrebatos y los desvaríos, los orgasmos. Ellos son como bálsamos que acicatan lo que, acaso, verdaderamente se vive, lo que acaso queda, y es verdadero: “Este viento visita mundos / de carbón suicidas al rojo vivo, en escalofrío eterno.” Más aún, su yo íntimo tiene un tono tempestuoso: “El viento en la tormenta / trae un nombre / pronunciado como susurro/ a cada momento.” El viento tiene la libertad de elegir a dónde ir, a dónde perderse o quedarse, el no reconoce el espacio limitado, si no aquel que está designado por la memoria y por lo que él nos ofrece: “Lejano en esta hoguera / eres una melodía / traído por las brisas.”

El viento hace / disipa la tempestad, allí crecen las mareas, el amor vibra, la carne arde, y lo vivido es como un paso que fue, que se hizo, que se repite... “Este viento es un delirio/ Anima todos los tiempos / En noche de presencias / con extrañamientos de fuego /La música fulminada al silencio.” El instante es un paso permanente del tiempo, huellarios de huellarios, un principio y fin que no se agota, que se enciende constante, es algo "que fue / que nada puede detener", aunque quede abierto como una cicatriz. Esos pasos del instante nos reconfortan, nos alientan, nos mueven, aunque después, todo sea una ilusión; ilusión que siempre hay que saber llenar como un cántaro para apagar la sed. Sólo el instante permanecerá haciéndose, realizándose en su dinámica. Ese instante es el fuego: “El viento atraviesa las fronteras / trayendo tu presencia en instantes de fuego.” El fuego aviva lo sensual, consume, nos trasporta al delirio. El fuego es lo único que llena el vacío, pero es un instante breve, después vuelve la calma y en la calma, otra vez, empieza la llama a encenderse.

También los momentos del tiempo (cual cadenas constantes), se mueven, se impulsan en una lucha permanente, son contrarios al vacío, que lo incentivan y tratan de desalojarlo o llenarlo, y esto resulta como pretender algo imposible. El vacío es una nube que no se evapora, que va y vuelve, forma una eternidad subjetiva entre ambos pares, en un juego de llenar y de vaciar, de saber que siempre hay algo que no está saciado en el corazón, y que aquella sensación no se acabará de llenar totalmente; de allí, que emerge una su voz íntima y desesperada, que nos habla en singular: “¡Llámame /Multiplícame con tus acordes / No seré otra si no tuya / en la marea.”...”Te disipas antes de empezar / ¡lumbre, lumbre que nunca llegas!”

El yo subjetivo de la poeta, discurre, se mueve en el instante del tiempo en un juego contra el vacío, como algo que hay que llenar y que no se sacia de realizarse definitivamente: “...El amor es un ensueño / que a veces nos arrastra al vacío.” Todo se aloja en la soledad y el recuerdo. “Es la soledad la que mata / A la orilla de los fuegos más candentes.”

La voz apasionada de Nora Alarcón, por eso queda temblando, cual flecha Zenón, en los instantes del tiempo pasajero y efímero. Y allí su escepticismo, por qué sabe que esa realización es vana, que no se puede vencer, que necesita el amor y la pasión como un medio para calmarla, pero que no puede agotar. Su voz desencantada suena: “Plegaría que el tiempo fue jamás / entre las aguas del río en nuestras rutas.”

El Tiempo también es testigo del Destino. Pero el Destino no es Dios quien absolutamente determina las cosas, no es Dios quien impulsa lo que debe o no debe de hacer el Hombre, por lo menos, en una parte de los Andes, lo constata la poeta: “Aquí uno se olvida las razones de Dios / en la inmensidad de las alturas y del eco de las lluvias, donde lo elemental prevalece.”

El tiempo- instante es el actor del teatro de la vida en las alturas, y lo es en la poesía de Nora Alarcón, instantes de un juego con el paso permanente del viento, que lo hace un amante, o potro, o un instante cual reloj dejando huellas.

La poesía en Nora Alarcón se desprende como una ilusión, como un ensueño que hay que saber ganar en los momentos de las hogueras, allí en el fuego que nos marca en los “movimientos de la luz” y saber rescatarla jugando constantemente con “el vacío bullicioso de multicolores reflejos fosforescentes”, para que el fuego no se vaya definitivamente de la memoria.

* Artículo que forma parte del estudio del poeta José Pablo Quevedo sobre poesía peruana “La Totalidad y las Parcelas de la Literatura Peruana”: http://www.josepabloquevedo.com/nora1.htm

RITUALES DE LA PAPA

2009-01-09T12:26:00.011-05:00

El poeta Antonio Ruiz, yo, y la actriz Maribel Alarcón -mi hermana- leyendo mi texto a la papa.

El año 2008 fue declarado por las Naciones Unidas “El Año Internacional de la Papa”. Un grupo de pintores y poetas iberoamericanos nos reunimos con un propósito común: rendir homenaje a este tubérculo en la Sala de Exposiciones de la Fundación Alianza Hispánica (Madrid). Fue para mí un experiencia emocionante cerrar el ciclo de recitales leyendo mi poemas en quechua y castellano. Finalmente fui gratificada con un acompañamiento andino y un solo de guitarra de un amigo español Santiago Pineda. De hecho me sentí honrada de poder participar en este encuentro inolvidable dedicado a la papa, un legado de nuestra cultura andina.

LA PAPA

Divagaba mi alma por recuerdos de infancia, añorando la papa. Soñaba un camino desde la capital de mi provincia, atravesando el cerro Acuchimay, galopaba hacia los Andes, hacia Chirilla (en Quechua, lugar donde siempre hace frío), o quizá hacia Atuqwachanqa (donde pare la zorra); no obstante, antes de empezar el largo recorrido me detenía una valla de alambres de acero. Interpretando el sueño, la valla de los prejuicios, de la globalización, de la injusticia, del abandono y la soledad.

Soy de los Andes actualmente vivo en Madrid me encuentro entre las papas blancas muy lejos de mi historia en una especie de exilio voluntario y me dicen que su fritura es orgullo de los ingleses que la inventaron. Pareciera que los occidentales están orgullosos de la papa que domesticaron los Inkas, quizá en reconocimiento al hecho de que alguna vez este tubérculo salvó a Europa de una gran hambruna.

No obstante todas la variedades de papas blancas son las que tienen el menor prestigio en el poblador del ande peruano, que no las consume si aún puede evitarlo. La de mayor calidad es el “runtus papa”, la papa amarilla, que tiene un aspecto a yema de huevo, le sigue la papa “huayro”, con una capa de tenues colores rojizos y que es menos harinosa, luego la “wirapasñacha”, semejante a las anteriores pero con algún contenido de aceite natural que la hace más fácilmente deglutibles, viene luego “la peruanita”, parecida a las dos primeras mencionadas, pero que es una invención ingenieril reciente, y se puede conservar por más tiempo; siguen algunas decenas de variedades, que quizá algún gourmet andino, si es que este en efecto existe, podría describirlos. Al final de la escala se encuentra la papa casi silvestre “araq” que se reproduce naturalmente de una que otra semilla que queda después de cada cosecha discreta, con un aspecto exterior que va desde colores morados intensos, pasando por los violetas hasta rojizos oscuros, que lamentablemente está en vías de extinción si es que aún no se ha extinguido. El “atuq papa” (la papa del zorro), la salvaje papa silvestre cierra el telón, se la encuentra esporádicamente en cualquier recodo de los caminos en los Andes.

Galopando el sueño que tuve hasta las remembranzas de infancia, me encuentro acurrucada junto a mi abuela con un ramo de flores de papa, violetas, amarillos, azules, multicolores, esperando el canchari que es mi apellido y que en quechua es el amanecer. Era una niña entonces que soñaba volar atravesando el arco iris quien hacia ollitas con arcilla y al fin atravesé el océano para brindarles mi alma de colores desde la pasión de las flores de la papa y las tormentas.

2009-01-09T12:16:00.007-05:00

ENTRE CRISTALES

Sucumbimos a este ritual
con palabras que matan
y una gota de agua se transformó en aluvión

Que arrasó en minutos el encanto construido
así las ofrendas se quedaron en polvo
a miles de leguas del océano

Y en el ocaso se ahogaba un vientre
entre las piedras incontenible en sus lágrimas
secándose de olvido
sin voz que lubricara su destello
gritando en su eco perdido
por los abismos del silencio
en los arrecifes donde florecían
las amapolas del olvido
que se amarilleaban con el viento
de tanto esperar en su fuego

Entonces pasaban los jilgueros resignados
a su callado canto que un día estuvo despierto

Y ahora retornas a tus palabras
que iniciaron llamaradas de colores
ya el silencio viene quebrado de ensueños
inevitable melodía hecha un adiós

Entre cristales, polvareda y cenizas caminamos
hacia el valle de amores ausentes.
¡Te amo, te amo, sálvame amor…! era ya
una oración que perdió su magia sin voz y sin palabras.

Nora Alarcón

Diciembre 2008, Madrid.

(Poema inédito)

2009-01-09T10:33:00.026-05:00

En “Rituales de la Papa”, con un grupo de amigos escritores y pintores. En cuclillas, la poeta María Sangüesa. ( Madrid diciembre , 2008)

MARÍA SANGÜESAEs una poeta que nació en Alhucema, Marruecos. La conocí el 12 de octubre el Día de la Hispanidad y nos volvimos a encontrar en los Rituales de la Papa. Desde entonces surgió una afinidad espiritual que nos une ahora como amigas. Sus versos me conmueven por su una honda melancolía. De modo que tengo el placer de publicar dos poemas suyos para que conozcan algo de su talento.

Dolores derramados en otoño
como abiertas granadas agrietadas,
ebrios griales de duro y dulce zumo,
gotas de savia y sangre desgranadas.

Crucifixión de culpas no buscadas
en labios de un amor no desvelado.
Flagelado destino el de mi vida,
siempre a medio hacer, siempre caminando.

He de escapar de esa estrella que me guía,
luz helada en soledad y quebranto,
entre erráticas sendas de abandono.

He de rehacerme sola y enfierada
con el coraje de mi sangre de hembra,
siempre en la lucha y para siempre andando.

DOLORES DE OTOÑO

DESAMOR

Desato el desamor de mis caderas,
pues ya corté la cinta del hastío
que ceñía de espinas mi cabeza.

Cada espina brotaba de tu ausencia,
respirando tu cuerpo junto al mío,
herido ya de vientos y de fríos.

Sobre un aire viciado de silencios.

2007-02-14T01:37:00.000-05:00

TALLER DE POESÍA NUEVA CRÓNICA (Canto a la libertad)

IN MEMORIAN
Pablo Guevara

Andamos nuestros caminos silenciosos del corazón y bulliciosos del pensamiento, con la consigna permanente de extender nuestras alas magnánimas al viento, a los sueños, a la libertad. Nuestra soledad, quimera callada, es fiel compañera y consejera en nuestros momentos de angustias. Los pensamientos muchas veces corren veloces y se enredan en turbulentas situaciones, pensando que tal vez nuestra libertad se ampliará y encontraremos horizontes nuevos y esplendorosos. Nuestros corazones bien saben que en la sencillez y humildad de nuestros actos, en el compartir de lo poco que tenemos, en el estar dispuestos siempre a aprender, evolucionar, en el valorar las vidas y el amor está la verdadera grandeza y la libertad en la esencialidad como seres humanos. Vivimos una historia de ritos que nos ayudan y dan sentido a la existencia. Como también de pronto los rituales compartidos como cenas, almuerzos , tertulias y tantas cosas de pronto se pueden romper por una muerte, prisión u otros factores y quien ama básicamente evita y hace todo lo posible para que la otra persona no sufra a través de algún medio.

Hoy es día de San Valentín, ritual homenaje al amor a la amistad, y en este contexto les presento a nuestro Taller de Poesía la Nueva Crónica del penal de Canto Grande, Miguel Castro Castro al cual voy cada miércoles a impartir mis clases para labrar las palabras, ordenarlas, estructurarlas y hacer con mis alumnos de un poema un poema que no solo se apoye en la inspiración si no también tenga un buen sustento teórico entre paredes cerradas; matizándolas a veces con música y canto en sesiones muy singulares y exóticas de modo que los resultados expresan potencia , coraje y talento como pueden ver en esta publicación de tres poemas de algunos integrantes del taller desde esta afinidad espiritual que nos une en una óptica estrictamente literaria y que merece la pena ya que da un sentido al trabajo. Hemos también obtenido una forma de libertad, una nueva visión como un río caudaloso que nos impulsa hacia adelante a encontrar nuevas formas de expresión, paz, tranquilidad, armonía, libertad a través del arte y la literatura.

Tengo penas que atraviesan mi pecho y sin callar este dolor quiero expresarlo y trasmutarlo compartiendo mis conocimientos de los elementos del lenguaje del poema y cine en constante analogía para hacer composiciones según mis estudios e investigaciones y así cumplir otra misión más en mi vida para que mis amaneceres sean más optimistas y también los sean de gente solitaria que ama el arte. Como dice mi hermano Edwin que lleva en prisión 14 años - inicialmente sentenciado a cadena perpetua- en una carta al cineasta Federico García H; que nunca había perdido la esperanza de volver a ver el océano pacífico. Y entonces era noviembre del 2002 y se hizo un festival de cine peruano en el Penal y una de las películas que llamó la atención a mi hermano fue El Amauta cuyo argumento es la vida de José Carlos Mariátegui. Fue una carta de reconocimiento al valor que significó producir esta película a pesar del consecuente veto soterrado del emperador de entonces, que hizo cuanto pudo por arruinar su obra.

Al perder nuestra libertad física, al estar encerrados en paredes y barrotes, al sentirnos minimizados frente a la sociedad, es cuando más entendemos y pensamos lo que hemos perdido y estamos inclinados a querer remediar las cosas y recuperar lo que hemos perdido a través del arte y su manifestaciones. Soy una persona comprometida con el arte, las letras, mis sentimientos, mi idiosincrasia; aquella, la misma y la de siempre que le canta a la libertad; la que cree en la esperanza y la que va al rescate de lo bueno.Por eso me hace ilusión este Taller desde donde estudiamos a poetas que dejaron huellas e iniciadores de caminos como Wáshington Delgado que allá por los años 70 impulsara la creación de un Taller de Poesía en San Marcos. En cada sesión presento diferentes voces como las de José Pancorvo, Héctor Ñaupari, el físico Julio Fabián y otros poetas contemporáneos cuyos versos de calidad nos ayudan para el aprendizaje: “…conforme pasa el tiempo/ y los años se filtran entre las sienes, / la poesía se va haciendo / trabajo de alfarero, / arcilla que se cuece entre las manos , / arcilla que moldean fuegos rápidos” (Javier Heraud).

Para mí el punto de génesis e impulso fue ser integrante del Taller de Poesía de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos dirigido por los poetas Marco Martos e Hildebrando Pérez. Aquel entonces, 1999, un grupo de jóvenes apasionados fundamos la revista del taller (que se sigue publicando anualmente) en una noche de tragos de los viernes alborotados con historias descabelladas y compartimos un sueño hasta convertirlo en realidad. Ahora son poetas que caminan por sus propios rumbos: Julio Fabián, Gerson Paredes, Gonzalo Ontaneda, Paul Guillen, Yuri Gutiérrez, Milagros Martínez y Pamela Muñoz. Lo bello, lo construido es imposible olvidar por eso recordando con unas lágrimas de emoción a mi querido amigo y maestro Pablo Guevara pretendo con esta publicación decir que la poesía está presente más allá de caminos diferentes, más allá de las cadenas y de la muerte.

¡Un brindis... Feliz San Valentín!

LA AVENIDA AZUL
A Paulina

Cuando asomas empollerada de agostadas retamas
El tiempo se crispa en reverencia azul
Y estalla en mariposas blancas.
Afligida purificas de hogar la estrecha celda
Y un rumor alado revolotea
En los confines del oscuro pasadizo
Planeando de puntillas
Sobre las olas sucesivas de nuestros recuerdos.

Y al decirme que te duelen demasiado
Los fieros maderos que me traspasan
Y los fulgores salados de mi condena
Ruedan otra vez por tus sufrientes mejillas
Entonces quisiera apretar los pasos descalzos
Sobre los vidrios rotos de esta procesión
Embestir a mil vientos por década
Contra todos lo remolinos sagrados
Y sobre los vértices rotos de esta larga noche
Ofrecerte con mis manos reencarnadas
Los armoniosos estandartes que anida el trigo.

Mas reconozco que soy sólo un hombre
Frágil elemento febril argamasa…
De la ignorada cantera que se rebulle
Al pie de la montaña azul.
Y sólo puedo ofrecerte
Entre los bordados de este sudario prohibido
El nido restaurado del águila
El cauce resurrecto del río de corceles
Y la interminable avenida azul
Por donde los niños resucitados transitarán
Arrastrando el esqueleto calcinado del hambre
Bajo la lluvia universal de mariposas blancas.

VÍCTOR HERNÁNDEZ. Durante los últimos años de mi vida, he comprobado en carne propia la dureza del polvo carcelario. Pero más doloroso para mí es comprobar que el planeta constituye una gigantesca cárcel para millones de desposeídos.
Pero el tiempo corre a grandes trancos en la cárcel cuando uno ansía la libertad y la armonía final. A este paso, pronto pasarán los 27 años que reza mi sentencia. Mientras tanto, vivo y muero por un sueño: derribar los milenarios muros que aherrojan a los desposeídos.

Nací en Pampamarca, un pequeño poblado del sur de Ayacucho 1962. Estudié Física en la Universidad Nacional de Ingeniería. Fui detenido en marzo de 1995 y sentenciado a cadena perpetua por un juzgado militar. Después que se dictó la nulidad de los juicios militares, fui nuevamente juzgado y sentenciado esta vez por 27 años.
Siempre he cultivado la afición por la literatura, pero sólo comencé a escribir cuando me encarcelaron. Aparte de escribir cuentos y novelas, estudio y escribo sobre física.
Contacto: nuevacronica@gmail.com

LA VIDA

I

Abre hermana
Bajo estos umbrales
De sombra y lluvia
Tus bellos ojos de cielo en la tierra
Abre en cada recodo
Una ola de asombro
Una campana en cada llanura desolada
No preguntes más de aquello
Que palpita en los trigales
Que asida a tu mano oscurecen de dolor
Mas un día sabrás lo que llevas
De nieve y firmamento
De espacio y estrella
El mar en el que vives
Tú, que en medio de la tormenta
Abres fuentes de rocío al alba
Y que destilas sinfonías al sol
Rompe límites de colosal nocturnidad
Al viento asolador de la fuente redentora
Presuntuoso intento de mantener un cielo roído
Extiende tus manos
Convencida luz desplegada al infinito
Tu voz convoque la lluvia en las llanuras
Y se desprenda la fuente
Al rocío de tus pechos
Y que el mar vuelva otra vez
A tus ojos bellos de cielo.

II

Vida arrancada al vacío
Del instante consumado
Si bien por recordada
Revivida, no sin sudor
Ni penas, apareces.
Del dulzor de los labios
Fenecidos del blancor
De los sueños y del alma
Ya cuanta transparencia obscurecida.
Cabellos, dientes y pestañas
Y aquellos simples signos de tu vida
Agostados, marchitos
En pura sombra convertidos
Presuntuoso intento de aprisionar con humo
Con palabras los días deslizados
Convertidos en sombra y en viento adormecido.

RAÚL CANO. (Carhuaz – Ancash, 1972). Empecé a escribir poemas en mis años colegiales. Ya en la prisión trato de plasmar con la palabra los tiempos que nos ha tocado vivir, duros pero fructíferos con el anhelo de hacer llegar a otros nuestras experiencias vividas. En el camino de las letras me desarrollo en forma autodidacta. Tengo un poemario pronto a publicarse. También me dedico a la narrativa concibiendo el arte y la poesía como un instrumento de lucha de altísima calidad. Llevo más de 14 años de prisión producto del conflicto interno que vivimos en el Perú.

Cantémosle a la vida que sangra en los hilos de la historia no contada. Poeta, gran hermano, los tiempos cambian, la tierra está al revés, abre tus ojos a la luz, mira: hay rincones que poco besa el sol y el invierno campea en los andes, viles insectos de cruel zumbido cubren los campos hace pocos floridos. Poeta, desde la oscuridad misteriosa y lejana con el verso hecho de fuego te clamo a que cantes a mi pueblo y a sus hijos que vendrán…y renacerá del polvo el espíritu de ser libres.
Contacto: kanoc2006@hotmail.com

TIERRA DE ABRIL

Ah! Mi tierra de abril. Lejana y presente
donde aún mis primeros pasos
fustigan la noche desvelada con asombro
sorteando las espinas abandonadas de la vida,
ellas guardan mi dolor harapiento sin zapatos.
Mis primeros pasos que no terminan
de escudriñar los caminos
anhelantes de lo desconocido
que no se cansan de subir y subir
y encontrar el reino terrenal de los hombre y el cielo.

Mi tierra presente y lejana
cansada de ausencia
curtida de siembras que el verano arrebata
de niños clamando las madrugadas que no llegan
espera en la cuenta de los días de años
a los hijos que no han de volver
a mamá que dejó cuentas por saldar.
Y a los velorios no acudirá el café;
triste y amargo, entonces, el cadáver morirá para siempre.

Pleno de abril mi alma convencida se repliega
a buscar a mi madre tocando a la puerta
del calabozo comunal
en su mantel de las visitas sirviendo los frejoles
que el hijo rebelado nunca comerá;
a buscar a mi hermano
quien después de la guerra
ha vuelto a dubitar con los pájaros
a medio reír puesto su chompa roja vadeando
los junios de barro.

Volver a abrazar a José mi doble hermano
el hombre que recogió los cadáveres muertos
triste por no ser él el que parte.
Llora en las faldas pajonales de la soledad.
Encontrar a Mariela bordando la decadencia de su falda
cuando ya nada es posible;
con Delcy, sonrosadas de sublime inocencia
al resguardo de flores que amarillas fueron
y amarillas volverán…
Sentarme en la piedra camarada y confidente
donde el tiempo ido se detiene con todas sus
filosóficas interrogantes
y las respuestas fluyen de un irreconocible futuro.

Ah!, mi tierra lejana
que mis pasos últimos primeros
no acaban de medir los viejos caminos.

ELEAZAR GUEVARA. (Jaén - Cajamarca, 1973). Estudié Construcción Civil en un Instituto tecnológico. Detenido en 1993.Llevo en prisión 14 años por causales políticas. Escribo poesía por que en la vida se tiene que luchar con todo para transformar el caos en orden .Y en esto la poesía hurga en lo más recóndito del mundo del hombre para convertirse en otro y se convierte en héroe de su propia tragedia y redención.

Libertad, asomas luminosa y la noche del dolor queda encarcelada de espaldas a las tierras que miran llorando de emoción el imperturbable heroísmo. Libertad atrapa a trapa a los hombres, llora en el punto exacto de la indolencia y estos volteen las miradas para beber de la invicta sonrisa y de la vida que se sentó de frente a frente con la muerte en una parla dulce y la vida venció con sus heridas intactas.
El que ama la libertad no teme ni la cárcel ni la muerte.
La cárcel es el paso inevitable hacia el reino de la libertad.
Contacto: nuevacronica@gmail.com

POETA VS POETA

Montado en un caballo blanco,
Iba un ángel por la orilla del río,
Con la llama del amor casi apagada
Un destello lloraba, vino el viento y lo apagó;
Imposible fue encenderlo con mil besos
Su corazón se disipó entre las espinas,
Le cayeron rayos a sus sueños
Se fue con su guitarra por otras sendas
al perder los colores entre las sombras
Más allá del tiempo todo fue olvido.

Tal vez el amor como el don
Cuando se apaga no se reenciende jamás

En esta plaza silente la iglesia sin viento
Sin coro en esta distancia de frío eterno
Soledad entre la multitud hoguera extinguiéndose
Retamas secas, castillos, fuegos artificiales:
Al amanecer de la gloria tan cerca y tan lejos
De caminos sin alas sin maquillajes ni frutos.
Piel de venado navegas en la penumbra
Llegarán nuevas águilas a encender luces
y al amanecer quizás vuelvan los colores
Con tu canto de poeta.

Contacto: malvitalucero@gmail.com.
Más poemas en http://www.letrasyartes.com/casadelpoeta/ http://urbanotopia.blogspot.com/2006/12/nora-alarcn.html

2007-01-29T19:51:00.000-05:00

ENTRE MÚSICA Y POESÍA

Estoy convencida de ciertas cosas que más huellas me han dejado en mi camino como el eucalipto, el molle, el sauce, la flor de amapola, las flores silvestres y el charango que mi abuelo Julián afinaba. Ni el tiempo ni la distancia han hecho que se disipe el aroma y el sonido de mi tierra, como el inolvidable olor a la leña mezclado con hinojo y hierba buena, cuya presencia es más fuerte ahora por la nostalgia. Todo aquel vasto escenario convertido en poesía a través del río Pampas cuando cruzaba a nado con mi hermano Walter o como cuando una tarde toreé con un sombrero azul saliendo del río, entre tardes de sol, lluvia y vientos. Como olvidar la imagen de un galope descampado, mientras mi padre me llevaba en su caballo por la quebrada de Huatatas, contándome historias de la bravura y de la indomable bizarría de los fieros morochucos. Cuantas imágenes hicieron que creciera con la magia de la música entre harawis, los qachwuas, los ayatakis, los carnavales y huaynos llenándome de inmensa alegría y la vez de una onda melancolía. Creo en la pasión, calidad y sobriedad de la poesía, por eso con orgullo comparto los poemas de Chano Díaz Límaco, un eximio charanguista, quenista, zampoñista que además es parte de la nueva fusión musical, mezcla de los instrumentos tradicionales y contemporáneos y otros elementos de sonidos. De hecho, Chano es un artista ayacuchano proveniente de la tierra de poetas y músicos por antonomasia, es decir un allincha.

2007-01-29T19:49:00.000-05:00

3 POEMAS DE CHANO DÍAZ LÍMACO

EL ABISMO AL FINAL DEL CAMINO

Jadeando con ojos estrellados en los sueños más absurdos
he volteado las páginas de este libro encontrando
solo historias inconexas
de búsquedas sin concretar
hasta rajar las manos en lugares no posibles
en otros mundos paralelos
hojas sueltas redimiendo toda mi suerte
desvariando con el viento en el suelo transparente de tantos años.
Cuando el abismo ha caído en mis zapatos
alguna trama le da vuelta al camino
y he buscado caminando las veredas increíbles del olvido
para saber que en la memoria hay un refugio inexplicable
y voy a esperarte con mis muebles del otro lado de los ríos
con hambre y esta terrible soledad de los hombres ya muy confundidos.

SACRIFICIOS

Cuando las palabras han transgredido tu sudor frío
y la camisa desborda de fiebre y de cantos
y tras la mirada cuidadosa del jurado
no queda nada
entonces la diosa furtiva de la noche
solo emite señales tras las rejas invisibles
no existe código.

Sabedora del destino
encandila tus humanas apariencias
un tiempo cíclico es la esperanza y las horas invencibles
y la decisión inapelable
prefiero el sacrificio
ante el desconocimiento total
de tus rituales y preferencias . . .

XXXXXX

La delgada línea ha sido violentada
y destruidos duermen los despojos
la ciudad mítica
el único sobreviviente es un fantasma mutilado
y humilde
solo hasta pervertir
esta pesadumbre y cansancio.

En orgullo épico y también suicida
empujar las piedras hasta llorar
volver a la rutina de encontrar la paz
entre tantas guerras
es el reloj inmutable y sin rostro
al que crees engañar
y el que te miente
para destruir tus fantasías
como esas huellas del mar que solo existen
en el sonido de las olas y en la imaginación de los mas ingenuos.

Chano Díaz Límaco (1969) músico y productor ayacuchano. Ha dirigido y participado en las grabaciones de los más importantes exponentes de la música andina del Perú. Ha enseñado en cárceles y universidades. Trabajó en programas radiales y de televisión. Viene de la tradición musical de la familia Limaco de Huamanga. Actualmente radica entre Londres y Lima. Contacto: chanodl@yahoo.com

2007-01-29T19:41:00.000-05:00

3 POEMAS...

EN EL UMBRAL DEL OLVIDO

I

viajero de los espejismos
es otro ahora tu sueño
algo te quitó el fuego
se congelan tus entrañas

aún brindas errante
ahogado de fulgores
atrapado en tu tormenta
fiel al castigo y la idolatría
de tanto amor condenado
al olvido

hechicero de las cumbres
que saboreas con el vino
un beso herido por la ausencia

y este vientre que cruje en llamas
con tus acordes entre coro de carbones
te busca,...........al borde del silencio
en las leguas más extrañas

quien limpia versos
como abrillantabas aquellas espuelas
en las mañanas de azul

plegaria que el tiempo fue jamás
entre las aguas del río en nuestras rutas

II

el aire
y este mar
te cubre de olas
destello en cenizas
que ahoga estos suspiros
entonces emerge un arpegio y un beso
entre las sombras

lejano en esta hoguera
eres una melodía
traído por las brisas

VIAJE

I

Quítate la máscara
Tu soledad camina al calvario
Desde la hora que empiezas a sentir

Marcha de fuego tras instantes
Bajo miles de caras del cristal

Ese abismo es insondable, te devora
Un amor convertido en silencio

En los pastos de la vida
Tal vez galopen juntos
Ella es un ensueño
Una fatalidad de procesos irreversibles.

II

Fugitivo fue al firmamento
Abrió una puerta y
Encontró el vacío de los páramos
El viento azotaba sus cabellos

Cuando estabas al borde de la muerte
Vino un perro y te mordió
Eres un músico atravesado
Con el frío de la tiniebla

Su cabeza y su corazón a dónde irán
Aunque maduren más frutos en su huerto
Cualquier acorde le sonará a campanario

...y esta espada seguirá
atravesando ese pecho
azul de trinos.

ALFA Y OMEGA

Un beso
Encadenó ríos
A un solo cauce
Amante de un curso
perdido entre las aguas

Quién estará ahora en la corriente
mientras ese gorrión
Fluye en otros escenarios

Deja, ya fue
nada se puede detener
No tiene remedio.

Contacto: malvitalucero@gmail.com Más poemas en Casa del Poeta Peruano y Urbanotopia: http://www.letrasyartes.com/casadelpoeta/ http://urbanotopia.blogspot.com/2006/12/nora-alarcn.html

LA POESÍA ANDINA EN EL PERÚ Y AYACUCHO

El Perú es un país pluricultural y multilingüe. Por lo mismo, sus letras tienen un variado ropaje lingüístico. Tiene sus raíces en las entrañas del pasado prehispánico, que también fue rico en lenguas e identidades regionales. La lengua oficial que impusieron los reyes incas dentro del gran imperio del Tawantinsuyo fue la lengua runasimi o quechua. Esta se cultivó sin discriminación ni menosprecio de las lenguas originarias de las distintas regiones conquistadas. Estas expresiones concretizan el discurso lírico en el harawi, la qachwua, el aranway, el urpi, el ayataki, (equivalentes a la poesía social, agraria , humorística, amorosa y a la elegía, incluyendo el canto épico como el haylli). Esta variada poesía está retoñando con bríos en los últimos tiempos.

La poesía andina escrita en español americano tiene su más alta expresión en César Vallejo, autor de Los Heraldos negros , Trilce, España, aparta de mi este cáliz y Poemas humanos. Vallejo es el crisol de la herencia ancestral y la modernidad; es la expresión en verbo universal. Pero también logró resonancias extraordinarias Carlos Oquendo de Amat, poeta puneño que nos dejó sus 5 metros de poesía. Cada quien con su propio registro lírico. Otras voces reconocidas que trascienden las fronteras de lo nacional son el cusqueño Washinton Delgado, junto a Luis Nieto y el cajamarquino Mario Florián.

Dentro de este contexto, Ayacucho es, como dijera el obispo Cristóbal de Castilla y Zamora al fundar la Universidad de Huamanga, una de las más antiguas de América; una región de suma pobreza de la tierra. Sin embargo esta tierra es rica en músicos, artesanos y cultores de las letras. En esto último nos remontamos hasta Güamán Poma de Ayala, autor de Nueva crónica y buen gobierno como los cusqueños al Inca Garcilaso de la Vega. Durante el siglo XX se puede contar con Osmán del Barco, concertista de la guitarra y poeta, compañero de bohemia de Vallejo en París. Están también Manuel Alarcón, Mario Ruiz de Castilla y el R.P. Salvador Cavero, quienes fueron modernistas o post modernistas. Destaca casi coetánea con ellos, Orfelinda de Herrera, seguidora de Gabriela Mistral y Juana de Ibarborou y sería largo enumerar. La producción dentro de la literatura es bilingüe en la poesía y la narrativa corta. Se tiene también valores en novela, teatro y crítica literaria.

Ayacucho es cuna de grandes compositores e intérpretes. Destacan Ranulfo Fuentes con su universal huaino El hombre y la terrígena composición Lucía. Junto a él, también destacan Carlos Huamán, Rómulo Melgar, Manuelcha Prado, Walter Humala, Carlos Falconí y muchos más. La mayoría de los textos de las canciones son bilingües y se inscriben dentro de la poesía cancioneril.

Por último la poesía ayacuchana actual, siguiendo a Cesar Guardia Mayorga (Ayacucho) y José María Arguedas (Apurímac), ha logrado trascendencia nacional. Destacan Víctor Tenorio García con Musquykunapa Qillqan (Escritura de los Sueños) y Ranulfo Fuentes con Poemas de mi pueblo. En la nueva generación, la poesía, según el estudioso Vite Víctor Tenorio, tiene trascendencia en las voces de Cecilia Podestá , Nora Alarcón y Henry Quintanilla.

P.D: Allincha significa el mejor , fino, excelente, de gran calidad. Al ser un vocablo quechua y por ser un idioma sintético, una sola palabra significa muchas cosas.

2007-01-08T18:09:00.000-05:00

Tempestad que cubre estos recuerdos con fuego que desangra la médula con versos/ Tempestad enredada por los confines de creta sin esencia de Dios ni idolatría/Tempestad y misterio que araña el arte con ojos nuevos.

MAGO DEL TIEMPO

Convertías la piedra en polvo
Cuando el deseo se ahogaba en tu piel

Mago del tiempo y del fuego
Conocedor de la indiferencia que mata el amor

Poseías los océanos en tu más estallante beso
Nadabas en muchos lugares a la vez
desapareciendo a voluntad

Una calandria se acercó entre la multitud a ti
Y entendió que amamos a quien no deberíamos

Cuando bebiste la magia de su elixir
Tuviste una visión nueva...

Fluías entregando plenamente todo tu ser
Y cierto día en agua te transformaste.

PACHAPA LAYQAN (MAGO DEL TIEMPO)

Qaraykipi munasqayki hiqipaptinmi
Rumita allpayachiq kanki

Pachapa, ninapa layqan
Runapa kuyay wañuchiq rumi sunqun riqsiq

Aswan tuqyaq muchaynikipim quchakuna timpuq
Chayllam wampuq kanki may chaypipas
Munaynikipa kamachisqan chinkaq kanki.

Waranqantin runanmantam huk tuya
Qanman asuykurqa hinaspam mana kuyana
Kuyasqanchikta yacharqa

Hanpinpa layqanta upyaykuspam
Musuq mana qawasqaykita rikurqanki

Lliw kasqaykita quspam lluqllaranki
Hinaspa huk punchaw yakupi tikrakuranki.

ZAUBERER DER ZEIT (MAGO DEL TIEMPO)

Du hast Stein in Staub verwandelt
Als der Wunsch sich in deiner Haut vergrub

Zauberer der Zeit und des Feuers
Kenner der Gleichgültigkeit, die die Liebe tötet.

Du hast die Meere besessen in deinem wildesten Kuss
Du bist an vielen Orten gleichzeitig geschwommen
Und bist nach Belieben verschwunden

Eine Lerche näherte sich dir in der Menge
Und sie verstand, dass wir den liebten, den wir nicht lieben sollten

Als du den Zauber seines Elixiers getrunken hast
Überkam dich eine neue Vision…

Du sprühtest, hin gabst du dein ganzes Sein
Und eines Tages verwandeltest du dich in Wasser.

LUCERO

El otoño trae consigo algo de magia, quizá porque su brisa tiene aroma de roble añejo, o tal vez las hojas al crujir; al caminar sobre ellas nos hacen sentir crepúsculos. Y los frutos maduros avisen que vendrán semillas que ya pertenecen al futuro. Y los atardeceres nos recuerden que las olas del mar siguen siendo iguales a los que veíamos cuando niños.
Sebastián estaba sentado en la orilla de un río que bordeaba en silencio un viejo camino olvidado por los hombres, pero no por la memoria del tiempo; pensando cómo la naturaleza conserva intacta su sabiduría. La tarde caía lentamente en el prado que a lo lejos dejaba traer su aroma a tierra fresca .
-El otoño -se decía él- es demasiado joven para ser maduro y conserva aún detalles de cuando era primavera infantil. La alegría y la nostalgia van enlazados en el corazón humano.
Estaba enredado en sus pensamientos tratando de hilvanar el comienzo de todas sus historias; cuando, sin que él se diera cuenta, apareció una mujer joven sobre un alazán.
-Buenas tardes, ¿Qué hace usted por este camino solitario y peligroso?
-Buenas tardes, gracias por su amabilidad; Pues le cuento que me acompaña la naturaleza, el silbar del viento y no voy a ningún lugar específico, ya que estoy en todos al mismo instante.
-Creo que no le entendí bien ¿cómo es posible que esté en todos los lugares?
-Es sencillo, soy la memoria de los hombres.
-¿Es usted, Dios acaso? -contestó asustada.
-No, no soy Dios. Soy el Tiempo y hoy quise observar la belleza y el esplendor de la vida, sentado precisamente en esta zona que creía que todos habían olvidado.
-No le puedo creer, sólo quería tomar un atajo para llegar más rápido a casa y si es cierto, a ver dígame quién soy.
-Déjeme pensar. Claro ya recuerdo; eres Lucero, una mujer a quien le costó mucho salir de sus silencios interiores y presenciar el estruendo del mundo. Tiene un imposible amor, ama el mar y su mayor deseo era expresar sus pasiones a través de los colores....
-Pare señor, ya me di cuenta de quién es realmente.
-Como verás- dijo él sin inmutarse- soy tan viejo como la memoria de los humanos y tan joven como la naturaleza misma. Bueno, adiós; por su gentileza le concederé una larga vida y la fuerza necesaria para que pueda ser feliz.
Dicho esto, el Tiempo se levantó y empezó a caminar con paso ligero; perdiéndose en décimas de segundos en el infinito del horizonte. Lucero se quedó parada, atónita, viéndolo desaparecer. Pensó: qué extraño encontrarme con ese personaje sentado bajo la sombra de un viejo sauce, pues él podría hacer variar el curso mismo de la historia.
Seguía a galope, por el prado llenándose de imágenes. De pronto, una nube gris le dijo: -No confíes en el Tiempo, puede frustrar tus sueños-. Ella se detuvo de golpe y aterrada preguntó quién osaba increparle de ese modo -soy el Vacío- respondió la nube -he tomado esa forma para que pudieras verme.
Bajándose del caballo se sentó en la hierba confundida; el Vacío le dijo que en el fondo no había nada real, solo vanas ilusiones; que los hombres cabalgan por la vida sin saber por dónde van, llenos de esperanzas efímeras e ilusas que terminan en la nada -yo lo absorbo todo y nada dejo al azar.
Ella contestó que si eso fuera verdad, el hombre no hubiese alcanzado el nivel que hoy tiene; entonces, el Vacío dijo: -Es sólo apariencia. Los humanos siguen sus instintos, por ello son destructivos y egoístas. Pero eso sólo dura una fracción de tiempo, pues el Tiempo no es eterno, lo eterno y constante es el Vacío que al final lo borra todo. He vencido al Tiempo y todo lo que representa.
Lucero se quedó tan silenciosa que se escuchaba el tenue susurrar del viento y la cascada lejana del agua. Sintió romperse sus ilusiones y empezó a desvanecerse quedando tendida en la hierba, mientras cerraba lánguidamente sus ojos; en su mente trataba de atrapar con sus recuerdos fracciones de escenas de toda su existencia antes que el vacío la atrapase con sus redes.
El sol declinaba lentamente en el ocaso. La nube gris había desaparecido del cielo, llevándose lo que vino a buscar.

2006-12-04T13:34:00.001-05:00

Escribo desde el latido de mi raza desde este inquebrantable amor a la libertad, desde la nostalgia de aquellos laceadores de toros bravos y aquellos caballos pasaviento. Ahora extinguidos. Desde la soledad musical de las llanuras que son el punto de partida de la vibrante y heroica sinfonía, de la bravura de los morochucos con las resonancias y el aliento que agitó el viento de borrasca y de libertad que batieron las banderas por la independencia americana del imperio español.

JINETE

I
Este viento es un delirio
Resplandece en espuelas
Ánima de todos los tiempos
En noches de presencias
Con extrañamientos de fuego
La música fulminaba al silencio

Este viento visita mundos
de carbón suicidas al rojo vivo
en escalofrío eterno

Tenías que disiparte en las tormentas
Jinete de la soledad

No volverás te esperan ajenos ruedos
Toreas otras vidas
entre el presagio
de algunas cornadas.

II
A galope descampado
cruzaba los parajes
en busca de su artista del color
y lo halló en el fondo
del barranco

Olvídate de las razones de Dios
en la inmensidad de las alturas
y del eco entre las lluvias

Es la soledad la que mata
A la orilla de los fuegos más candentes

Salto a mi caballo, no me interesa
como los ruiseñores cantan a lo lejos
que nos toca vivir más allá de la muerte.

ERA UN CRISTAL

...Y se vio en mil trozos
Con sus sueños invadidos de reflejos
( adonde viajaré cuando los segundos me ahogan
reunir los colores en una fogata
pensaba el cristal y no podía olvidar)

Vuelve en sauce, molle, eucalipto
Tara, alyso o chilca.......pero vuelve
Ahora que los leños arden en la nada
Mira que las horas se hicieron polvo

Te disipas antes de empezar
¡Lumbre, lumbre que nunca llegas¡
...Y este pecho te espera una eternidad

HUK QISPIM KARQA
(ERA UN CRISTAL)

Waranqapi ñutusqam rikukura
Musquyninkuna waqchikunawan intusqa
(maymanraq ripusaq chika mita hiqipachiwaptin
Rawraq chipapi pawkarkuna quñuytam
Munarani qispipi mana qunqayta atispa)

Sawsipi, mulli, yukalitupi, tara,
Alisu, chilkapi kutimuy... kutimuy chayqa

Kunan mana imapi yantakuna rawraptin
Qaway urakunam allpayarunku
Manaraq qallarichkaspam waspirunki

¡ Mana haykappas chayamuq nina ¡
... Kay qasqum wiñawiñay suyasunki.

CRISTAL VS JINETE

Salí a buscarte por los horizontes del tiempo y sus caminos. Y hubo muchas lluvias infinitas en mi alma, con el amor en lejanía. Que a veces de tanto destellar se agotó de la ausencia. Hubo cabalgatas entre paso, trote, galope y salto, mientras Cristal me susurraba las más bellas historias al oído. Ahora, sólo son recuerdos en los manantiales de las nostalgias más queridas. Amazona de la ilusión, eras el destello, el lucero de la mañana. Tu inventaste los rayos de sol en tantas vidas. Buscamos la eternidad, lo sagrado, lo absurdo… y lo perdemos todo.

Una noche inventamos este cáliz de amor entre relinchos de potros, mientras la lluvia nos mojaba cerca de la cumbre de un cerro y yo fui a buscarte en mi caballo pasaviento. Ahora que los días se evaporan, guardo como un tesoro tu brillo y vientre sagrado y tus estallos de morir sin morir entre mis brazos. Tengo retenida a la hembra y su alma en una lágrima y una canción luego de las cenizas. Pareciera una traición ahogar un amor en pleno vuelo, entre las llamas de la vida y la muerte.

Cristal de la soledad, de cabellos castaños radiantes al sol, bajo el sombrero negro ya percibes que el sol se aproxima al ocaso y empieza el silbido del viento en los oídos…
Los tres mejores caballos van a la partida. Es la carrera final. Parece que no hay mejor jinete. Todos lo son, incluidas las chicas. Un potro pasaviento toma la delantera, se aproxima a la meta, se ve la felicidad en el rostro del jinete. A pocos metros el caballo resbala, da un volatín con el jinete al cuello y lo aplasta. El animal se levanta en el acto. El jinete está tendido de espaldas al suelo. No se queja, pero hay distancia fatal en sus ojos. Cuatro amigos lo cargan sobre un poncho desde el cerro hasta su casa, cerca de la pequeña iglesia. En el anochecer rápido de los Andes se desvanecen las emociones, y con ellas las personas y aparece Cristal, aquella amazona viendo el final de un sueño que la llevaría a otras pampas lejos de Cangallo y otros parajes insoñados.

Cristal construye un destino nuevo bajo miles de caras… y aunque este abismo sea insondable, y te devore un amor convertido en silencio… vuelve a nuestros carnavales, al Toro Velay a cantar los harawis. Vuelve como cuando enlazábamos los toros en las tardes de las fiestas de la Virgen de Asunción.

Nos encontramos por los horizontes del tiempo y sus caminos. ¿Donde empieza o donde termina nuestra patria? si no entre los acordes de nuestras guitarras, charangos, arpas, violines y nuestro canto en este pueblo, donde amanecer y atardecer parecen sin límites. Donde el sol atraviesa mi pecho para alumbrarte. Para transitar esta llanura ya no basta la eternidad. Por todas las luces vuela. Atraviesa los océanos… ya pasaran las lluvias.

EL CABALLO PASAVIENTO

No se sabe si este legendario caballo, usado por los morochucos, bravos jinetes de los Andes ayacuchanos del Perú, fue bautizado pasaviento o cortaviento siglos atrás. Cuando los almagristas perdieron la batalla de Chupas en 1542, fueron declarados apátridas por la corona española. Sus descendientes mestizos quedaron en las Pampas de Cangallo con su único tesoro, el caballo árabe, que con el paso del tiempo se redujo en tamaño, y algunos de ellos mantuvieron el temperamento brioso que traían desde épocas bíblicas.

Posteriormente y debido a las condiciones climáticas adversas de la puna, algunos morochucos recurrieron al abigeato para sobrevivir, hasta hace algo más de una década, utilizando este caballo para asolar algunas comunidades indígenas. Lamentablemente, en la actualidad se han extinguido. El último ejemplar, llamado Vientucha, fue visto en Pampa Cangallo en 1998, pertenecía a los hijos de uno de los últimos abigeos carismáticos, el Volcán Víctor De La Cruz. Al parecer fue robado por unos cuatreros huancavelicanos y posteriormente llevado a los Estados Unidos.

Este caballo era estrictamente entrenado en noches de luna, salvando obstáculos naturales como pequeños barrancos, riachuelos y paredes de corral. De día sólo podía ser visto en épocas de fiesta, como en los carnavales, donde eran los campeones en las competencias de carrera. Hasta ahora muere uno que otro jinete cada cierto tiempo. Se le podía reconocer cuando, llevando a su amo, bailaba en círculo cerrado contra reloj con un frenillo que le sujetaba entre la mandíbula y la cincha del pecho, pasando entre los brazos. El frenillo era desglosable y se soltaba sólo en situaciones de peligro extremo, entonces el caballo entendía que estaba autorizado para matar.

Nota: A veces sucedía que los abijeos podían sorprender, entonces se daba el Qayaku, un llamado a los indios y ocurría el chaqu, es decir, lo rodeaban por todas partes como a vikuña, entonces el caballo ya estaba en batalla campal.